Журнал Наш Современник 2007 #7
Шрифт:
– Боже упаси, разве я когда-то бравировал?
На языке вертелось еще кое-что язвительное, но я вовремя прикусил язык, увидев, что следователь всем телом подался к сейфу.
– Оружие! Откуда?
– в руках он держал финку, нашел в нижнем отделении сейфа.
– Это уже статья!
– задохнулся от счастья подполковник Немцов.
– Отвечайте - где взяли? Откуда она у вас?
У меня внутри все оборвалось. "Дурак!
– начал себя клясть.
– Сдалась тебе эта железяка!"
Всегда так. Рвешь
дня не убирали праздничный стол из моего кабинета. Один из старых наших прожженных репортеров привел пьяненьких друзей своих - ментов. У нас они еще крепко добавили и, растрогавшись, решили преподнести подарок. "Мы, - сказали, - честны и поэтому бедны. У нас ничего нет. Прими, командир, от чистого сердца".
– Зачем она мне?
– сказал я, рассматривая классный, между прочим, "финарь".
– А вдруг на ней кровь?
– Обижаешь, командир. Какая кровь? Да их сейчас в любом сувенирном магазине навалом…
Короче говоря, взял, дурень, чтобы не обижать служивых, так и лежит все эти годы, никого не трогая, никому не мешая.
– Молчите?
– голос Немцова звучал ласково-угрожающе.
– Не беда, разберемся. Выясним, какой хвост за этим ножом тянется.
Капитан Шелунцов продолжал между тем обыскивать сейф. В руки его попала совсем тоненькая папочка. Бегло познакомившись с ее содержимым, следователь подозвал своего начальника, оба углубились в чтение.
– Завершаем, - сказал Немцов, возвращая следователю бумаги.
– Сергей Михайлович, - спросил Шелунцов меня, - у вас отверточка найдется?
– Вряд ли. Я же не слесарь-сантехник.
– Ничего, обойдемся, - следователь вынул финку и стал отковыривать крышку процессора.
– Сейчас достанем из компьютера жесткий диск, оформим протокол изъятия, распишетесь и…
– … И перейдем этажом выше, - продолжил за него подполковник Немцов.
Этажом выше - кабинет криминального отдела. Здесь уже сидели взаперти, ожидая обыска, авторы заметки "Похождения суперагента" Рома Осетров и Рома Бухавец.
30 января (ночь).
Все, кажется, засыпаю. Мелькают в полудреме лица. Ухмыляется полупьяно Рома Бухавец, тих и серьезен поблескивающий очками Рома Осетров. Мелькнул конопатый. Задергался, запрыгал глаз контуженого - сейчас он у него почему-то один-одинешенек, посреди лба, как у циклопа.
А вот и мама. Склонилась надо мной, как в детстве: "Спи, Сергуня, утром проснешься, и все будет хорошо".
Сплю, мама, сплю. Только вот до звонка будильника остается три часа.
30 января.
Прибыв на работу, первым делом позвонил в областную больницу. Главврач, слава Богу, оказался на месте. "Поможем, - успокоил он, -
Не закончилось, доктор, боремся. И все еще, похоже, впереди. А за поддержку спасибо, не каждый на нее решится. Не тридцать седьмой на дворе, слава Богу, год, но гены работают, страх сидит в каждом из нас - никуда не делся. А вот что делать с ним, как с ним жить - решает каждый сам за себя. Выбор, конечно же, ограничен у тех, кому есть что терять - карьеру, бизнес, погоны, корпоративные обязательства, благополучие, наконец, успехи детей своих и любовниц.
Попрощавшись с доктором, я связался с братьями. Договорились, что один, взяв отпуск, останется с отцом, а другой сегодня же привезет в город мать.
Хорошо, когда есть братья…
* * *
На утренней планерке все, почти что хором, заговорили о вчерашних событиях. Огорошили. Оказывается, вчера в редакции были автоматчики, увезли Рому Бухавца в наручниках.
– Как появятся криминальщики, ко мне. Обоих, - распорядился я. Через полчасика явились. У Бухавца лицо помятое, дыхнул перегаром.
– Ну, рассказывай, герой.
– А чего рассказывать-то? Я же сказал, что не буду к ним добровольно на допросы являться, вот и привели в принудительном порядке.
– Нарочно злишь?
– Не без этого. Пусть сначала работать научатся, салаги!
– Что-то еще учудил?
– Было дело. Я же опер, знаю, чем их достать. Так вот, завалялась у меня в портфеле банка "Старого мельника". Разрешите, говорю "следаку", пивка выпить. Конопатый смотрит на меня ошарашенно, слова в горле застряли. Молчание - знак согласия, достаю банку, пью.
– А чего это они тебя с портфелем пустили?
– Говорю, работать не умеют, салаги. Действительно - почему? А вдруг у меня в нем пушка? Ну, ладно, их проблемы. Пью, значит, я пиво, и тут врывается в кабинет Немцов. "Кто позволил?", - кричит. "Он и позволил", - киваю на конопатого. "Сгною!" - орет контуженый. Вот только непонятно мне - кого? Меня или своего недотепу? Тот вытянулся во фрунт, бледный, как чума.
– О чем хоть спрашивали? Чего хотят?
– Чего-чего? Все того же - источник информации требуют сдать.
– Не сдашь?
– Нет, конечно. Что я - сука? Нет, не суки мы с тобой, Ромка! Так ведь?
Рома Осетров в знак согласия молча кивнул. Попросил разрешения закурить.
– Курите, - толкнул я им пепельницу, - вот только с этим делом притормозите. Не время.
– А мы не пьем, мы стресс лечим, - хохотнул Рома Бухавец.
Ну что с них взять? Сам когда-то таким был, пока здоровье позволяло.
– Все, ребята, - сказал я, - завязывайте. И на допросы теперь ходим только с адвокатами.