Жаркое дыхание прошлого
Шрифт:
– Это точно. Еще и тетку эту мучили. Вот уроды. А кокнули Олега его же дружки. Ясно, как белый день.
– Откуда у дворовой шпаны пистолет?
– А то ты не знаешь, что здесь при желании черта лысого купишь, не только оружие, – съязвил Егор.
– Это сейчас, а одиннадцать лет назад?
– И тогда вряд ли было лучше.
– Допустим. Но пистолет тоже денег стоит. Откуда ж в банде первоначальный капитал?
– Ты же слышала, магазин ограбили… Я не понял, ты сомневаешься, что Кириллова дружки пристрелили? Тогда кто?
– Думаешь, прятался? На первый взгляд – логично, а на самом деле полная ерунда. Дом напротив пустыря, то есть всего в десятке метров от недавнего места преступления. И мы даже точно не знаем, причастен ли к нему Олег.
– Бабка сказала, его дружка арестовали…
– У бабки память, дай бог каждому, но ведь могла и напутать, – пожала я плечами.
– Вряд ли… Я, конечно, все проверю, но бабкам склонен верить.
– А где конкретно труп нашли? – спросила я.
– В подвале. За отопительными трубами. Его и так вряд ли бы скоро нашли, кому надо туда свой нос совать, если только авария… А какая авария, раз дом под снос и отопление отключено? Но дверь заколотили.
– Это чтобы случайно заглянувшего гражданина запах не смущал, – сказала я. – Жильцы соседних домов думали, что дверь заколотили работники ЖЭКа, если их это вообще интересовало, а работники ЖЭКа… ничего не думали.
– Им на фиг не нужен этот подвал. Они и в те дома, где люди живут, стараются не заглядывать. А запах никого бы не удивил. Решили бы, что крыса сдохла. Или собака. В общем, если бы не это строительство, парня еще бы сто лет не нашли.
– Странно, что убийца оставил при нем деньги и паспорт, – подумала я вслух.
– Почему странно? Был уверен, труп не найдут. Думаю, убийца дверь и заколотил. Хотя… все это теперь вряд ли установишь.
– Адрес девушки дашь? – с улыбкой спросила я.
– Дам, конечно. Но… будь поаккуратней. Ни к чему нам проблемы. Может, мне все-таки с тобой пойти? Только переоденусь.
– Лучше не надо, – ответила я. – Не хочу, чтобы у тебя были неприятности. Нам бы на дело об убийстве Гавриловых взглянуть…
– Ладно, иди, – вздохнул Егор. – А насчет дела… что-нибудь придумаю.
Он продиктовал мне адрес, и я решила отправиться к Юлии Демидовой прямо сейчас, не откладывая. Номер мобильного телефона, который прилагался к адресу, устарел. Приятный женский голос не без ехидства сообщил, что номер в сети не зарегистрирован.
Жила Демидова в малоквартирном доме на Покровской улице, считай, самый центр. Попасть в такой дом незваным гостем, как правило, не просто. Въезд во двор преграждали автоматические ворота, в подъезде с важным видом консьерж читал газету.
– Я к Демидовой, – сказала я с барственной интонацией, надеясь, что на дядю пенсионера она произведет впечатление.
Дядя снял телефонную трубку и набрал номер, послушал гудки, вернул трубку на место и сказал:
– Никого нет.
Я кивнула и вышла на улицу, едва
– Юля!
Машина резко затормозила, окно открылось, и девушка спросила сердито:
– Вы что, с ума сошли?
– Мне надо с вами поговорить.
Она окинула меня взглядом, точно прикидывая, чего можно ждать от такой, как я. В голосе появилась настороженность:
– О чем поговорить?
– О человеке, труп которого нашли вчера.
– Об Олеге? – нахмурилась она. – Но… вы-то к нему какое имеете отношение?
– Никакого, то есть… давайте где-нибудь выпьем кофе, и я вам все объясню.
Юля перевела взгляд на часы, задумалась на мгновение, а потом сказала:
– Садись.
Я устроилась рядом с ней на переднем сиденье, мы отъехали метров на пятьсот, и она остановила машину, припарковавшись возле магазина игрушек.
– Обойдемся без кофе, – сказала ворчливо. – Валяй, рассказывай.
– Я вас видела сегодня, вы со сторожем разговаривали, – начала я.
– Не «выкай», не намного я старше… Я тоже тебя видела, и что?
– Дело в том, что я работаю у одного человека. Он занимается расследованиями, частный сыщик, понимаете?
– Вы хотите, чтобы я вам заплатила? – усмехнулась Юля. – А вы убийцу найдете? Через столько лет… Мне знакомый мент сказал, Олег там… его убили одиннадцать лет назад. А я-то думала, он без меня сбежал, – почти шепотом произнесла она, из глаз ее покатились слезы. Она вытерла их ладонью, но поток слез не иссякал, Юля достала из бардачка бумажные салфетки, уткнулась в них лицом и зарыдала, забыв и про меня, и про макияж, про все на свете.
Она плакала так отчаянно, что я не решалась слово сказать, дотронуться до ее плеча, как-то утешить. Понимала, сейчас самое лучшее – оставить ее в покое. Прошло минут двадцать, не меньше, прежде чем девушка успокоилась, взглянула на себя в зеркало, вытерла растекшуюся тушь, высморкалась и деловито спросила:
– Сколько вы берете?
– Сейчас мой шеф в отпуске, и, честно говоря, я не уверена, что он возьмется за это дело. Оно меня заинтересовало, и я хотела попробовать сама… Разумеется, денег мне не нужно. Зато необходима информация.
– А кто твой шеф? – спросила Юля.
– Владан Марич. Может, вы слышали…
– Серб? – удивилась девушка. – Ну, ты даешь… кто ж о нем не слышал? Я, между прочим, восемнадцать лет в Яме прожила… Ты у него работаешь? – уточнила она с сомнением.
– Совсем недавно. Я вроде секретаря или помощника.
– А про меня от кого узнала?
– Мария Семеновна…
– Понятно. Две старые сплетницы, она да еще бабка Люба… Обеим уже лет по сто, а они все никак не угомонятся. Марья как раз и донесла моему отцу, что мы с Олегом встречаемся. Большое ей за это спасибо! – Юля зло фыркнула и стала смотреть в окно, отвернувшись от меня.