Обрываются старые связи —Так легко, как истлевшие нити,По-английски, молчком – извините,Но никто помнить нас не обязан.Доиграла мелодия нашаС хриплой дрожью расстроенных клавиш…Благодарными быть не заставишь,Будет завтра забыт день вчерашний.Уничтожатся старые фото,Файлы давние – просто сотрутся.И желания нет обернуться,Чтоб знакомого встретить кого-то —Даже на отдаленье – глазами,Чтоб во взгляде затеплить лампаду…Память больше тревожить не надо,Дальше
жить будем как-нибудь сами.А в душе станет больно и пусто.Хоть намечены новые встречи,Но заполнить её будет нечем:Одиночество вытравит дустомЗабытья – всех смешных тараканов,Что в мозгах наших раньше блуждали.Наше прошлое в дальние далиУвело навсегда караваныВечеров – под вино и гитару,Пробуждений вдвоём – и в обнимку…Ну, и кто мы теперь? – Невидимки,Что растратили счастье задаром.Как легко отдавать раз за разомТо, что надо беречь пуще ока…Ад – то место, где нам одиноко,Потому что оборваны связи…
Воскрешение
Одна свеча.Одно знаменье крестное.Одна молитвас просьбой о терпении…Мой первый шагв чужое, неизвестное.В одно прощанье —после непрощения.И в это небо,непривычно светлоеи облаками дочиста отмытое.Вспорхнёт душа —и соловьи рассветныеей вдруг напомнятсчастье позабытое.Воспоминаниетоненькою спицеювонзится в сердцес просьбой о прощении…Как больнобыть душеподбитой птицею —но в сотни раз больнее —воскрешение.
Сочельник
Сочельник. Вечер небо затянулСозвездий серебристой паутиной,И этот мир заснеженный уснул,Небесной зачарованный картиной.Я, так же как и все, итожу дни,И в глубине души немного страшно,Ведь принцип «что имеем, не храним»Порой лежит клеймом на дне вчерашнем.О, Боже, как легко теряем мыТо, что беречь положено всем сердцем,И остаёмся посреди зимыОдни, и шанса нет нам отогретьсяУ очага, где без вопросов – ждут,Где без условий – просто принимают,И где часы несуетность минутВ твою судьбу без счёта отсыпают…Тот, кто толкает нас на путь потерь,Опять потрёт нечеловечьи руки…Шагну я, за собой захлопнув дверь,В мертвящее безмолвие разлуки.Вверху – небес сиреневая гладь…Неважно, много впереди иль мало? —Настало время камни собирать,А я не помню, где их разбросала…
Ключи от всех дверей
Я все свои обиды хочу простить внезапно.Наверное, я стану в тот самый миг мудрей,Когда пойму: они мне путь перекрыли в завтраИ только лишь в прощенье – ключи от всех дверей.И, может, будет счастье за этими дверями —То самое, с которым так долго встречи ждёмИ сказкам о котором всем сердцем доверяем, —И пахнет это счастье листвою под дождём…
Александр Вещий
Родился в семье рабочих 20 апреля 1984 года в городе
Серове Свердловской области. Имеет среднее специальное образование. Не женат, детей не имеет.
Писать начал в 2002 году, попробовав свои силы. Позже неудавшиеся стихи сжёг в печи, не вспоминая семь лет о том, кем ему суждено быть. Постылый стих он начал писать совсем недавно и уже видит себя поэтом, способным отстоять свою честь. На это поприще его вдохновила тяжёлая судьба русских поэтов Серебряного века. Вспоминая слова Александра Блока, он взял на себя обязательство подать голос достоинства во тьме невежества и, признавшись в своих чувствах, перестрадать любовь к Родине, сочувствуя чужому. Перекличка с поэтами, ушедшими насильственной смертью, сделали Александра Вещего способным на трагедию эпохи, и он заявил о своём праве на творческую жизнь.
От греха души не скроешь
Тьма, вороны пером грешным вновь шальные заботы.В голубых глазах печаль, вновь причина для горькой рвоты.Человек поэту вновь сказал: «Ты чего же горьким словом стоишь?»А «Паэт» шептал одно: «От греха души не скроешь».
Сам Христос живого слова
Во тьме отчаянно оживает мир, воронам шальная забава.Ты поэт такой один, за тобой дурная слава.В голубых глазах, в любви сам Христос живого слова.Ты поверь, что в сонме дней умереть душа всегда готова.
Лист сухой березы
Русь, притаился в копне волос листом сухой березы.И так терзаемый нуждой, в мечтах роняю горько слезы.Иди ко мне, вся горечь сна, блудливым псом толкаясь.Я воспою красу осенних дней, лишь в шепот надрываясь.
Тюльпан
Псы ощущали холод вечной спячки,на кладбище прощались с горьким жизни сном.Они в словах не замечали муки адской,шептались, видя в небе жуткий гром.Стихи неслись подобно аромату ветра,псы смертью любовались, словно бы цветком.Они храбрились в думах о прекрасном,с тюльпаном встретившись в безбрачии тайком.
Тюльпан – место встречи псов
Сквозь прерии грешного мира пробиралась,блуждая, орава дикая псов.Они не признали людского,крались к мечте, чуя запах сладких снов.Окровавленный след в чертогах колючих,стон впотьмах от боли и ран.Увидев цветок, Русь полюбите,прекрасный и дикий тюльпан.
Голос достоинства
Во тьме долины псы скитались долго,оставив с ранами всех тех, кто позабыл мечты.Блуждая с верными, пройдя дорогой блуда,они остались, увидя сладкий сон – пророчества черты.В том мире нет любящих отчаянно людское,боль бьётся в сердце, и маревом горит огонь.Живому духу выть по воле дикой смерти,лишь всеми проклятый протянет голую ладонь.
Мирон Рябинин
Виктор Хныкин, псевдоним – Мирон Рябинин (имя и фамилия деда). Родился в 1951 году на Волге. Врач, клинический диагност. Живет и работает в Калуге. Многолетний коллекционер и исследователь творчества Иосифа Бродского. Ведущий авторской радиопрограммы «Встречи в искусстве». Автор и ведущий подкастов «Мир ассоциаций», «Встречи, истории, имена», «Однажды в медицине». Сценарист и режиссер литературного моноспектакля «Коллекция души». Автор книг «…Остаться самим собой», «Там, где стояли мольберты», «Прогулки без Бродского. По следам одинокого путешественника».
«Мет», или Не что, а как
(Из путевых записок.)
Возможно, искусство есть просто реакция организма на собственную малоемкостъ.
Иосиф Бродский
Десяток барных стоек в холлах стиля модерн. Шампанское и виски в стеклопластике. Мягкий ковролин под ногами. Публика, в основном нью-йоркская, одетая, как и приличествует заокеанской субкультуре, индивидуально (по разному) – от красных бабочек и декольтированных платьев в пол до фолк-прикидов и кроссовок на босу ногу.