Записки на кухонном полотенце
Шрифт:
Часть 10. Один день из жизни отдыхающих, или почти медовый месяц
Проснулась я от грохота, похожего на лязганье рыцарских доспехов, и не сразу поняла, где нахожусь.
– Мама тебя убьет, – констатировала я, оглядывая кухню, по которой словно прошел ураган. Ну или неунывающие американцы прицельно сбросили бомбу с каким-нибудь милым названием, типа «Малыш».
– Нет, не убьет. Потому что мы ей не скажем, кто готовил. А калечить родную кровинушку, да тем более единственную, рука у нее не поднимется, – весело хмыкнул муж и сунул мне под нос огромную сковородку исходящую умопомрачительным ароматом. Рот тут же наполнился слюной. – И кстати, сковородку, ну ту гранитную, тоже ты спалила. Так, на всякий случай, если что, – закончил Гоша.
«За
– Как же ты гранитную-то спалить умудрился, ирод?
– Да дрянь китайская, горит, как пластмассовая. То ли дело наши – чугунные, – мечтательно закатил глаза благоверный.
Надо отметить, что с кухонной утварью Гоша не очень дружит. Особенно со сковородами и тем, что имеет хоть какое-то покрытие. Тефлон слетает с несчастной посуды, как осенние листья в конце ноября. Он сходит пластами, сдаваясь сразу и безоговорочно на волю победителя, то есть Гоши, который силиконовой лопаткой способен в раз ухайдокать сковороду ценой в хороший кухонный комбайн. Катюшка и мама, зная эту его особенность, прячут ценный хабар в труднодоступные места в ожидании гостя. В этот раз мамульке не повезло.
– Ты куда? А завтракать? – крикнул муж мне в спину.
– Зубы почищу и вернусь, – буркнула я, подсчитывая убытки. Покупки сковороды не избежать, иначе не выжить.
Конец ознакомительного фрагмента.