33 способа превращения воды в лекарство
Шрифт:
У меня зазвонил телефон?!
Оглушенный свалившимся на меня горем, я сел на траву рядом с телом друга. Солнце начинало пригревать. И то ли под действием солнечных лучей, то ли еще почему-то вдруг в глубине леса запели птицы. Сначала это был один робкий тенор, к которому очень скоро присоединился еще один, а за ним еще и еще… Вскоре целый хор птичьих голосов сотрясал вековую тишину угрюмого леса. Неужели жизнь продолжается? Опьяненный пением птичьей капеллы, я не сразу понял, что до моего слуха доносится еще какой-то звук иного происхождения. Какое-то совсем не природное треньканье, напоминающее… Да почему же напоминающее? Это есть и звонок сотового телефона! Галлюцинация? Вскакиваю и пытаюсь понять, откуда идет звонок. Очень быстро соображаю, что звук исходит от тела Петровича. Неужели, правда, мобильная связь действует здесь? Я подбегаю в своему товарищу и выхватываю из его кармана буквально разрывающуюся от нелепого среди гор рингтона трубку; нажимаю кнопку ответа и слышу голос Польки:
– Дядя Рушель! Скорей иди наверх!!! Папа́ пусть пока спит, потому что потом придет деда́ и разбудит его. Дядя Рушель, иди скорей! Найди воду и принеси сюда, чтобы помочь деда́ разбудить папа́…
После этого трубка вдруг взвизгнула и погасла. Я стал лихорадочно
И я пошел…
Если правда, то куда мне идти? Что значит это «наверх»? Да, конечно, уникальные способности Польки не вызывают сомнений, так что я исполню ее указание… Но если пойду по вчерашней тропке, то выйду вновь к Озеру Прошлого, к трем окаменевшим аненербевцам… Видимо, выбора нет и мне придется двигаться по той дороге, по которой нас хотел вчера вести Ахвана. Но что ждет там? Палимый горным солнцем, я шел той дорогой, прихватив с собой чудо-телефон и малахитовую шкатулку с кристаллическим гидропередатчиком и оставив несчастного бездыханного Петровича наедине с громким хором пернатых певцов.
Конечно, сначала я очень тревожился: а вдруг какие хищники доберутся до Петровича? А вдруг в нем теплится жизнь, но я, уйдя, упущу время? Так-то оно так, конечно, но что я мог сделать для него, находясь рядом? Ни-че-го. Оставить его – значило дать ему шанс выжить. И я, прогнав сомнения прочь, отправился на поиски средства, которое может реанимировать моего друга. Я не думал о том, что могу не найти панацеи. Я вообще ни о чем не думал; просто шел в полной уверенности, что делаю сейчас единственно возможное, чтобы его спасти.
