Змееносец. Сожженный путь
Шрифт:
– Нет другой дороги, вздохнул Зафир.
– Приносящий смерть, проповедник, как величественно, сказала Молния. Ты сам понимаешь, что не можешь жить по другому?
– Могу, помолчав, тихо произнес Зафир.
– Пока не ответишь себе, зачем ты здесь, ничего не изменится.
– Я здесь, потому что, покоряюсь воле Всевышнего, ведущего меня, по этому пути. Если он укажет мне, другую дорогу, я повинуюсь, спокойным голосом, промолвил Зафир. - Так легко, хихикнула Молния. Нашел себе оправдание. Пути, дороги... Человек идущий по линии судьбы. А если твой Бог, скажет убить меня? резко обернулась Молния. Убьешь? Она пристально
– Не знаю, покачал головой Зафир, не отводя глаз.
– Ха... вздрогнула Молния. Ничего не знаешь, а говоришь. Ты раб, такой как миллионы, только признавать этого не хочешь. Грустно слышать, слова покаяния, кивнула она. Тебе самому, страшно. Не хочу говорить с тобой, надоело. Пойду спать. Она медленно поднялась со стула, огляделась, и пошла в другую комнату.
– Тебе тоже не помешает, тело у нас одно, его беречь надо, тихо рассмеялась она.
– Бешенная, прошептал Зафир, взяв в руки чашку с кофе.
" Мне все равно, как ты хочешь назвать меня, моя прелестная, дикая роза. Цветок услады, бархатный лепесток. В пустыне много жизней, скрытых от глаз людских, не всем открывается мир, а хочется, быть всевидящим... Прекрасным будет утро, когда тебе не надо нести боль, и ты улыбнешся новому дню. Что значит услышать? Растворится, и быть... Моя вера, живет со мной, я живу для нее, а вместе, мы целое. Храня ее, я защищаю себя, что бы не упасть перед растленными варварами на колена. В них бесчуственная плоть, она ведет к вырождению, а они, не спасут себя, утонут, в бушующем отрицании... Я только борец, подумал Зафир, поставив чашку на стол."
Отворилась дверь, и в квартиру вошел, Бранко. Он тихо ругался себе под нос, снимая куртку в прихожей.
– Сволочи, такие деньги отдать, и за что? Эй, вы здесь? повысив голос спросил он.
– Да, ответил Зафир, обернувшись.
– А где Молния? вошел в комнату Бранко, оглядываясь по сторонам.
– Спит, устала очень.
– Или напилась, увидев пустые бутылки на столе, сказал Бранко. А ты?
– Это не мое, я пью кофе, покачал головой Зафир.
– За ремонт машины, запросили приличные деньги, поморщился Бранко, усаживаясь за стол, напротив Зафира. Ты подумай, тысяча франков, подняв палец, сокрушался он. За что? Одна железка, и столько денег!
– Я не понимаю, промолвил Зафир.
– Ага, кивнул Бранко. Ты только мины умеешь собирать. А скажи мне, ты машину водить можешь, спросил Бранко, усмехнувшись.
– Умею, ответил спокойно Зафир. Но мне не надо.
– Ну правильно, вздохнул Бранко, зачем тебе.
– Ты ничего не говоришь. Что мы здесь будем делать? спросил Зафир, посмотрев на Бранко.
– Все узнаешь, через несколько дней. А пока, отдыхай.
– Мы можем выходить на улицу? За покупками?
– Нельзя. Чем меньше будут видеть вас в городе, тем лучше. А тебе тем более, даже в таком, "презентабельном" виде, рассмеялся Бранко. Сложное слово, еле запомнил.
– А чем я хуже?
– Не спрашивай, все равно не отвечу. А если хочешь услышать от меня вранье, продолжай, ответил Бранко, отрезав кусок хлеба. Ты же знаешь наши правила, зачем спрашивать? Он намазал маслом хлеб, посмотрел в окно, и вздохнув произнес:
– Сюда приехать летом, с красивой девочкой, загорать, мечта!
– У меня другая, сказал Зафир, поднявшись.
– У всех она одинаковая, усмехнулся Бранко. Деньги, и как можно больше. У тебя такая же, не ври.
– Не надо пустых разговоров, ответил Зафир, и вышел из комнаты.
– Дурак, тихо промолвил Бранко, и принялся есть.
Прошло несколько минут, а он все ел, с жадностью поглощая бутерброды. В комнате тихо бормотал телевизор. Раздался звонок в дверь. Бранко замер, отложил в сторону бутерброд, поднялся, посмотрел в окно, вытер ладонью рот, и пошел открывать. Подойдя к двери, он наклонился, и вынул из кобуры на ноге, маленький пистолет.
– Кто? громко спросил он .
– Извините. Мне нужен месье Бернар, раздался уверенный мужской голос за дверью. Драгомир , просил передать вам книги, через паузу, добавил он.
– Ждали вчера, ответил Бранко, открывая замок. Ловко убрав пистолет в карман, он приоткрыл дверь. Перед ним, стоял невзрачного вида мужчина, средних лет, в пальто и шляпе, усики на его лице, слегка топорщились.
– Это вам, улыбнулся он, протягивая бумажный сверток, перетянутый лентой.
– Мне? спросил Бранко, прищурившись.
– Да, кивнул мужчина. У вас все в порядке?
– Хорошо, машинально кивнул Бранко, взяв пакет.
– Читайте, вежливо произнес мужчина.
– Спасибо.
– Я жду вас завтра, адрес на пакете, указал пальцем мужчина, повернулся и пошел вниз по ступеням.
Бранко выглянул в коридор, осмотрелся, взглянул на пакет, и вернулся в квартиру. "Это человек Дарлана, он пришел, как условились, подумал Бранко. Не долго пришлось ждать." Поставив пакет на стол, он подошел к окну, и стал смотреть на улицу. Внизу, было тихо, ничего не нарушало покой, тихого , курортного городка. Он разрезал ленту на пакете, и развернул бумагу. Внутри лежала коробка, открыв которую он увидел карту города Гренобль, а под ней, дорожный атлас. Достав содержимое, он перевернул лист бумаги, и прочел в углу, мелким шрифтом:- улица Моцарта, завтра 14 часов, кафе "Стиль". "Понятно, подумал Бранко, сев на стул. Хорошо что машину отремонтировали сегодня. Значит операция пройдет в Гренобле, задумался он, развернув карту города. А завтра, я должен поехать на место, и составить план, по которому будем действовать. Или получить другой. Посмотрим, углубился в изучение Бранко, склонившись над картой."
Зима 1994 год. Прага.
Когда уйдут заботы прочь, не отзовется чье то имя, и в тот же миг, позволь помочь, прожить ,- без грима... Мне всегда казалось, что люди делают только то, что им хочется. И не бывает по другому. Потому что нет причин, по которым, бессознательно приходится действовать. Как пережить позор? Закрыть глаза? А может сделать вид, что не ты? Нет сложности в простом, там только ясность, откровения с собой
Роман деловито перекладывал бумаги на столе, устраиваясь удобнее в большом, кожаном кресле. Отгородив часть гаража, он устроил здесь офис, своей грузовой компании . "Ну вот, теперь у меня есть два грузовика, один большой, другой малый, и желание работать. На маленьком буду сам, а на другом Петр. Нормально, улыбнулся Роман, потягиваясь в кресле. Главное начать. Рекламу дали, в газетах напечатали, будем ждать." В помещение вошел, худощавый, рыжеволосый мужчина, лет сорока, с обвислыми усами на угрюмом лице. Роман поднял голову, и помахав рукой произнес: