Записки питерского бухарца
Шрифт:
– Ты куда-то торопишься? – состроив наивное выражение, жеманно протягивает Константин свою затёртую дежурную песню и заключает. – А я – нет.
Надо отдать должное: Гришуня тоже, в этом плане хорош, и старается не отставать от своего братца. А какие истерики он, порою, закатывает: не каждая стерва на такое способна.
Отдельно, хочется отметить редкие моменты, когда возникает производственная «запара»: то есть, когда работы невпроворот и работники едва справляются со своими обязанностями. В такие минуты, забавно наблюдать за Гришиной реакцией.
– Ой, Господи, мамочка: роди меня
– Лучше б, она сделала аборт… – мрачно цедит сквозь зубы Володя, искоса бросая саркастический взгляд на Гришу, продолжая лепить картофельные зразы.
– Прости, что ты сказал? – извиняющим тоном переспрашивает его Гриша.
– Нет-нет, ничего… – бубнит Володя. – Это я так… про себя…
Однако, пожалуй, самая коронная фраза, произносится в конце рабочего дня, когда радостный Костик в предвкушении предстоящего свободного времени, недвусмысленно бросает, прощаясь с коллективом:
– Ну всё: пора мыть попу и – на х#й!
Авторитетная оценка
Худенькая, небольшого росточка Зинаида Сергеевна, работающая в моечном цеху, опоздала на работу. Зная её, как ответственного и пунктуального работника, меня это крайне удивило. И вот что удалось выведать.
Просыпается утром Зина и не может ничего понять: за окном светло, а на часах «половина третьего». Наконец, дошло, что села батарейка. Пришлось идти в ближайшую «Электронику». Подходит она, значит, к нужному отделу, а за прилавком, вместо обычного продавца, стоит… этот… в общем, один из «героев нашего времени». Причём, этакий самоуверенный, высокомерный, с презрительной усмешкой в глазах.
«Господи! – удивляется про себя немолодая женщина – Прости меня, грешную: сколько же их расплодилось! На работе – они, в магазине – они… Хорошо, что дома я живу одна.»
– Слушаю Вас! – любезно обращается к ней наш «соловей», жеманно разводя руками-крыльями, готовый вот-вот вспорхнуть на ветку и залиться божественной трелью.
– Мне бы батареечку… – еле слышно мямлит тщедушная Зинаида и, немного подумав, уточняет – помощнее бы!
«Мужчина» понимающе расплывается в дружеской улыбке, после чего, предоставляет на выбор обескураженной женщине несколько пальчиковых батареек, соперничающих друг с другом мировыми брендами и известными логотипами.
Наконец, в ходе долгого мучительного процесса, который трудно понять мужчинам, женщина делает свой выбор. Однако, получив чек и товар, она всё ещё никак не решается уйти, с сомнением вертя в руках металлический цилиндр.
– Скажите, а как долго она работает? – решается уточнить напоследок Зина.
В ответ, на секунду бросив намётанный взгляд и смерив с головы до ног маленькую женщину, «специалист», авторитетно заверяет:
– Не волнуйтесь, дамочка: Вам – хватит!
– Представляешь, какая зараза?! – обращается ко мне Зинаида, закончив своё повествование и, отметив на моём лице некоторое недоумение, откровенно и бесстыдно заходится в приступе дикого смеха.
«Мурку давай!»
Историки, гиды и знатоки города утверждают, что в различное время
В наши дни, тоже существует своя богема – так называемые «братки», которые изредка позволяют себе, оттянуться «по-человечески». Что им стоит снять целый ресторан? Они ведь, платят конкретные бабки! А потому, можно позволить себе, гульнуть на «широкую ногу». В конце-концов, живём-то ведь, в свободной России!
И вот, в самый разгар мероприятия, один из буйных дружков, едва держась на ногах, двинулся в сторону тапёра, бренчавшего на рояле что-то уж больно заумное и не совсем понятное. Классику, одним словом… Бросая своё грузное тело из стороны в сторону и с трудом передвигая ноги, он дошёл наконец до хлипкого очкастого музыканта и опустив ему на плечо свою увесистую «кувалду», вполне резонно осведомился:
– Слушай, что ты тут мне х#йню всякую несёшь? Сбацай что-нибудь настоящее!
Питерский интеллигент аккуратно поправил на переносице свои очёчки и вежливо осведомился:
– Например? Может, «Времена года» Чайковского? Или сюиту Прокофьева «Летняя ночь»? Или…
– Какие, на #уй, «Времена года», какая-такая «Летняя ночь»?! – чуть не протрезвел братан и, наклонившись совсем близко к пианисту, дохнул перегаром. – «Мурку» знаешь? «Мурку» давай!
«Как хорошо, с одной стороны, что Фёдора Ивановича уже нет в живых…» – подумалось мне, выслушав эту душещипательную историю.
И один в поле воин
– Сергей Николаевич, ну к чему нам такой большой штат? – не выдержав, встрял я в обсуждение вопроса, касающегося должностных функций предполагаемых сотрудников нового кафе. Шефу явно льстило, когда я обращался к нему по имени-отчеству в присутствии работников коллектива. Тем не менее, на сей раз, он был непреклонен:
– Ты решай свои вопросы кухни, а мы здесь, с Олей, сами управимся!
Оля – немолодая уже, но миловидная и стройная женщина – была любовницей Сергея, являясь по совместительству его заместителем.
– А может быть, он прав? – она жалобно взглянула на своего любимого. – Ты уверен, что мы потянем?
– Даже и слушать не желаю! – категорично отрезал шеф. – У нас всё должно быть по-человечески.
Вообще-то, мягкий по натуре, иногда он бывал невыносимо груб. Видимо, сказывалось военное прошлое.
По молодости, Серёжа несколько лет прослужил в советской армии, в чине прапорщика, а потому, чувствовалось, что командный стиль руководства наложил на его характер заметный отпечаток. Возражений он не терпел. Впрочем, это вовсе не мешало ему впоследствии несколько раз менять своё решение, что он и делал со свойственной ему прямотой.
Завязав окончательно с армией, на волне горбачёвской «гласности» и «перестройки», он решил удариться в систему общепита. Благо, соответствующие «корочки» у него имелись. И вот, проработав некоторое время в тресте столовых Василеостровского района, Сергей Николаевич решил открыть небольшое, но своё собственное дело, заделавшись частным предпринимателем.