Записки Подмастерья или Перед прочтением сжечь!
Шрифт:
Среди друзей олигархов с пивзаводчиками, не имеется. Жена, которая в провинции (в Москве квартиру выкупить от долгов, за энергию и прочее - денег нет) все плачет в письмах, что нечем кормить детей. Ее оклеветали за красоту «подружки» на работе и потому она давно сидит дома без денег.
Поэт смотрит в телеэкран. Бац, а там показывают телемурло « министра культуры» и заодно шоумена! А этот сытый и упакованный министр в долларовом галстуке с золотой нитью и говорит: «Деньги, выделенные в этом году на культуру, пойдут не на издание стихов и прозы, а на ремонт Большого театра». И дальше чиновник начинает перечислять, куда тиснут эти крохи.
И вот поэт садится за письменный стол.
После такого кошмара и такой нищеты – не пишется. Поэт смотрит в окно. Там проезжает древний ржавый, рухлый трактор – колхоз разворовали местные руководители. Вот соседи несут гробик с ребенком - умер потому, что у матери нет денег на операцию. Ветер шевелит две куцые рябины и задувает на гнилой, черный, деревянный палисад.
Мужики «стреляют» у бабки на одеколон. И.т.д. и т. п…
Поэт пишет стихи про этот серый вид. Видит, как по дороге в город летит очередной олигарх (конкретный пацан – и барон – были бы бабки можно и титул принца Уэльского купить) – Вован на своей «Гранд-Чероки». Потом сквозит туда же в Москву, «светоч русской литературы». – Даша Донцова, на новой роскошной иномарке.
А поэт пишет. Пишет «Медного всадника», «Капитанскую дочку», «Сказку о царе Салтане». Заведомо зная, что не какой спонсор эти произведения не оплатит.
Поэт запечатывает свои детища в конверт, отсылает в журнал - ни ответа, ни привета. Читает, лит - журнал и год, и три и десять: все те же имена, все та же «букашка!» Неужели,- мыслит он, - во всей России никаких поэтов нет? Не может быть того!
А где же племя младое, незнакомое?»
Узнаваемая патовая ситуация?
Но, допустим, друг Коля, живущий в столице тоже поэт, много зарабатывает, особенно по меркам глубинки. И в один из зимних дней (например, под Новый Год), он влетает к поэту в вихре снежинок на «Тойоте» и дарит ему… компьютер.
И вот поэт выходит в Интернет и там иногда находит… просто самые обыкновенные русские, смешные стихи:
Жизнь в России непростая.
Вышла я за самурая…
Поэт долго хохочет, читая. А что, по крайней мере, это очень живо, не мертво - буква не убила самый дух жизни! Не то, что в журналах. И поэт замечает другу Коле: « Стихи не должны быть слишком серьезны и умны»…
В городе поэт случайно покупает, лит - журнал, неведомо как попавший в киоск – среди всяких «Спид - Инфо» и «Эротиконов». Открывает: глядь, а кого там только нету! Какой только нет букашки! Тут тебе и концептуалисты, и постмодернисты, и Эпитейн, и Кушнер, и Рецептер и вся Дерибасовкая! И венецианский сидельщик-турист, и мама-Одесса, и папа - Брайтон, и вся Тверская да Каширка! И Нью-Йорк и Торонто! И все ведь одна букашка! Поэт читает там стихи - пометить совершено нечего!
Поэт читает газеты, но и там сама жизнь нынешних насекомых шевелится тут и поп-корн и бабл-гум телевизионный, и голозадые Псении всякие Чипчак!
Но - ни одного стихотворения, ни одного рассказа путного о настоящей России! Такая вот… « энциклопедия русской жизни!» И вот, при всей этой бурлящей революционной ситуации в стране теперь и поэт, и писатель (а не какие-то там детективщики и бытовушники), теперь истинный поэт и писатель обязательно должен творить, отражая реальную, грозную, свистящую как нож, всегда непредсказуемую русскую действительность. Именно: стать буревестником в полном смысле этого слова.
Скажут, пожалуй: « Ну, ведь можно писать и чистую лирику, любовь, природу, весну, участвовать в конкурсе стихов про Анапу и Геленджик в Интернете. Или писать по узким и тесным колонкам лит журналов, то самое к чему там привыкли».
Согласен, поэт может писать и чистую лирику, но только… если он Фет или Тютчев! Но что то не видно в нашей бумажной литературе ни Фета, ни Тютчева!
Возникает законный вопрос: « А судьи кто?» Кто конкретно назначает или ниспровергает у нас на вакантное место поэта в России в литжурналах? Тот весьма и весьма узкий круг авторов, что входит в редакции толстых журналов? Но тут же возникает другой вопрос: Какая инстанция дала этому кругу такие полномочия? Разве русского гения должна назначать графоманско-космополитская закрытая московская литературная каста, которая считает свой малочисленный кружок русской литературой?!!!
Разве русского гения назначает какой-нибудь зоил, какой-нибудь Булгарин стихотворец Греч - публицист в редакции, который со своей продукцией канет в Лету сразу же после смерти? – Его, оценщика литературного ломбарда для нищих поэтов, тут же и забудут, как уже забыли тысячи «поэтов и писателей» (примеры у всех перед глазами)…
Слава Богу - это не так!
Кроме людских смешных потуг, мирской очень сомнительной славы, есть еще и те… кто вообще определяет жизнь на Земле. В том числе - в божественной и благодатной русской литературе, в культурной ноосфере России.
Именно потому, несмотря на многолетнюю возню космополитической около литературной мафии в журналах, - с кучей званий и сомнительных премий сомнительных меценатов с сомнительными доходами, в России место поэта вакантно.
И опять: слава тебе, Господи!
И наш рядовой читатель не настолько еще оболванен космополитическим телевидением для олигофренов, чтобы не отличить и не узнать истинных стихов – от рядящихся в таковые.
Наш рядовой читатель (часто и сам что-то пишущий) еще не настолько окаменел сердцем и раскис мозгами, чтобы не отличить тьму от света, яркие светоносные образы дьяволов в образе ангелов – от истинного тихого света вечной славы. Разумею тут всеобщее искушение для народа в виде яркого, засасывающего, трескучего назойливого телеэкрана, который вот уже много лет заполняют неинтеллектуальные, неинтеллигентные мещане-амебы – так сказать – прямые потомки учения Дарвина, произошедшие явно от обезьян…
Но тут - не о них речь. Даже жалко тратить на них место и бумагу.
Львиную долю имен, которую нам уже столько лет стараются силой всучить космополитические либеральные журналы, - наш народ не знает, и, как говорится, знать не хотит. Это самое смешное. Ей Богу!
Их потуги канули в бездну, как того и заслуживали, какие-то метамета фористы, концептуалисты, потом многочисленные Лито, с большинством поэтов нерусских по духу. Потом канут туда же и те, кто теперь в толстых журналах на слуху проходили…
Что-то из нынешнего будут читать хотя бы через сто лет? Вспомним, кстати, что большая часть стихов Пушкина расходилась в спичках – в самиздате. При том, что литературные журналы и в них тоже кого-то печатали.
Интернета ведь тогда не было.
Но - теперь есть интернет.
И, стало быть, полная свобода ни зависеть, ни от каких рамок той или иной редакции, от вкусов узкого кружка и… смелости редактора.
И потому в Интернете мы можем теперь, свободно прочесть любые стихи. Жаль только, что нет сайта, где публиковались бы именно авторы – истинные патриоты. Естественно с каким-то малейшим отборам по профессионализму стихов – по чистоте языка.