Женщина-рисунок
Шрифт:
– Ой. О-ой… Вакханалия красок! А это чьи глаза? Прямо мороз по коже от них…
– Не знаю, – пожала плечами Соня. – Так, просто.
Она хотела разодрать лист картона пополам, но Игорь закричал:
– Ты что? Не смей! Это чудо что такое… Отдай мне.
– На.
Соня протянула ему рисунок, Игорь кончиками пальцев взял лист за краешек – краска еще не высохла.
– Фантастика! – сказал Игорь, глядя на рисунок. – В этом что-то есть. Очень, очень сильно. Я, знаешь, всегда любил классику и реализм, но это…
– Спасибо, Игорь,
– Я завидую Исе…
– Игорь, не надо.
– Нет, правда. Завидую белой завистью. Вы с ним как… у вас с ним так… вроде ничего особенного, а я за вас радуюсь. И грустно – оттого, что у меня такого нет.
– Игорь! – укоризненно воскликнула Соня.
– Знаешь, я понял, чьи глаза ты нарисовала сейчас!
– Чьи? – с интересом спросила Соня, разглядывая собственный рисунок.
– Это глаза бога.
– Ой! Ну ты скажешь!..
– Нет, точно… Бог смотрит, наблюдает – своими ли глазами или глазами какого другого существа… Не важно. Главное, от этого взгляда ничего не скроется, – он помолчал. – Я на стену повешу. Рамку сделаю. Все, пока. Не буду тебя отвлекать.
– Пока! – крикнула ему вслед Соня. – Рамочку попроще… Слышишь?..
Она вернулась в комнату – в коридоре звонил стационарный телефон.
– Алло?
– Алло. Это кто? – услышала Соня голос Валентины Прокофьевны.
– Здравствуйте, Валентина Прокофьевна! Это Соня!
– Соня? Соня, дай Ису.
– Исы нет. Он в отъезде. Что ему передать?
– Пусть мне новую антенну привезет. Старая упала. Сломалась, – в голосе тетки Исы сквозили страх и раздражение. Ну да, как она без телевизора…
– Я вам сама сейчас антенну привезу, – решительно произнесла Соня. – Часа через полтора буду…
Соня мудро решила не беспокоить Ису. У того и так дел невпроворот! А у нее, у Сони, куча свободного времени. Заказ еще может подождать…
Через полтора часа Соня уже подходила к дому Валентины Прокофьевны.
– Который час, девушка? – крикнул пожилой мужчина в пролетарских красных штанах, сидевший на лавочке у подъезда.
– Половина первого…
– Мерси! А какая погода будет, не слышали?
Соня не ответила. Очень привязчивый дядечка. Словоохотливый…
…Валентина Прокофьевна страшно обрадовалась приходу Сони. Антенну подключили, телевизор вновь заработал.
– Счастье-то какое… а то бы «Судебный час» просмотрела! – с облегчением вздохнула тетка.
– Я пошла тогда… – Соня улыбнулась.
– Иди… Да, а может, чаю?
– Нет-нет, побегу…
– Беги… А то я чего-то совсем… Этот чокнутый еще приперся… Беги, деточка.
– Какой чокнутый? – спросила Соня.
– Да этот… в красных штанах. Из дурдома.
– Да? – Соня мигом вспомнила дядечку у подъезда. – И чего ему надо?
– Шоколаду! Псих и есть псих. Спрашивал, не наш ли это родственник с ним в дурке лежал… От доктора! Ненормальных на
Валентина Прокофьевна прилипла к экрану, а Соня, сильно озадаченная, вышла из дома.
Дядечка в красных штанах все еще сидел у подъезда. Вытирал лысину платком, блаженно щурился. Секунду помедлив, Соня подошла к нему:
– Простите… Вы кого-то искали?
– Я? Да, искал, – мгновенно оживился, заерзал дядечка. – Я Бурдовский, Альберт Антонович. Бур-дов-ский, а не Бурдонский, и не Бурденко, это совершенно другие фамилии, но многие путают… Дело в том, что я лежал в Вышнегорской больнице, и моим соседом был некий старик, цыганистого вида…
«Цыганистого?!»
– Кто? – сразу насторожившись, спросила Соня.
– Вот в том-то и дело, что никто не знает, кто это! Он имени своего не помнит! Да вы садитесь, милая…
Соня послушно села рядом с Бурдовским. Она почему-то сразу подумала об отце Исы.
– Этот человек лет десять назад попал в больницу. С разбитой головой, и это… У него эта… амнезия.
– Да уж…
– Имени не помнил, ничего не помнил, говорил с трудом… Вещи посмотрели – никаких зацепок. При нем только книга была. Там же библиотека небольшая, при больнице… Эту книгу сразу туда отдали. И вдруг! Я эту книгу стал на днях читать, в очередной-то раз… а там, оказывается, адрес был! – бойко зачастил Бурдовский. – Я по этому адресу, а тут эта мымра… в двадцать первой квартире. И слушать не захотела!
– Вот что, – решительно произнесла Соня, почти ничего не поняв. – Я вроде как родственница мымры… Ой, то есть Валентины Прокофьевны. Так что вы мне лучше все расскажите.
Дядечка аж сглотнул от радости. Он, видимо, и не чаял, что кто-то с ним станет добровольно общаться. И, прокашлявшись, он пустился в подробнейший, очень бестолковый рассказ, с многочисленными отступлениями, философскими размышлениями, народными приметами и политическими лозунгами.
Предчувствие Соню не обмануло – в рассказе Бурдовского таилось нечто. То, ради чего стоило вытерпеть все эти ненужные подробности. Правда, Соне пришлось задавать уточняющие вопросы – это растянуло рассказ еще на один лишний час.
Но суть рассказа Бурдовского такова.
Бурдовский, постоянный пациент больницы с 1987 года (лежал там каждые два месяца, весной), был свидетелем того, как десять лет назад в Вышнегорскую психиатрическую больницу попал старик. Старик этот не помнил ни своего имени, ни прошлого – ничего. Видом – смуглый и «очень цыганистый» (выражение Бурдовского). Короче, приезжий из зарубежья – то ли ближнего, то ли дальнего…
Старик выглядел крайне истощенным и измученным. Худой, побитый, на грани дистрофии (тут Бурдовский произнес целый памфлет о последствиях разрушения Советского Союза, о лихих девяностых, волне иммигрантов из бывших республик и т. д и т. п., но этот памфлет можно с легкостью опустить). Старика назвали Будулаем – ну надо же было как-то к человеку обращаться!