Желтый свитер Пикассо
Шрифт:
– Аля? Она здесь?! Где она?!
– Слишком много вопросов задаете, мой милый друг.
– Но почему?.. – спросила Мишель, но ответа на свой вопрос не получила: в воздухе что-то мелькнуло, с силой обрушилось на ее голову, и свет померк.
Пахло ацетоном. Ныл затылок. Тело затекло. Мишель попыталась пошевелиться, но не смогла. Неподалеку от нее кто-то плакал: тихо, обреченно – и просил ее не умирать. Мишель с трудом открыла глаза. Над головой – тусклая лампочка. Кажется, она лежит на столе… ее привязали к столу.
– Здравствуй, подружка, – прошептала она и улыбнулась.
– Жива, слава богу! Ты была без сознания больше часа, – всхлипнула Аля. Подруга сидела в старинном высоком кресле, похожем на трон, бледная, заплаканная. Руки привязаны к резным подлокотникам, на запястьях – синяки. Аля откинулась на спинку кресла и закрыла глаза. – Прости меня, Мишель. Ради бога, прости меня!
– Ничего, все в прошлом. Не нужно плакать… Не плачь, все будет хорошо. – Мишель облизала пересохшие губы. – И потом, мы в расчете. Я тебе отомстила.
– Отомстила?
– Да, милая моя Алевтина. Пока тебя не было, я от твоего лица подписала контракт на съемки в мамонтовском сериале. Так что пора выбираться отсюда, скоро проект запускают, а тебе еще сценарий нужно успеть выучить. Роль-то словно для тебя написана, Аля, – подмигнула ей Мишель.
– Да, лучшей мести придумать просто невозможно, – Алевтина вымученно улыбнулась. – А Клим?.. Он сердится на меня?
– Нет, дорогая подружка, не сердится. Он любит тебя и с нетерпением ждет твоего возвращения, – Мишель усмехнулась и огляделась.
Комната без окон, крутая лестница, ведущая наверх, металлическая дверь. В углу – мольберт, прикрытый тканью, тюбики с красками, растворители, кисти. На грубо оштукатуренных стенах девять картин в дорогих багетах. Эти картины она вчера видела в каталоге в галерее «Арт-мур». Мишель дернулась, пытаясь освободиться.
– Бесполезно… – тихо сказала Алевтина. – Мы в руках психически нездорового человека. Осталась последняя картина. Каждый день мне демонстрируют по одной… Осталась еще… одна… и меня убьют сегодня ночью. Все кончено, Мишель.
– Нет, не говори так! Все будет хорошо. Все будет хорошо, Аля, верь мне. Потерпи… Потерпи… Потерпи… Мазин, каналья, где ты?! – закричала Мишель. За дверью послышалась возня, в замке провернулся ключ, скрипнули петли, и на пороге появился Константин.
– Приветствую вас, девушки, – хрипло сказал он, сделал шаг по лестнице, оступился и с диким грохотом покатился вниз, увлекая за собой что-то черное и сопротивляющееся. Через секунду все стихло. Константин лежал на бетонном полу лицом вниз и не шевелился. Темная лужа растеклась под его щекой. Рядом с ним, раскинув руки в разные стороны, распластался человек в черном плаще. В его груди торчал кинжал.
– Это конец… Это конец! Конец!.. – прошептала Мишель. Во рту стало приторно и сухо, комната закружилась, зарябило в глазах от слез, и она провалилась в небытие, словно в теплую пуховую постель.
Глава 11
Призраки прошлого
Она
Елена Петровна вернулась в прокуратуру. Одна надежда осталась – на Варламова, он мог что-то выяснить, но его телефон не отвечал, в гостинице режиссера тоже не оказалось. Куда же он делся? Да что со всеми происходит такое? Ишь, манеру взяли – телефоны отключать! Зотова разозлилась и брякнула чашкой с кофе о стол. Кофе выплеснулся, на столе образовалась грязная лужа. Елена Петровна раздраженно размазала ее пальцем по столешнице, нарисовала смешную рожицу, кинула сверху старую газету, вытерла палец о юбку, прошлась по комнате. Не порадовал и знакомый компьютерщик. Информация, которую она получила, выбила майора Зотову из колеи окончательно: удалось выяснить, что виртуальный Пикассо общался с Нонной Раевской из интернет-кафе, расположенного в районе метро «Сокол».
За окном шел дождь, телефон молчал. Снова вспомнилась их последняя поездка в аэропорт, внезапно побелевшее лицо режиссера. Варламов знал гораздо больше, чем она! Знал, но по каким-то причинам не соизволил выложить перед ней всю информацию. Старый дурак!
В кармане завибрировал сотовый.
– Елена Петровна? Здравствуйте, голубушка, – прозвучал в трубке знакомый голос.
– Вспомнишь, как говорится… – вместо приветствия буркнула Елена Петровна. – Где вы пропадали? Почему телефон отключили?
– В Ленинке, душа моя, поэтому телефон и отключил.
– В центральной библиотеке? – переспросила она удивленно.
– Совершенно верно, голубушка. И мне срочно нужно с вами поговорить, дело не терпит отлагательств.
– Подъезжайте в прокуратуру, жду.
– Я уже здесь, – доложил режиссер и отключился.
Варламов поднялся в кабинет через пять минут. Суетливо забегал по кабинету. Зотовой с трудом удалось усадить режиссера на стул.
– Не исключено, что человек, с которым познакомилась Мишель Ланж по переписке, – сумасшедший! – взволнованно доложил он. – И Алевтина сейчас у него.
– Да что вы говорите, голубчик? – не удержалась от ехидного комментария Зотова. – Ближе к делу, Варламов. Что этот человек – псих, я и без вас знаю. Время не ждет! Говорите, что вам известно? Факты, факты мне нужны, – поторопила Зотова.
– Фактов нет, – развел руками режиссер. – Есть вот это, прочтите. – Варламов выудил из портфеля несколько печатных листов и положил перед Еленой Петровной.
– «Пусть отныне черное станет белым, а белое – черным. Будь ты проклята, и пусть случится то, чего боишься ты больше всего на свете! И все люди станут слепы и не увидят истины в том, что ты любишь, а будут видеть только угли и золу. Угли и золу. Да будет так!»…