Записки Смерти
Шрифт:
Общаться со мной соглашался только Харон.
– Герои где?!
– Кто? – Не понимал я
– До чего ты тупой! Героев почему нет, спрашиваю? Геракла там, Тесея. Персея, на худой конец. Каких-то ледащих сосунков приводишь. Поговорить не с кем, про подвиги узнать. Человечишки совсем уж выродились?
Вот и всё общение.
Проиграв горгульям очередной раунд, я задумался. Едой они не приманиваются или я не соображу, как и какой. Что, собственно говоря, одно и то же. Нужно менять тактику.
И я полез на крышу. Если утопленник не плывёт к мавке, мавка плывёт к утопленнику.
Я впервые увидел местное небо. И замок, в котором
И я не видел Солнца, хотя это был день. Я шёл по крыше, уже не интересуясь горгульями. Впрочем, те тоже не обращали на меня внимания.
Вдруг я поскользнулся и покатился к краю. В последний момент ухватился правой рукой за край крыши, но держаться оказалось не удобно, ухватиться не за что. А ещё края крыши были очень острыми. Не только тяжело, но и очень больно. Я впервые увидел собственную кровь. Кровь у смерти красная. Как и у всех. Я посмотрел вниз. И снова не увидел земли. Под ногами зияла чёрно-белая бездна. И я полетел вниз. В бездну.
Я не умер. И не долетел до самого конца. Я упал на какой-то выступ. Тяжело ударившись коленями и окровавленной правой ладонью. И поднялся на ноги далеко не сразу. Я стоял на бело-сером выступе посреди чёрного неба. Единственным ярким пятном была моя собственная кровь. Я не существую. Чёрт возьми, я не существую. Я живу. Если я когда-нибудь вернусь к себе, к свои записям, я так и запишу. Я, Смерть, живу. Пусть Цензор подавится своими правилами! Я огляделся. И вздрогнул. Я был не один на этом выступе. У самого его края стоял призрак. Призрак девочки. Она смотрела вниз, словно собиралась спрыгнуть.
– Ты кто? – Спросил я. – Что здесь делаешь?
Призрак не ответил. Он вообще никак не отреагировал на моё присутствие. Молча, не двигаясь, стоял на краю бездны.
Я никогда не имел дела с призраками. Быть может, это странно, ведь я Смерть, в конце концов. Но это действительно правда.
Я подошёл к девочке вплотную и тоже посмотрел вниз. Под ногами плыли облака. Больше ничего не было видно.
Я не знаю, сколько я простоял так. Может час, а может день. Здесь, где мой дом, никогда нельзя сказать наверняка. Но я привык к призрачной девочке, привык к небу под ногами, мне снова стало скучно. И я попытался уйти с этого места.
Но не успел. В моей руке оказалась ладонь. Удивительно крепкая ладошка у этого призрака! Впрочем, чему я удивляюсь? Ведь я, всё-таки, я. Девочка смотрела на меня, запрокинув вверх голову. А я смотрел на неё. Лица у призрака не было. Вместо него я видел светлую туманную дымку с двумя тёмно-серыми проталинами. Глаза?
– Кто ты? –Повторил я вопрос, – Что ты тут делаешь?
– Меня зовут, – холодный ветерок шёпотом ударился об меня и впитался, как вода, – А как меня зовут? – По туману лица прошла чёрная рябь.– Я не помню… – Ветер заплакал. Я ясно слышал всхлип. Только этого мне не хватало! Вот ещё призраков я не утешал.
– Не плачь! – сказал я нервно, – Не надо. Какая разница, как тебя зовут?
– Я хочу знать, – продолжала плакать девочка.
– И что будет, если будешь знать?
– Я вспомню. Вспомню, кто я.
Призрак продолжал плакать, а я мучительно думал.
А я сам-то, откуда?!
– Не плачь, – повторил я уверенно. Решение вызрело во мне, огромное, пугающее. Раз и навсегда меняющее моё будущее. – Я узнаю, кто ты. Обязательно.
