Записки пилота. Тетралогия
Шрифт:
Второй, экономный вариант, был ещё хуже.Маршрут шёл практически по краю обитаемого пузыря. А что у нас на окраине? Правильно - военные. А они мне нужны? Неее...... Вот я им - да.
Так что и этот маршрут был забракован.
Мне оставалось только одно - удалиться лет так на пятьдесят - сто световых лет от обитаемых миров и ползти там, даже и не думая о приближении к цивилизации.
Комп закончил думать и вывел на левую панель краткую сводку по предложенному мной маршруту.
Однако! Четыреста восемьдесят шесть прыжков! На короткий миг мне захотелось
Но всё же - 486 прыжков! Недели две лететь! И всё это время мне кушать, пить и дышать надо.
Я вылез из пилотского кресла и пошёл осматривать доставшиеся мне закрома.
На моё счастье покойный лейтенант Войховский любил порядок во всём. Контейнеры с аварийным запасом из расчёта штатного взвода в шесть десятков человек были на месте. Правда о трёхразовом питании можно было и не мечтать - вы тут солдаты, а не ресторанные критики, но всё же жрать было что. Суточный запас взвода - шестьдесят брикетов с серым пищевым батончиком плюс литр мутной консервированной воды в пакете, подозрительно напоминающим капельницу. Ничего. Не сдохну. И хуже бывало. Воздушной смеси и резервных патронов с сухим воздухом тоже было в избытке. Для одного. Представить как взвод должен был бы двое-трое суток держаться на подобных ресурсах я не мог. Да и не хотел особо.
Захватив пару батончиков и пакет с водой я вернулся на место пилота.
– Ну что, поехали!
– и ткнул пальцем в кнопку прыжкового двигателя.
Спустя три недели Петрович вывалился в пространство системы, указанной Чипом.
Путешествие оказалось скучным и, простите, вонючим. Нет, фановая система Петровича функционировала, исправно засоряя пространства нашей Галактики следами моего пребывания в ней. Утилизатор отходов? На десантном модуле? Вы о чём вообще?!
Проблема была в другом - воды кроме питьевой, в пакетиках, на борту не было! Ни помыться, ни побриться - подобного аварийными запасами не предусматривалось. Первую неделю я держался разоряя аптечки и вытаскивая оттуда одноразовые стерильные салфетки. Влажные. Обтирался ими и выкидывал. По началу.
Потом я внезапно обнаружил, что в обоих корабельных сортирах, ещё раз пардон, запасов туалетной бумаги - нет. Рулон на держателе и всё. Начал откладывать использованные салфетки. Ну, вы понимаете - для чего. Некоторая ловкость рук, немного практики - и вам уже вполне достаточно всего одной небольшой салфеточки.
Увы, но и они быстро закончились. Не все пищевые батончики оказались одинаково полезны.
Так что вторую и третью недели я медленно обрастал бородой, уверяя себя, что это модно и одновременно зарастал слоем грязи.
И скука. Жуткая скукотища!
Постепенно я отработал норму - не более двух - двух с половиной десятков в день. Поначалу я делал и по тридцать - сорок, стремясь быстрее пройти маршрут, но быстро остыл. От череды однообразных действий наваливалась тоска.
Выход из прыжка.
Сбросить скорость.
Встать на орбиту звезды.
Пополнить запас топлива.
Встать на новый курс.
Прыгнуть.
Повторить с начала.
И так много-много раз в день. Честно - никогда не понимал выбравших стезю Дальней разведки. Меня это однообразие начало убивать к концу первой недели, а они добровольно запирают себя на месяцы и месяцы в этих гробах.
Последнюю серию прыжков я провёл пребывая в каком-то заторможенном состоянии, отстранённо фиксируя и лениво оценивая свои действия, параллельно беседуя сам с собой.
Вышли...
– А куда б ты делся?
Отстань. Ручку джоя на себя.....о - нос пошёл вверх. Поворот ручки по часовой. Встали бортом к звезде?
– Хм...надо же - действительно встали.
Пошла заправка.
– Ни и пусть...
Перегрев? Мысленно поживаю плечами, шевелиться желания нет, пофиг.
Заправились. Ну и ладно. Ручку вправо....ещё...ещё...теперь вверх.
Цель по курсу?
– Угу.
Что там с перегревом?
– Да спадает, куда ж ему деваться. Прыгай уже. Можно.
Можно?
– Нужно!
А зачем. Может вздремнём?
– Жми, тормоз!
Не ори.
Жму кнопку. Прыжок.
И в таком духе.
Всё же дальние перелёты не для меня. Если бы мне надо было бы пролететь на пару сотен световых лет больше - уверен, в точку назначения прибыл бы пускающий слюни дебил, только и умеющий вести корабль по курсу. Живой автопилот, ага. Мечта любого зоопарка.
– А вот в этом вольере у нас редкий экземпляр. Живой автопилот! Видите - он держит в верхних конечностях подобие пилотского джойстика? Нет, не настоящий. Резиновый. Почему? Ну....экземпляр неадекватен и может себя поранить.
Мда.
Из подобного состояния меня вывел звонкий сигнал автопилота, сообщающий об окончании маршрута.
Рефлекторно пополнив бак я направил Петровича в пустоту соображая - а дальше то что?
Чип говорил - повиси, я сам мол тебя найду.
Ладно.
Сбрасываю скорость и перехожу в обычный режим полёта.
Лечу.
Медленно тянутся минуты, как это не банально звучит - складываясь в часы.
К концу второго часа я успеваю затолкать в себя очередной пищевой батончик, запить его тёплой и мутной жижей, почему-то именуемой водой и даже удержать всё это внутри себя.
Тишина.
Спит он что ли?
Начинаю подрёмывать в кресле.
Ещё час безделья.
И ещё час.
Начинают появляться первые, робкие пока, мысли пораженческого характера.
– Может я систему перепутал? Да нет, вроде. Или перепутал?
– А если он так от меня отделаться решил? Дал левое название, а сам - на другой окраине пузыря сидит себе спокойно и надо мной посмеивается?
Вполне возможно, вполне. Кто я ему? Вот. А то, что вместе на Рае были и что без меня бы он с Каторги б никогда не выбрался бы...так оказанная услуга ничего не стоит. Сколько я на Пуффа и его друганов работал? А на Тодда? И что имею? Ободранную шкуру и побитого ржой Петровича?