Жёсткая рекогносцировка
Шрифт:
Всё, у меня «чисто».
— Погоди, брат! — истошно взвизгнул Андижо. — Брат! Я...
— Та-та! — непримиримо вынес вердикт Петрушин.
— Аррр...
— Та! — и точка.
И — тишина.
Я осторожно выглянул из-за багажника: Андижо, подёргивая ступнями, тихо отходил в лучший мир.
Двое у скрадка Ростовского, один у дальнего джипа (водила), двое у забора, двое у меня, один у Петрушина. Плюс Андижо собственной персоной.
— Четырнадцать, — подытожил Петрушин. — Кого-то зацепило?
Петрушин всегда считает. Привычка такая. Четырнадцать — это время, а не трупы. Четырнадцать секунд с момента старта — чистое время боя.
— В порядке, — подал голос Вася.
— А мне ляжку отдавили, — пожаловался Ростовский.
— Серый?
— Я в порядке! — голос мой прозвучал этаким несолидным хриплым дискантом.
Ну вот, неожиданная встреча закончилась со счётом девять — ноль.
Вообще-то, не планировали. Как я уже говорил, в наши обязанности не входит прямое вмешательство в исследуемый процесс. Увы, что поделать — издержки производства, сами понимаете...
Глава 2
Дилер
Во вторник, второго августа, хоронили Андрея Ивановича Исаева.
Погода была... Впрочем, сейчас уже и не вспомню, как там насчёт погоды — в тот день у меня на душе было так скверно, что на подобные мелочи я просто не обращал внимания. Что там погода — я, «шифруясь», машину оставил где-то на подступах к кладбищу, а потом, когда уже все уехали, не сразу её и нашёл. Так расстроен был, что забыл, где поставил.
Вопреки ожиданиям народу на кладбище было немного, так что моя надежда затеряться в толпе не оправдалась.
Как-то так вышло, что, дожив до тридцати двух лет, я — Игорь Прыгунов — ни разу не участвовал в похоронах ветеранов правоохранительных органов. Наш кинематограф по этому поводу весьма скромен и молчалив, поэтому я руководствовался исключительно голливудским стандартом: сверкающий катафалк, вереница не очень новых, но вполне приличных и крепких авто, вся полиция штата в полном составе, жёны, дети, оркестр, журналисты — в общем, изрядное столпотворение, на фоне которого некий тайный друг усопшего ни у кого не вызовет вопросов.
А здесь было, без учёта квартета убогих из похоронной команды, всего одиннадцать человек. Мать, жена, сын, дочь и семеро сотрудников — наверное, самые преданные и верные. Вот поди тут и затеряйся!
Я стоял на чьём-то «семейном» участке, располагавшемся неподалёку от свежевырытой могилы, и наблюдал за ходом погребения. Руки мои, совершенно непроизвольно и безо всякой надобности, крепко вцепились в почерневший от времени штакетник невысокой оградки, взгляд застилала красноватая влажная пелена, а к горлу подступал здоровенный ком, готовый в любую минуту выскочить наружу и превратиться в безудержные рыдания.
Странно...
Исаев не был мне близким человеком. Не друг, не брат — курирующий опер. То есть связывали нас сугубо «производственные» отношения, началом которых был жёсткий шантаж с его стороны. Так что, по идее, этак убиваться мне не стоило. Особенно в свете последних событий — те, кто побывал в моей шкуре, поймут, что я имею в виду.
Неделю назад Андрей Иванович учудил: отдал мне папку с моим «оперативным делом» и сообщил, что мою подписку он уничтожил.
Я в буквальном смысле впал в ступор. То есть разинул рот, сидел как истукан и хлопал глазами. Андрей Иванович усмехнулся, легкомысленно подмигнул мне (он был слегка подшофе) и совершенно спокойно заявил:
— Меня, по всей видимости, скоро завалят. Вот, хочу на прощание долги раздать. Чтобы, значит, никто из-за меня не пострадал...
— Нет, я не шучу... В общем, ты теперь сам по себе, товарищ Бубка. В моём сейфе на тебя ничего нет. По всем документам ты проходишь под оперативным псевдонимом, без «привязок». Так что — свободен. Гуляй, куда хочешь...
Помимо всего прочего, кстати, следует заметить, что Андрей Иванович в любой момент мог упрятать меня на нары — минимум лет на десять.
Любой сексот «на подписке» (да и просто «на доверии») скажет: повезло! Это как индульгенцию выдали за все прошлые прегрешения, подарили чудесную возможность начать новую жизнь...
Теперь домовину с телом моего куратора тихонько опускают в жадно разверстую пасть земли. А всю компру на себя, которую он вернул мне, я сжёг в тот же день.
Казалось бы, надо радоваться, благодарить судьбу за милость и строить планы на светлое будущее.
А я, как видите, не радуюсь.
Я в шоке.
Объясняю. Представьте себе: приходит к вам человек, этак мимоходом, хихикая и ковыряясь в ухе, сообщает, что его скоро убьют... А ровно через три дня вы узнаёте, что человек и в самом деле умер. Это нормально? Да, следует, наверное, добавить: я среднестатистический тепличный индивид, профессия у меня самая мирная — врач. То есть смерть для меня, конечно, не в диковинку — в силу специфики работы, но до сего момента среди моих знакомых никто никогда этак вот планово, предварительно уведомив об этом, не умирал...
Знаете — как будто к Бездне прикоснулся. Насчёт того, что она существует, я был в курсе... Но как-то в общих чертах: это были совсем чужие и безразличные мне люди...
А вот так близко никогда ранее с нею сталкиваться не доводилось. Между нами всегда был прочный и надёжный буфер — дядя Андрюша.
А теперь, стало быть, у нас прямой и непосредственный контакт.
Ну и сволочь же ты, Андрей Иванович... Нехорошо поступил. Это то же самое, как если бы машинист разогнал локомотив до критической скорости и спрыгнул, предварительно сообщив пассажирам: ну всё, я пошёл... А вы тут давайте — как-нибудь сами!