– Правда? – Призрак доверчиво сжал мою ладонь.
– Да, – Твёрдо подтвердил я. – Я узнаю. И расскажу тебе.
Девочка перестала плакать.
– Пойдём со мной, – сказал я ей, не отпуская руку.
– Не могу, – грустно сказала девочка, – Я должна быть здесь. Я чувствую.
Ну ладно, с чувствами не поспоришь. Я отпустил её. Было странно тяжело. Чувствовал себя усталым, будто много часов подряд махал косой.
– Ты вернёшься? – Спросила девочка. Это что, она не верит мне?!
– Конечно, – обиделся я. – Я вернусь, как ты могла подумать по-другому?!
Всё бы хорошо, но как попасть домой?! Точнее, в свои привычные комнаты? Здесь же только выступ из слепой, ни одного окна, стены. А по стенам я не ходок. У меня хватает способностей, но липкие, как у насекомого, руки не из их числа. Можно, конечно, прыгнуть вниз, а дальше что? Хотя… Я не умру, на это моих способностей хватит. Внизу, в замок, будет вход. Я войду, поднимусь по лестницам на самый верх, буду дома. А если там нет входа?! Этот вариант я оставлю напоследок. Лучше дождусь колокола работы. Он меня вытащит отсюда. Именно так я и сделаю. А пока я посижу у стены, вытяну ноги. Буду смотреть на призрак девочки, который снова замер над бездной.
Колокол действительно зазвенел. Внезапно, как я привык. Дверь возникла за моей спиной, и я невольно распахнул её, провалившись в свой клятый ад. Без косы.
***
Косы со мной не было. Почему, не знаю. Я же никогда не таскаю её с собой, зачем? В том мире она всегда со мной, сама оказывается в руках. Но не теперь. Быть может потому, что там, где я был, не мой дом? Да, это стена моего замка. Но не мой дом. И коса не нашла меня. Великий Аид, да где же я сейчас был?!
Только что умер старик. Не от старости, я вообще не видел, чтобы умирали от старости. У этого отказало сердце. Его душа вылезла из мёртвого тела, но тёмно-синяя пуповина, что соединяла вечно живое с уже нежилым, не давала ей взлететь. Обычно, я рассекаю эту пуповину косой, так выглядит моя работа. Каждую секунду умирает от трёх до пяти человек, и я должен успеть всех сжать. И я успеваю. Потом меня долго нет, я у себя, отдыхаю, но каждый раз возвращаюсь в тот миг, откуда ушёл. Поэтому Смерть всегда здесь. Люди думают, что я никуда не ухожу.
Старик, что мне с тобой делать? Ты пытаешься уйти, ты дёргаешь синюю нить, но не способен её разорвать. А я не могу тебе помочь и начать помогать другим. Почему меня подвела коса?! И я не могу уйти от тебя, пока ты здесь. Не хочу думать, что происходит со всеми, пока я тут.
Я пытаюсь помочь старику и руками рву пуповину, но не получается, она слишком прочна. Я рычу и дёргаю всё сильнее. Впиваюсь зубами, но безуспешно. Старик плачет и вдруг бьёт меня кулаком в рот. Я отшатываюсь и рот заполняется красным жидким железом. Старик перестаёт плакать и смеётся. Потом бьёт меня снова и снова. Смерть лежит на полу, харкает кровью, заходится кашлем. Картина, достойная Босха. Ползу на кухню, нужно найти нож. Это, конечно же, ужасно плохой металл, не чета моей косе, но нож всё равно сильнее рук. Перепилю чёртову пуповину! Душа старика тоже устала ждать. Она возвращается в тело. В мёртвое тело! И тело встаёт! Мёртвые ноги не мучает артрит и зомби идёт, медленно, тяжело, но неостановимо. Идёт прямо на меня! Я держу в руках бесполезный нож.