Записки пилота. Тетралогия
Шрифт:
Струя пара резко толстеет и едва не выбивает конверт у меня из руки.
– Клапаном его, клапаном на струю клади, - советует мне Бродяга.
Вожу тыльной стороной конверта по струе... хлоп - клапан откидывается и струя пара отгибает его полностью.
Отхожу в сторонку и достаю из конверта сложенный вдвое листок. Обычный лист - без всяких там гербов, завитушек и прочей декорации. Разворачиваю и читаю :
" Дорогая и далёкая Любовь моя!...."
Чёрт. Ну точно - какой-то влюблённый олух пишет. Теперь его пассия точно светиться будет - и от счастья и от лучевой.... "....весь в любовном томлении... считаю каждый миг без тебя - вечностью... на тенистом берегу пруда... по лугам с сочной травой..." Бррр... только мимишных котят тут не хватает. Обычные влюблённые сопли.
Кратко пересказываю содержание Бродяге.
– Ясно. Это всё ваши ферменты. Запечатывай. Не интересно.
Подношу конверт к струе и, немного подождав - запечатываю его, обеспечивая читательнице или читателю - кто его знает кому письмо шло, в наше-то время, лишние стадии лучёвки.
Возвращаюсь к конту и старательно запаковываю шкатулку обратно в упаковку. Если не приглядываться - то и не вскрывали вовсе.
Закидываю свёрток внутрь и задраиваю крышку конта. Конт выглядит ужасно - закопченные края, оплавленная крышка с дырой, несколько, невесть как появившихся, вмятин по корпусу. Ну да - полное впечатление, что его вытаскивали прямо из эпицентра взрыва.
Возвращаюсь к рубке. По пути за мной закрываются двери, отсекая каждый пройденный отсек.
Перед дверью рубки замираю.
– Готов?
– Спрашивает Бродяга.
Молча киваю головой.
– На счёт три я приоткрою дверь - протискивайся по быстрее. Сразу как втиснешься - закрою. Готов?
Снова киваю.
– Три!
Пппшшшшшшшшшш... меня качает потоком вылетающего из рубки воздуха.
Двери в рубку раздвигаются едва-едва и я боком пытаюсь пролезть в образовавшуюся щель - и закономерно застреваю, зацепившись кобурой.
– Раздвинь!
– Кричу напарнику.
Створки дёргаются и я падаю на пол рубки.
Хлоп! Сзади смыкаются двери, отсекая утечку воздуха. Уффф.... Смотрю на датчик - воздуха на три минуты.
– А где один и два были? Чего сразу Три?
– Спрашиваю у напарника, направляясь к шкафу со скафандрами для других членов экипажа. Анакондой должны управлять трое, но я, при помощи Бродяги, управляюсь один. Так что пара скафандров тихо дремлет в шкафу.
– А чего время тянуть?
– Удивляется Бродяга.
– Лишнее это. Меняй скаф. Сейчас в рубке дыхательная смесь как на высоте восемь тысяч стандартной планеты. Не околеешь.
Открываю шкаф, достаю и раскрываю скафандр. Задерживаю дыхание и скидываю свой.
Ныряю головой в шлем, и засовываю руки-ноги в рукава и штанины. Конечно, запутываюсь. Распутываю штанины. Закрываю скаф и делаю выдох.... Уффф....
– Курить меньше надо!
– Назидательно ворчит комп.
– Хотя ты забавно суетился. Выложу в сеть... ммммм... кучу лайков получу.
Не отвечаю и проверяю датчик - двадцать пять минут. Норма.
– Ты курс проложил?
– Спрашиваю его, не обращая внимания на его подначки.
– Давно уже.
– Отвечает.
– Одиннадцать прыжков. Я сразу к нашему заказчику проложил. Да, кстати... хотел тебе сказать....
– Что?
– Ну, ты только не злись.
– Что ещё?!
– Не будешь?
– Хорошо. Я не буду злиться. Что случилось-то?
– У тебя на скафе конт с кислородом съёмный....
– Гад! Я же мог просто....
– Угу, просто сменить. Подключить новый, и потом снять старый. Но ты так забавно прыгал.
– Я тебе мозги выжгу переменным током!
– Ты обещал!
Грожу кулаком в сторону ближайшей камеры и сажусь в кресло первого пилота.
– Давай, - говорю Бродяге.
– Вытаскивай нас отсюда.
– Подготовка к прыжку... 4... 3... 2... 1.... Поехали!
Глава 3
На платформе нас встречал только мой куратор. Остальные, надо думать, разбежались, обоснованно опасаясь за свои жизни - немудрено, по пути к площадке от корабля отвалился добрый десяток деталей. Как сел - не знаю, Анаконду постоянно уводило в сторону и прежде чем замереть на платформе опоры процарапали приличные борозды в её покрытии.
– Однако....
– Куратор аккуратно, стараясь не вляпаться в растекающиеся под моим кораблём лужи, обошёл его по дуге.
– Крепко тебе там досталось.
– Спасибо, что живой.
– Отвечаю ему.
– Лихо те...
– в этот момент от Анаконды что-то отваливается и с грохотом рушится на платформу.
– ...тебя, да. Что с грузом?
– Удовлетворившись осмотром побитого корабля поворачивается он ко мне.
– В трюме, - отвечаю ему, доставая пачку сигарет.
– Как только, так сразу.
– Отлично! Выгружай, проверим что ты приволок.
Пожимаю плечами и даю команду на выгруз конта.
Спустя пару минут куратор, скептически морщась, обходит лежащий на транспортной ленте конт.
– Что это с ним?
– Он брезгливо указывает на полосы копоти.
– Да и воняет от него....
– Он на Сайде был, - вру я, - ну я Сайд-то взорвал, он и вывалился. А что запах, - пожимаю плечами, - не знаю. Может пилот засранцем был. Я-то почём знаю. Конт тот?
Куратор достаёт из кармана кителя какой-то прибор и водит им вокруг конта.
– Да, верно.
– Подтверждает он.
– Тот конт. Ну...
– он убирает свой приборчик, - молодец. Справился! От лица Империи выражаю тебе благодарность!
– Служу Империи!
– Гаркаю я в ответ.
– Да-да. Так. Я пошёл, конт сейчас заберут.
– И он поворачивается к выходу с площадки.
– Э, нет. А деньги?!
Он поворачивается ко мне:
– Какие деньги?!
– За него, - я ставлю ногу не контейнер.
– Мне теперь ремонт в копеечку встанет. Кто оплатит? Да и за риск надбавить надо - там Анаконда была с парой Питонов. Сами же видите - едва вырвался.