Здесь вам не клан
Шрифт:
Шары были повсюду.
Целая россыпь огоньков, противостоящих тьме.
В центре Арены меня ждал человек.
— Спускайтесь сюда, господин Корсаков.
Я направился по наклонному скату вниз. Голос человека был тусклым и безжизненным, но я расслышал каждое слово. Потому что фраза прозвучала в моей голове.
Незнакомец был одет в черную хламиду, его лица я не видел из-за низко надвинутого капюшона. Приблизившись к магу на расстояние в десять шагов, я остановился.
Ветер шумел в кронах.
Ноги утопали
Похоже, Ареной давно не пользовались. Каменная кладка местами растрескалась и обвалилась. Цирк утонул в бурьяне. Я поискал глазами менгиры, защитные рунные столбики, и обнаружил их на самом верху. Штыри торчали из парапета и были равномерно разбросаны по всему периметру, из-за чего локация напоминала пасть гигантской миноги.
— Я — менталист-пробудитель Магикума, — произнес человек в капюшоне. Зародилось своеобразное чувство мысленного диалога. — Ты выбрал жесткую разновидность ритуала, поэтому ректор прислал меня. Для таких обрядов требуется уровень мастера. У тебя есть вопросы?
А то.
Мастер — седьмой ранг в местной иерархии силы. Круче только грандмастер, магистр и архонт. Неужели для инициации пригласили десять специалистов столь высокого класса? В то, что этот чувак на постоянной основе работает в Академии, я не верю.
— Потенциалов, выбравших жесткое пробуждение, десятеро, — пояснил менталист. — Я работаю с первой пятёркой. У нас с тобой есть десять минут. Приступим?
Охренеть.
Весь сыр-бор из-за десяти минут.
— Я готов.
Мастер-менталист больше не обращался ко мне на «вы».
— Хорошо. Возьми это, — силуэт шевельнулся, из складок балахона показалась рука. Пальцы волшебника сжимали склянку с перламутровой жидкостью внутри.
Принимаю пузырек.
Толстые стенки, крохотное горлышко, пробка. Никаких этикеток и маркировки. Не люблю я такое дерьмо, но придётся играть по чужим правилам.
— Что это? — я повертел склянку в пальцах.
— Выпей.
Думаю, на моем лице отразилось сомнение.
— Ты держишь в руках катализатор. С помощью этого эликсира пробуждаются скрытые резервы. Организм начнет работать в ускоренном режиме, раскроется средоточие, повысится восприимчивость разума.
— А дальше?
— Я проникну в твою голову и активирую средоточие. Процесс необратим. Ты сам решишь, каким будет Дар.
Вздохнув, я откупорил пробку.
И одним махом влил в себя перламутровую жидкость.
На вкус — как дорогой ликер. Приторно-сладкий, с низким содержанием алкоголя. Вернув пробку на место, я бросил склянку менталисту — тот поймал пузырек, даже не напрягаясь.
Прислушиваюсь к ощущениям.
Опьянения нет. По желудку распространяется приятное тепло. В сознании — лёгкость. Хочется воспарить, покружиться над Ареной, подняться к самым облакам…
— Реальность изменится, — предупредил менталист. — Ничему не удивляйся. Сосредоточься на образе безопасного места и запрись
Дослушать я не успел.
Арену залил яркий свет. Вспышка была столь сильной, что я на секунду ослеп. Первая мысль была о том, что нас накрыло ударом с воздуха.
Когда зрение вернулось, я понял, что амфитеатр преобразился. Восстановились полуразрушенные концентрические окружности, исчезла трава, а вместо нее возник желтый песочек. Над моей головой соткался полупрозрачный купол цвета индиго. По поверхности купола изредка пробегали молнии. Я аж залюбовался этими метаморфозами… и не заметил, как взлетаю.
Тело перестало подчиняться земле.
Гравитация больше не властна надо мной.
Легкость, восхитительная, словно детский сон. Я вижу, как желтый цирк проваливается вниз, а фигурка менталиста уменьшается в размерах. Пробую управлять полетом — и у меня получается! Делаю круг над нижним краем трибун, начинаю подъем по спирали.
Менталист вытягивает руку — и незримая сила останавливает мой полет.
Спуск.
Человек в балахоне возвращает меня на землю. Я не хочу приземляться, это так классно!
— Не сопротивляйся, — произносит маг. — Сейчас будет больно.
Стоило прозвучать этим словам, и меня скрутило. Всплеск боли. Спазмы по всему телу, но хуже всего — в позвоночнике. Не знаю, почему. Хребет полыхает огнем, вспышки боли распространяются дальше…
Я вновь вижу траву.
Падаю на землю, корчусь в агонии.
Что-то кричу.
— Безопасное место, — напоминает менталист.
Почему-то приходит на ум комната с прозрачными гранями — та, в которую меня поместил искусственный интеллект «Эскапизма». Я вытащил этот образ из агонизирующего подсознания, ухватился за него, словно утопающий за соломинку.
И боль схлынула.
Я перенесся в облачное хранилище.
Завис посреди бескрайних звездных россыпей, глядя на кресло, в котором соткался силуэт МОРа. ИскИн принял облик шестилетнего мальчика с очень серьезными глазами. Мальчик носил очки в роговой оправе, но я не понимал, кто он такой.
— Привет, — сказал МОР.
— И тебе не хворать.
— Рад, что ты воспользовался техническим каналом «Эскапизма», — мальчик пристально посмотрел на меня. — Здесь ты можешь обрести плоть и сесть в кресло.
— Я не знаю как.
— Представь, что это происходит.
Включаю фантазию.
И обнаруживаю себя в кресле.
— Очень хорошо, — похвалил МОР.
Руки — мои. Прежние. Сильные руки взрослого мужика, привыкшего убивать других людей. Невольно я принял облик, к которому привык в прошлой жизни.
— А теперь слушай, — мальчик слегка подался вперед. — Тот мужик в капюшоне раскрывает твоё средоточие. Инициация жесткая, поэтому твое сердце может не выдержать.
— Почему?