Журнал Наш Современник 2007 #7
Шрифт:
– Вот, называется, и поговорили. Зачем вы так? Такой солидный человек, а ведете себя, как Бухавец. Мы здесь все в толк взять не можем, зачем вам этот спившийся мент?
– Боюсь, так и не поймете.
– Да бросьте! Его из милиции выгнали, жена его бросила, а вы… Защищаете, себя губите. Не стоит он этого. Такая уважаемая газета - у меня родители ее всю жизнь выписывают, а связались с этим Бухавцом. Жалко! Давайте ваш пропуск, я сам вас провожу до выхода.
Мы снова шли извилистыми коридорами. На одном из поворотов, в глубине аппендикса, я заметил
Степанович Полозьев. "Тоже таскают беднягу", - пожалел я его. Но тут же меня оглушила догадка: "Господи, вот почему Союз журналистов до сих пор не выступил с заявлением по поводу произвола над нашей газетой!"
– Нельзя ли побыстрей, сынок?
– попросил я следователя. Он посмотрел на меня, как на больного.
– Что же с нами происходит?
– сказал я ему.
– Куда, брат, катимся? Вышел на улицу. Элегические пушкинские снежинки тихо кружились и
нежно таяли, попав на губы и ресницы. Захотелось напиться. Провалиться, забыться - пропади все пропадом! Ну а дальше что? Давным-давно это все мы уже проходили - от себя не сбежишь. Нет, не дождутся! А посему съез-жу-ка я лучше к маме.
* * *
В больничных дверях лоб в лоб столкнулся с Леней Ковалевым.
– А я к тебе собирался, - обрадовался он.
– Разговор есть. Выйдем на улицу.
Мы удалились в глубь двора, нашли старую полуразрушенную скамейку. Я устроился на ее спинке, Леня по зэковской своей привычке сел напротив на корточки.
– Ну и что ты здесь делаешь? Заболел?
– спросил я его.
– Обследуюсь. Ломать что-то стало старого каторжанина. Странный он был человек, этот Леня. Странный - от слова странник,
странствующий по нашему запутанному веку. Полтора десятка лет из своих пятидесяти провел он в тюрьмах и лагерях, будучи видным антисоветчиком. Встречались мы с ним изредка. Он возникал внезапно, как и исчезал. А когда вдруг заходил в редакцию, то обязательно за кого-то хлопотал, кому-то пытался помочь. Он всегда был полон идей, перманентно создавал какие-то партии, организовывал какие-то общества, которые потом сам и разваливал своей бескомпромиссностью и нежеланием ладить с сильными мира сего. У него был комплекс несправедливости, вот он и ругал вечно власть - и ту, и эту. Всякую власть он считал источником несправедливости, поэтому уже в новую демократическую эпоху успел попариться на нарах.
– Ну, говори, - попросил я Леню.
– Помнишь, ты как-то говорил, что клево было бы взять интервью у
Тунгуса? Я могу познакомить тебя с ним.
– С кем, с кем? С вором?
– Ну да, законником. Иваном Лукичом Миковым.
– Ты чего, Леха? Только сейчас мне с ворами в законе и встречаться! Ты разве не в курсе, что у нас в редакции творится?
– Наслышан. Но одно другому не мешает. Ты же журналист, вспомни Гиляровского.
– Интервью гарантируешь?
– Попробую. Но мне
– Уговорил.
– Лады. Он приглашает завтра на обед в ресторан "Мираж".
– Нет. Встретимся у меня в кабинете.
– Без проблем. Пусть посмотрит, где делают газету. Ну, я побег. Пока…
– Постой, Леня, один вопрос. Откуда ты его так близко знаешь?
– Попарься с мое.
– Спасибо, не хочется.
– Тогда до завтра. Бывай!
* * *
Настроение у мамы было боевое.
– Купи костыли, - попросила она, - скоро выпишут. Доктор сказал, что правильно срастается. Только вот нога покороче стала.
– Не горе, Сергеевна, - подала голос старуха с койки напротив.
– Радуйся, что на ходу.
– А я и радуюсь. Чего мне плакать?
– Я и смотрю - хорошо тебе, Сергеевна. На дню не раз кто-нибудь да наведывает: то сыновья, то снохи со внуками.
– А думаешь, легко было их всех поднять: обуть, одеть, накормить? Тут уж не до сна, не до гулянок разных. Да и носить-то толком ничего и не нашивала - в одной юбке, в сарафане одном годами ходила. Ладно, Петровна, подожди пока с комментариями, дай с сыном поговорить.
Смотрю, мать у меня здесь в авторитете - тетка сразу умолкла, обидчиво поджав губы. А ушки все равно у старой на макушке, глазками так и зыркает.
– Отца не забывайте, - сказала мама, - он ведь у меня ни к чему не приспособлен - ни сварить себе, ни постирать…
– Сама виновата, - засмеялся я.
– Избаловала.
– И то правда, винить некого.
– Не переживай, под присмотром он. А скоро и вовсе встретитесь. Завтра мы его привезем - в раковой больнице очередь подошла для обследования. А дом ваш, наверное, придется продать.
– Продавайте, не жалко. Ничего не жалко. И барахло всякое сюда не тащите, отдайте лучше соседям.
– Ишь ты, боевая какая!
– не вытерпела старуха напротив.
– Раздухарилась-то как! Наживала, наживала - и все коту под хвост?
– А я не хочу в старье копаться, пусть будет все по-новому, - сказала мать.
– Хочу - не хочу - наше дело стариковское, - соседка обиженно опять подобрала губы и через минуту уже безмятежно похрапывала.
– Молю за вас, ребятки, Бога, - сказала мама, поглаживая мне руку.
– Детство у меня, сам знаешь, сиротское было, юность война покорежила, зато в старости повезло. Что бы я без вас сейчас делала?
Я смотрел на нее, и выкачанная, казалось бы, навсегда пустота внутри меня вновь стала наполняться теплотой и смыслом жизни. Как здорово, что я к ней заглянул - всего несколько минут, и есть ради чего быть, а проблемы, которые еще час назад казались ужасными и неразрешимыми, такая, в сущности, ерунда… "Нам на тебя, мама, век молиться. Кто мы и куда нам без тебя?" - хотел сказать ей я, но промолчал. Бывают минуты, когда слова не нужны.
19 февраля.
В назначенный час они прошли ко мне в кабинет, оставив двух телохранителей в приемной.