Женский день
Шрифт:
Вот только в чем? Этого Женя не понимала.
Потом распахнулась дверь. На пороге стоял разгневанный муж.
– Какого черта? – взревел Никита. – Какого черта ты про меня? Трепись про себя! Ты же у нас человек публичный! Зачем, Женя? Чтоб еще раз подчеркнуть, какая ты благородная? Живешь с нищим и безработным зэком? И вся страна про это услышала! Ну, теперь ты довольна?
– Ты о чем? – спросила она, не поворачиваясь к нему.
Он чертыхнулся и не ответил.
Затем последовал громкий удар двери – с потолка посыпалась штукатурка.
Аля вздрогнула и подалась к экрану.
– Та-аа-к! – медленно сказала она, понимая, во что это все может вылиться.
Она почувствовала, как холодный и липкий пот тонкой струйкой побежал по спине.
– Ну, а теперь
На экране глухая деревня. Дома полуразрушены. Кривые черные крыши. Сугробы в человеческий рост. Искалеченные, темные «танцующие» заборы. Оператор заходит в чей-то двор. Стучат в хлипкую перекошенную дверь. Дверь открывается, и на пороге появляется женщина. Точнее – то, что, наверное, раньше было женщиной. Хотя верится в это с трудом.
Женщина улыбается беззубым ртом и пропускает гостей в избу. Темные сени, скрипят половицы. В комнате почерневшая, в глубоких щелях, кособокая печь. Заклеенные пластырем и газетой оконные стекла. Кровать с панцирной сеткой, покрытая старым ватным одеялом, из которого торчат желтые клочья ваты. Закопченный чайник на непокрытом столе. Миска, ложка, несвежие полбатона. Мутный стакан. Грязное полотенце. Открытая банка засохших консервов. Шкаф с треснутым зеркалом. Лампочка без абажура. Все говорит о том, что в доме не просто нищета – в доме разруха. Дно.
Хозяйка садится за стол и смотрит мутными злыми глазами.
– Это – Елизавета Семеновна Васильева, – слышится закадровый голос. – Она утверждает, что она – мать Вероники Стрекаловой. Впрочем, это подтверждают и соседи. Верится, конечно, с трудом… Но зачем же ей врать?
– Елизавета Семеновна, – обращаются к ней, – это правда, что Вероника Стрекалова ваша дочь?
Женщину возмущает такое недоверие.
– Но как же получилось, что вы – тут? Одна, в такой, простите, нищете и убогости? Где ваша знаменитая и небедная дочь?
Женщина шамкает беззубым ртом, ловит грязной ладонью еле заметную слезу и посылает проклятья. Кому? Разумеется, дочери. Рука ее тянется за стаканом, она делает глоток – камера берет крупным планом ее горло, – и речь ее становится если не связной, то по крайней мере понятной.
Да, дочь. Она все про нее знает. У соседки Сергеевны есть телевизор. Узнала, конечно, узнала. Как не узнать свою кровиночку?
Она протяжно всхлипывает и снова тянется к стакану.
– Рассказать о своей судьбе? Да пожалуйста! Скрывать нам нечего! Все равно все узнаете – вы ж, как овчарки, идете по следу. Да и не стесняюсь я – давно отстеснялась! Сидела. За что? Да мужа своего зарубила. И ни разу не пожалела. Ни разу! Конечно, пил. И еще как пил. И бил. Да так зверски, что по неделям встать не могла. Однажды в кипяток мордой макнул. Шкура слезла, почти ослепла. Ничего, отомстила. Заснул, сволочь, и я его топором. Башку его дурную пополам рассекла. Как кавун треснул. Не отказывалась – все в поселке знали, какая он сволочь. Девку? Вероничку? Нет, не бил. Любил ее, засранку. Она за ним – как хвост за собакой. «Папаня, папаня». Когда меня забирали, орала: «Ты убила папаню! Я тебя ненавижу!» Это где это видано, чтоб дочка была на стороне драчуна? Засудили.
