Записки пилота. Тетралогия
Шрифт:
– Думаешь поверит кто-нибудь?
– Глянут на нас - поверят.
Да, вот тут он прав. Если мы долетим, то поверят по любому.
– Ты только не рви их, - горячится Бродяга.
– Ты это, придумай что-то достоверное.
– Хм... а что придумать-то?
– Ну....
– он задумывается.
– Если рассуждать логически, то мы - побиты, ну и конт тоже побитым быть должен. Логично? Подобное к подобному.
Логично-то, оно да. Но чем на корабле можно побить конт? Тут ни молотка, ни кувалды нет. Чем его курочить?
– Слушай....
– Оживляется Бродяга.
– Над тобой трасса жизнеобеспечения проходит.
– И?
– Там клапан один есть, его всё одно менять пора.
– И?
– Заладил. Нет, всё же вы люди - тупые создания.
– Зато тебя сделали!
– Ну... даже у вас иногда что-то полезное получается. Эх... ладно. Я сейчас подам избыточное, клапан сорвёт и - у тебя зажигалка есть?
– Да, - достаю из кармана дешёвую зажигалку.
– Там - кислород. Подождешь, я конт подтяну - его опалит, закоптит. Вот. А при сдаче скажем что его взрывом того. Гениально, да?
– Да иди ты в задницу. А если кислород рванёт? Я ж без руки останусь?
– У тебя их две.
– Иди в задницу, гений.
Он язвительно отвечает:
– Я бы и рад, да ножек нету. Да и не рванёт. Сейчас атмосферу стравим, а давление дозировать буду. Так что - всё путём, пройдёт. Заодно и верёвочки сгорят. Я же говорю -гениальное решение.
– Может тебе и гениальное, но мне оно не нравится.
– Продолжаю не соглашаться я.
– А чем я дышать буду? Тобой?
– У тебя в скафандре запас на пол часа. Успеем.
– А если....
– Успеем.
– Бродяга продолжает гнуть свою линию.
– Ну а если развалимся, так хоть узнаем перед смертью, ну перед твоей, что там. Ты-то всё одно воскреснешь... а мне это знание может единственным утешением будет. В вечности. Доставай зажигалку, сейчас конт отгоню к трубе и начинаю давление повышать.
Задраиваю шлем и иду за ползущим по ленте транспортёра контом.
– Стоп.
– Командует напарник.
– Тут. Вот трубу, синяя должна быть, видишь?
Поднимаю голову - да, надо мной проходит небольшая трубка толщиной в палец.
– Клапан видишь? Ну вон же он, впереди, в паре метров.
Да, действительно, впереди виден какой-то нарост с барашком вентиля.
– Вижу.
– К нему подноси и готовься. Стравливаю атмосферу. Давление повышаю... повышаю... клапан сифонит... ничего... готовься - сейчас сорвёт его!
Чиркаю колёсиком - ничего. Только искры. Твою же мать! Воздуха-то нет! Чему гореть тут?
– Не горит, - кричу Бродяге, - воздуха нет!
– Да....
Жжжжж-жжжааааах!
Меня ослепляет яркая вспышка. Промаргиваюсь - из синей трубки бьёт факел. Наверное искра всё же попала в облако кислорода и того, пламя возродило, короче.
– Так.
– Бродяга абсолютно спокоен.
– Получилось. Теперь бери трубку и гни её на конт.
Следую его совету - к моему удивлению трубка легко сгибается в моих руках. Присматриваюсь - да это же пластик! И конец трубы уже начинает оплавляться....
– Это что?
– Спрашиваю.
– Пластик?
– Он самый, - уверенно отвечает напарник, - термостойкий. Слабогорючий. Ты не тормози, направляй огонь на конт, пластик-то он слабогорючий, но горит всё же.
– Да знаю я, - отвечаю, изгибая трубку в сторону конта.
– В кислороде всё горит.
Навожу трубку на печать - верёвочка весело вспыхивает и рассыпается белым прахом. Свинцовая печать какое-то время сопротивляется, но вот и она начинает оплывать и скатывается вбок, цепляясь за выступ корпуса контейнера. С её оплывшей поверхности на меня продолжает смотреть голова Имперского орла.
– Сейчас органики добавлю, для копоти, - сообщает мне Бродяга и цвет пламени из сине-белого переходит в жёлтый. Теперь факел оставляет за собой чёрные полосы, когда я вожу им по крышке и корпусу конта.
– А органику ты где взял?
– Спрашиваю его, не прекращая пачкать конт.
– Из сортира, откуда же ещё, - в его голосе слышно удивление.
– С трубопровода фекального. От вас, людей, столько грязи.
– Так вонять же будет?!
– Ты в скафе, не учуешь.
Хлоп!
Из прогоревшей крышки конта выбрасывает короткий язык пламени.
Дёргаюсь и едва не выпускаю трубку.
– Что, напугался?
– Поддразнивает Бродяга.
– А там, внутри, не сгорит всё?
– Не обращая внимания на его издёвку спрашиваю.
– Эммм.... Не должно. Там груза мало, всё на дне лежит.
– Отвечает напарник.
– Может хватит уже?
– Ага, сейчас и закончим - Кислорода секунд на десять осталось.
И вправду - факел начинает опадать и спустя с десяток секунд пропадает вовсе.
– Ну всё, - торопит меня Бродяга, - открывай.
Пинаю крышку - она проминается, но не откидывается.
– Руками возьми, тормоз!
– Сдурел?! Горячо же!
– Ты в скафандре. Нет, я удивляюсь - как такие тупые индивиды вышли в космос?!
С опаской берусь за ручку на крышке люка конта. Тяну.
Крышка медленно и, если бы была атмосфера, со скрипом откидывается, открывая нутро конта.
Заглядываю внутрь, подсвечивая себе нашлемными фонариками.
– Ну, ну что там? Повернись, не видно же!
– Наседает на меня Бродяга.