Золотая осень 1977
Шрифт:
— Вася! Вася, ну где ты?! Отзовись!
«В общем от трёх рублей я не обеднею,» — твёрдо решил для себя меценат, вставая с кровати и подходя к окну.
— Ё***, а он то, что здесь делает? — увидев орущего прямо под моим окном «декламатора» задал я себе логичный вопрос.
— Вася! Вася, я тут! — обрадовавшись закричали мне и замахали руками. — Васечка, это я…
— Здравствуйте, — выглянув в окно громко поздоровался я с дедком, после чего поинтересовался: — Вы меня ищите?
— Да! Нашёл! — закричал он в ответ тряся кулаком от радости. — Я к тебе! Я тебя искал!.. Мне надо с тобой поговорить…
— Подождите!
— Здравствуйте Семён Лукич, — поздоровался я, выйдя из подъезда и осмотрев незванного гостя. Чистенько одет. Перегаром не воняет. Вроде трезвый. И что же ему от меня надо?..
— Здравствуй внучок. Здравствуй, — обрадованно сказал тот и похлопал меня по плечам. — Ух как ты вырос. Каким стал. Вылитый жених.
— Гм… Возможно, — неопределённо ответил жених на, по всей вероятности, комплимент.
— Вот… нашёл я тебя, — констатировал он очевидное и ещё раз потеребил меня за плечи. — Я адрес твой, записанный на листке, дома забыл. Улицу помню, дом помню, а вот квартиру позабыл. Хотел было позвонить домой, старухе своей, но она уехала родственников навестить. Только вечером приедет. Меня звала. Но я отказался и к тебе приехал. Приехал, нашёл дом и стал тебя кликать. Хорошо, что дом у тебя небольшой, трёх подъездный и пятиэтажный, а то, если новый панельный, двенадцатиэтажный, то и не докричался бы поди. Тогда уж точно бы пришлось домой за адреском ехать. Вот…
— Понятно… — протянул я, хотя естественно мне было совершенно ничего не понятно.
— Покричал маленько и ты услышал, — продолжил старичок и ещё больше улыбнулся мне, явно не собираясь ничего объяснять.
— Это прекрасно, — согласился я с «приехавшим» и попытался выяснить цель сего знаменательного события: — Семён Лукич, я только недавно с пробежки вернулся, позвольте узнать, по какой причине Вы меня искали? Случилось, что ни будь?
— Да Вань, случилось, — подтвердил тот и вновь не рассказал, что именно…
— Извините Семён Лукич, но меня зовут Александр или Саша, но не как не Василий или Вася, — решил я поставить точки над «и» в этом вопросе. — Да, фамилия Васин действительно созвучна с именем Вася, но всё же зовут меня не так.
— Извини, извини, — быстро затараторил дедуля. — Я не хотел тебя обидеть… Просто уж больно ты похож на нашего Васятку… Я тебе рассказывал о нём… Помнишь? Вот… Извини. Конечно же ты Саша… А он… он погиб тогда… эхэхэх… — с горечью в голосе выдал собеседник, лицо его уже не улыбалось, а нахмурилось и несколько посерело. Он с грустью посмотрел на меня, а затем ничего не говоря отвернулся.
— Да, вы рассказывали. Мне очень жаль, — произнёс я в спину плачущему собеседнику вспоминая трагическую историю сына полка Васи Сорокина. Действительно грустная история и вряд ли я в связи с этой трагедией стану для дедули, когда ни будь Сашей.
Повисла пауза, которую ни одна из высоко договаривающихся сторон нарушить несмела. Дедуля в задумчивости смотрел куда-то вдаль, а я не хотел своей бестактностью нарушить скорбную тишину…
Простояв так минут пять, Семён Лукич кашлянул и словно очнулся. Повернулся ко мне, вытер носовым платком
— Это конечно хорошо, — обрадовался я за пенсионера, — но не могли бы Вы пояснить о чём и с кем вы договорились? А самое главное, не могли бы вы сказать, при чём тут я?
— А я, что не сказал разве? — удивился тот и хохотнул. — Вот голова моя садовая. Говорю, говорю тебе, а ты, наверное, ничего и не понял… Вот дед даёт, стране угля…
Я согласно покивал вновь ничего, не поняв…
— Договорился я, с генералом! Весь день вчера звонил. Аж голова от телефона заболела. Но договорился о встрече!
— Эээ… О какой встрече? С каким генералом? — не понимая логики попытался выведать детали пионер у танкиста.
— Да известно с каким… С нашим генералом. Мы под его рукой воевали… Он тоже Васечку знал… Вот, это с ним я и того… договорился о встрече в общем, — объяснил он мне неразумному, но неразумный всё равно «не въехал в тему».
— Это хорошо и даже быть может отлично, что вы договорились о встрече со столь высокопоставленным лицом. Я очень рад за вас, но скажите мне раде Бога, причём тут я?
— Как? А кто же кроме тебя?.. — несказанно удивился старичок и показав на меня указательным пальцем заявил: — Ты ведь будешь пластинку записывать и выпускать!
— Я?
— Да. А кто же кроме тебя?.. Ты конечно!
— Гм… А разве я собирался записывать и выпускать пластинку? — спросил я «музыкального продюсера» уже понимая, что вопрос этот звучит чисто риторически.
— А как же! — горячо затараторил менеджер. — У тебя же много хороших песен. Вот и запиши их. Спой. У тебя же талант. А генерал их, значить, на пластинку запишет… Не сам конечно, но… Поможет!..
— Гм…
— Да ты не боись ты. Поговорим с ним, и он всё сделает. Песни у тебя замечательные. Наверняка они генералу понравятся. А такие песни нам нужны. Это не то, что всякие патлатые бездельники поют… «Мутата», а не музыка! И кто только такое разрешает им петь?.. Прям вражеская диверсия какая-то… Смотреть противно!.. Тьфу… — поморщившись сказал пожилой меломан и плюнул три раза через левое плечо.
Эх дедуля… Да знаешь ли ты, что «твои» поклатые, это просто дети по сравнению с музыкальными коллективами будущего. Что бы ты интересно сказал, услышав музыкальные изыски двухтысячных. Как бы ты воспринял к примеру металлическую музыку типа black metall? Как? Наверняка услышав такое, ты получил бы разрыв сердца, но перед этим, предложил бы в категорической форме весь состав ансамбля, играющего в таком стиле, поставить к стенке… А что бы ты сказал про рэп батлы? Что бы сказал про артистов, участвующих в том спектакле, штаны которых спущены так, что видны оголённые «тузы»?.. Что бы ты на всё это сказал?.. Проклял бы наверняка во веки вечные?.. Придал бы Анафеме?.. А быть может ты просто обплевался бы, после чего взял бы да спился, ибо жить в одном мире с таким контингентом, тебе показалось бы верхом толерантности… А ты говоришь поклатые… Там, в светлом будущем, вообще писец, что твориться…