Вся его родня стеной встала. И малую настроили. Мать твоя – убийца и сука. А ведь никто девку мою не взял. Ни сеструха моя, Симка. Хотя обещала. Говорила: «Я, Лиза, Вероничке твоей матерью буду». Стерва. Ни его сеструха. Все девку бросили. Ее, понятно, –
Потом вот сюда прибилась, в Толпеево. Здесь подруга моя жила, тоже зэчка. Тамара. Мы с ней случайно увиделись – на базаре. Ну, она меня к себе и позвала, знала, что я бомжую. Померла Тамара три года назад. А перед смертью избу на меня записала. Как живу? Да как все. Огородом кормлюсь – картошка, капуста. Яблоки берем в колхозном саду – семь километров от Толпеево. Сад заброшенный, колхоза давно нету. А яблоки есть. Сливы остались, смородина. Наберу ведро слив и ведро яблок – и в Рузаево на базар. В августе грибами пробиваемся, себе насушим и у дороги продаем. Ничего, живем. Не хуже других! Правда, когда Тамара, подружка моя, преставилась, совсем плохо стало… Ни поговорить, ни винца выпить… Одиночество… Страшная штука… – Тут слезы полились из ее глаз уже нешуточные. Было видно, что по подружке она горюет сильнее, чем по дочери. – А что – Вероника? Отрезанный ломоть.
Нет, не обижаюсь. Я ведь сама… Виноватая. Постеснялась тогда к ней приехать. Забоялася. Ну, и у нее обида – откинулась мать, а не появилась. У нее своя жизнь, у меня – своя. Если б приехала? Да куда она приедет? Не нужна я ей. Деньгами бы помогла? – Тут она призадумалась. – Деньгами могла бы… Да зачем это ей? Она же теперь богатая и известная. Зачем ей такая мать? Да и горя она через меня много узнала. Я ее не виню. Горжусь ею? Да какое я право на это имею? Чем мне гордиться? Я ее не воспитывала. Хорошему не учила. Молодец девка, что говорить. Вылезла из этого говна, не поленилась. Все потому, что умная была. Сметливая. Видела, как мы тут живем, и себе такой судьбы не хотела. Потому из всех сил ножками и сучила. Получилось. Не у всех получается. У меня вот… да что про меня! Внучок, говорите? Ну, и дай ему бог! Увидеть? Да стыдно мне с ним видаться. К чему ему такая бабка? Стыдиться будет. И дочке я ни к чему. Пропащая я. Буду доживать жизнь, как умею. И никого не виню – сама заслужила.
А дочке моей, Веронике, передавайте привет. Добра побольше чтобы в жизни видела. Ей же… этого добра в детстве совсем мало досталось. А я свою жизнь прожила. Как сумела. Сама виновата. А у нее, у Веронички, прощения прошу. Есть за что. Только меня уже бог наказал. Сильней не накажешь! Да пошли вы все! Как крысы в щели залезли. Валите отсюда! И деньги свои поганые заберите. Жила без них и еще проживу. Пошли к черту, сволочи! Пустила вас, дура старая. А вы всю душу и вынули. А ну валите, вашу мать! Пока я вас! Топором!
Грохот, мат, улица. Крики, проклятья вслед. Старухи в окнах таких же развалюх. Одни старухи.
Пустая заснеженная дорога. Вдали темные кособокие домики. В которых уже нет жизни. Только старость и тлен. Все умирает или почти уже умерло. Редкие трубы вяло дымят черным дымом. Скоро и они затухнут.
Кромка почти черного леса и снова голос ведущей:
– Вот такая история. Такая непростая история жизни. Казалось бы… Вечно пьяные родители. Кровавая драма на глазах у маленькой девочки. Мертвый отец и убийца-мать. Детдом. Казалось бы, кривая дорожка проторена. А ведь нет! Наперекор судьбе, наперекор! Она пошла наперекор всему. И вышла. Вышла на светлую и прямую дорогу. Которую проложила себе сама. Вот она – сила духа. Вот он – характер. Вот он талант и усердие. Каждый кузнец своего счастья и своей судьбы. И Вероника Стрекалова это доказала. Сначала себе, а потом – и всем нам. Респект и уважение. И еще восхищение. Вами, наш дорогой и прекрасный доктор. И еще… – Тобольчина снова вдруг загрустила, – и еще один факт. – Она тяжело вздохнула, и камера наехала крупным планом, показав неподдельную грусть, даже скорбь, в ее глазах. – Наша Вероника испытала еще одну драму. Ничуть не менее страшную, чем предыдущая.