Несёшься вдаль,и даль в тебя втекаетлесной опушкой, пылью, птичьим граем.Далёких фар сливающийся светна встречной и невстречной полосе.Подпрыгивает сердце – дело в кочкахи в судьбоносных выверенных строчках.Окно открыть, махать руками птицам,листать шоссе страницу за страницей.Гудит машин рычащее контральтонад стелющимся чувственным асфальтом.До горизонта ехать – до луны,хрипит мотор, трепещет в поле сныть.
Мне лето позвонит издалека…
Мне
лето позвонит издалека —из той несбывшейся особенной печали,где жук травинку длинную качаети смотрит вниз, как будто с потолка.Мне лето позвонит наверняка.Ты это слышишь тоже? Лето ближе.О всех пропавших в небе говори же.Ты про кого? А я про облака.Про свойство памяти – начать опять с конца.Всё было так, а может быть, иначе.Ах, сколько лет прошло? Звонит и плачет.И жук висит для красного словца.
Кто там
проснись ты грибник на природес лукошком в осенней тишиосина стоит на проходе подвинься осине скажишурши себе в преющих листьяхкак будто тебе всё равнокто там впереди затаилсяи кто уцелел за спинойв хрустающем воздухе гладкомиди ни о чём не тужигрибы твои в полном порядкеи целы твои миражисмотри меж осин в голубоекак будто тебя не нашлии всё твоё братство грибноестолпилось у кромки души
Куда уходит время? В седину?..
Куда уходит время? В седину?
Юля, 3 класс
Куда уходит время? В седину?Неспешно ковыляя, между прочимуходит время – я за ним идуи занимаю место между точек,где воздух, брешь, зазубренная щель,где всё ещё есть место для манёвра.Где, не мигая, большеглазый щенглядит мне в душу с болью непритворной.Где что ни день – то слава и закат,и всё, что было трепетно искомым:любовь, разлука, в лужах облака —всё сложится в одну дорогу к дому.Там каждый куст, что встречен на пути,цветёт сиренью празднично и влажно.И соловей на дереве свистито самом важном.
Уместились
Тесное небо – смотри, не вместились птицыи на деревья ссыпались доживать.Май крутолоб, курчав, и ему что-то снится —то, что никто не осмелится рассказать.Тесное время – столько забытых песен,столько пропавших слов, облетевших зря.Прошлого снега мне две снежинки взвесьте —буду хранить до нового декабря.Тесное слово – читай, разбирай по буквам,рассматривай издали, хмурь в напряженье бровь.Но мы (во весь рост), города, облака, маршрутки —вдруг уместились и выжили в слове «любовь».
Она со мной
Что происходит в настоящем?Проснулся – выиграл джек-пот.Закуришь, если ты курящий,мяукнешь в утро, если кот.Пройдёшься, не отбросив тени,привычный вызубрив маршрут.Торчат из всех стихотворенийусы потерянных минут.Возьмёшь в «Пятёрке» пиво, спички,кефир и триста грамм конфет.И вроде выглядишь прилично,обут, одет.И тут услышишь, как прольётсяживой, пульсирующий звук.Как блудный пёс, к тебе прибьётсябез спроса, вдруг.Охранник рявкнет, не тушуясь:вали, мол, долго здесь не стой.Пустите музыку, скажу я,она – со мной.
Лето в зените
горний мир на носу у июняодувановым полем поросэто лёгкости летней пилюлядунул-плюнул и кончен вопросздесь такое гляди-ка танцуютлипы знойные от ветеркабудто сердце в момент поцелуятарантелла бачата гопакфиолетовым томным бездельемкаждый камень подёрнут слегкаповторяются будто с похмельяоблака облака облакалето вечное жаркие страстипей и пой эту песню до днаа клубничное липкое счастьена ладонь умещается – на!
Приём-приём
Выходишь из дома разут-разиня:«Привет, дед Пихто, здравствуй, бабушка Зина».Говоришь, а они смотрят в тебя насквозь,и дед с сапога грязь сбивает о трость.Чувствуешь, как время неумолимо:красавицей, говорят, была бабка Зина,а теперь смотрит глазами белёсыми в пуп землии шепчет всё время: «Прибери меня, прибери».И стоишь вроде рядом, а вроде бы далеко,и не знаешь, по ком же звенит тишина, по ком,и зачем выходил из дома-бом-бом —дурак дураком.И слышится тебе: кто ты, кто ты?…Вот вера твоя, вот слюдяные сотыи слова, тягучие на просвет.А больше ничего-то, поймёшь,у тебя и нет.Сорвёшь подорожник, прибитый с утра дождём,и крикнешь, кому – не знаешь: «Приём-приём!»
Иначе
Из бледности моей, из нежности предавшейтугую тьму любви возьми на карандаш ив холщовом поле сна, средь сныти и потерьвперёд смотри – туда, где крашеная дверь.Она одна стоит, открытая картинно,за ней блестит река, колышется рябина.Смотри, смотри ещё – назад дороги нет, —как убегает в щель гречишный жаркий свет.Обжечься? Ерунда! Так глину обжигают,горячие слова по чашкам разливая.Скажи, что это тыпришёл – небрит, колюч.…Иначе для чего на шее носишь ключ?
Стаккато
картавит дождик по крышам синимо том что было картавит стильнолюбовь до гроба любовь без правилтечёт сквозь время поёт на памятьтерзает тощую плоть рябиныон музыкален любвеобиленмог быть Стравинским Чайковским Шниткескрипит о прошлом на старой скрипкевзметнутся галки вороны сойкиах птицы счастья зачем вас столькои каждой в лоб и вдогонку по лбупоёт на память по нотам в столбиквозьмёт любую к примеру ля хотьвсё превращая в сомненья в слякотькартавит целую ночьльёт суткии замолчал бы ну где там дудки