Жатва душ. Остров мертвых
Шрифт:
Я не спеша двинулся к «Маглаягу». Сергеич, хищно зыркая по сторонам, вздохнул:
— Тут люди с баблом жили. Вот бы помародерить!
— Видел амбала? — охладил его я. — А если таких толпа набежит? Не отобьемся. Надо Макса спасать, втроем полегче будет.
— Черт этот черный странный какой-то, да? — пробормотал Сергеич полушепотом. — Руки его видел? А бицуху? Не бывает у людей таких мышц!
— У людей не бывает, у бездушных… Лучше бы не было…
В бунгало справа загрохотало, мы метнулись к плетню, пригнулись, замерли. На порог вышла женщина-зомби,
— Свалила или затаилась? — одними губами прошептал Сергеич.
— Еще минуту ждем, чтобы наверняка, — так же тихо ответил я. — Они ж тупые…
Но не успел договорить, Сергеич вдруг крякнул и как-то странно склонился набок. Я было подумал, что ему откуда-то прилетело, начав озираться по сторонам. Только зря, никто по нам не палил, беда пришла откуда не ждали. Сергеич с натужным сопением оперся на палку, неестественно вывернув плечо и, содрогнувшись, просипел:
— Поясницу прихватило. Прости, братан, не сдюжу я тут…
Здрасьте — приехали. Этого только не хватало! Я сосредоточился на пороге бунгало. Если зомби заметила движение, то сейчас выбежит — до того как сосчитаю до двадцати. Один, два…
— Бежать сможешь? — спросил я.
— Грыжа у меня эта… в позвонке, — пожаловался он. — Побегу, чё уж… жить-то хочется.
До отеля домчались меньше чем за минуту, причем Сергеич перемещался сперва боком, потом — опираясь на вилы. Никто за нами не погнался, и мы без особых проблем очутились на площадке перед «Маглаягом», отелем премиум-класса. В огромном разноуровневом бассейне с детским уголком и горками плавали целлофановые пакеты и сухие листья. На дне было видно мусор и обглоданный скелет.
Архитектуру «Маглаяг» имел странную: в середине возвышалась круглая часть здания, которую венчал стеклянный купол (судя по изображению руки с коктейлем, ночной клуб), а от центральной части тянулись в обе стороны два пятиэтажных крыла метров по тридцать. Вход был один — стеклянные сенсорные двери. Распахнутые.
— Отель для, сука, богатеньких, — проворчал Сергеич с ненавистью. — Ночью бухают…
— Бухали, — поправил я.
— Угу. Ночью, значит, бухали, а днем дрыхли. Музыка так шарашила, что до нас долетала. — Он кивнул на гольф-кары, припаркованные у входа, и сплюнул. — Вон оно, море, чё там ехать-то? А их на пляж возили, прикинь? Сто метров им пройти было западло, гнидам…
Вспомнилось, как он говорил, что хотел работать в «Маглаяге», но «рожей не вышел». А теперь вот столько ненависти в голосе. Так сильно обиделся, что его не взяли? Или тут что-то другое? Впрочем, неважно.
— Трутни, мать их разэтак…
— Так, а медпункт где? — прервал его бубнеж я.
— Да внутри быть должон.
— Ты там не был, что ли?
— Говорю ж, рожей не вышел. И слава богу! Неча мне этих уродов-извращенцев с их нетрудовыми доходами обслуживать! Хрен им в сраку, а не руки мои золотые!
— А чего ты вообще туда пошел
— Бес попутал, — туманно ответил Сергеич.
Логично было бы расположить медпункт на первом этаже, как и столовую. Впрочем, тут скорее рестораны на каждом этаже, куда приносят уже готовую еду. Кухню я бы оборудовал в отдельно стоящем здании, учитывая класс отеля…
В который раз проснулась рация, оттуда донесся тревожный и слабый голос Макса:
— Ден, Сергеич, вызывает База! Прием.
— База, Ден и Сергеич на связи, — ответил я, сдерживая раздражение. — Случилось что? Прием.
— Я тут подумал, что нам нужны позывные. Можно я буду Сокол? Прием.
— А как же Тернер? — гоготнул Сергеич. — Прием.
— Хочу быть Соколом. Прием.
— Добро, Сокол, — сказал я, надеясь, что этим все закончится. — Прием.
— Еще вопрос. — Макс ожил и горячо заговорил: — А вы какие позывные возьмете? Ден и Сергеич — как-то по-колхозному. Прием.
Я закатил глаза, но Сергеич на полном серьезе ответил:
— База, я буду Пролетарий. Прием. — И посмотрел на меня.
— База, говорит Везунчик. Это мой новый позывной, — сказал я. — Прием.
— Понял вас, Пролетарий и Везунчик. Отбой.
Отключившись, мы с Сергеичем посмотрели друг другу в глаза и расхохотались. Отсмеялись, потом пожали друг другу руки:
— Очень приятно, Пролетарий.
— Очень приятно, Везунчик. Ладно, двигаем дальше.
В голове засела мысль, что Карина сейчас с ума сходит и может наделать глупостей. Надо бы ей позвонить, но что я ей скажу? Что не забыл о ней? Толку-то? У нас есть первоочередная задача: спасти Макса. Вот когда сделаем это, тогда и свяжусь с Кариной, а сейчас смысл выслушивать упреки? Зная ее, уверен: конструктивного диалога не получится.
Повертев головой, я обнаружил недалеко от пляжных бунгало два неказистых здания, заплетенных вьюном так, что окон почти не видно. Наверное, в одном — персонал, во втором — технические помещения и кухня.
— Ну чо, внутрь? — придерживая поясницу, Сергеич зашагал к «Маглаягу», к полукруглому порогу под козырьком, остановился на полпути и проговорил заискивающе: — Может, это… по номерам помародерим, а?
— Все потом. Сперва медпункт, потом — Макс.
Не понравилась мне его тяга к мародерству, закралась мысль, уж не потому ли он так рвался на работу в «Маглаяг», что у мажоров всегда есть чем поживиться?
В отеле что-то загрохотало, донеслись знакомое уже урчание и топот. Сергеич попятился, вышел из-под навеса на освещенную солнцем площадку, а я приготовился принимать поток зомби, и хорошо, если все они «нулевые».
— Ты ж ненавидишь мажоров, Пролетарий? — спросил я у Сергеича.
— Кто ж их, трутней, любит-то? — ответил он и, видимо, кого-то процитировал: — Классовые враги!
Я подтолкнул его в спину навстречу спортивного вида парню в пляжных шортах. На первый взгляд, это был парень как парень — поляк, судя по имени Ежи Шиманьски. Он сидел в странной позе и утробно урчал.