Ветер и заклинание
Дорога действительно уходила круто вверх. По прошествии трех часов пути я стал замечать, как изменился пейзаж по сравнению с тем, что окружал бедного Петровича. Там зелень отливала золотом в каплях утренней росы. Тут картина была куда менее радостной: словно было здесь когда-то болото, было, да все высохло, оставив после себя редкие кустики, похожие на наш северный ягель, да деревца, напоминавшие характерные для тундры карликовые березки. Даже ветер тут был какой-то пронизывающий, что в сочетании со все более усиливающейся жарой делало мое состояние похожим на ощущения, какие я испытал некогда в молодости, оказавшись декабрьским утром посреди моста через реку Шексна в Череповце. Тогда я не знал, направо или налево мне нужно идти. Ветер же дул, казалось, со всех сторон. Был мороз, но пот катил с меня градом. Мне даже хотелось расстегнуть пальто – так было жарко. Но тогда я выбрал правильное направление и вышел в город, где меня призвала к себе всеми огнями открывающаяся в семь утра закусочная «Хризантема». За столиком в уголке я смог остыть и отогреться, прийти в себя. А вскоре и совсем забыл то странное состояние на утреннем мосту над широкой северной рекой. Теперь же это ощущение, словно пролетев сквозь годы, вернулось в меня в самом сердце гималайских гор. Я остановился, чтобы перевести дух, и понял, что мне, как и в прежние дни, тяжело дышать, тяжело думать, тяжело жить… Лечь бы сейчас, распластаться среди этих псевдоягелей и лжеберезок, забыться, умереть-уснуть, подобно Петровичу, но так, чтобы силы жизни дремали в груди, чтобы слышать и видеть весь этот мир, всю уже прожитую и еще не прожитую жизнь мою… Величайшим усилием воли я заставил себя вдыхать через нос, выдыхать через рот. Правой рукой нащупал пульс на левом запястье и стал, отсчитывая удары еще бьющегося сердца, дышать в этом ритме. Да, здесь голодный ветер, грозящийся пронзить меня своими иглами; здесь не слышно птиц… И солнце здесь больше похоже на зачем-то приблизившийся к Земле Марс во своими двумя монстрами-спутниками… И тучи, нелепо сочетающие черноту и прозрачность, но не закрывающие собой болезненную красноту Марса… Может, у меня начинается бред? Но я должен, должен, должен дойти до цели, чтобы спасти своего друга, спасти себя! Мессинг, как кстати я сейчас об этом вспомнил, некогда заставил меня выучить одно старинное заклинание, как раз подходящее нынешнему случаю. Произнесение этого заклинания возвращает разум и силу. Я должен вспомнить его! И не забыть про паузы… Там так:
Взгляды, стремительно в небо летящие,
Сны, поразившие гордость на дне нисхождения,
Благость зовущая,
Гордость летящая,
Иней на окнах души
И сомнения,
Хмуро смотрящие в радужность прошлого,
Или же в радужность знаков грядущего.
Формула света так далека…
Напряжение роится вдоль сумерек.
Книги на полке томятся от выжженной дикости.
Воля ломается в статусе холода.
Будут даны обещания
Самого лучшего крепкого камня.
Зачем же расколоты эти страдания?
Величье зеркальных пределов в сущности этой грозится разлиться реками.
Поле безбрежное, море усталое,
Дни промедления на клиросе старой церквушки,
Летящей над облаком мимо смеющихся лиц.
Постиженье чего-то обидного.
Флаг фиолетовый прямо над башенкой каменной.
Тленный портрет господина.
Смеющийся день.
Здесь итоги и прочие радости светятся искрами пепла.
Движение давно уж повернуто в сторону этих лучей,
За которыми время прижато усталыми взглядами,
Нервно летящими прямо из космоса.
Зрение надорвано светлыми взмахами мага-волшебника,
Вдаль уходящего
После прочтения пустого грядущего в прошлом измятого.
Рукопись стражника мрачно торопится жить к середине кипящего хаоса всех тех земель,
А за нами разложены странные дни упоения.
Надломлены двери.
На окнах окалина.
Свечи.
Движение по кругу от самого лучшего в сторону света.
Нелепость гортанного возгласа ставится выше всего.
Здесь отмеряны дни и часы.
Слишком многое кажется замкнутым.
День перерезан.
Клен или ясень задумчиво
Выскажут все, что желанно.
Изломаны быстрые сумерки.
Красками сшиты прозрачности дальнего берега.
Тут постижимы движения по дну.
Сопряженья могучие
Смогут принять тесноту за чужую решительность плавного хода искрящихся молний.
Дорого стоит понять и принять упоительно что-то такое, что выйдет наружу,
Как только окажутся скомканы листья травы и дыханья заботы.
Теперь уже можно задуматься прямо над теми кривыми тенями,
Которые будут легко переброшены в прошлое.
Мост опрокинут на воду реки.
Здесь желательно видеть слова или слышать слова.
Мимо космоса проще взлетать по чужому и явно ненужному нынче параметру всех обещаний.
За снегом и дождиком мысль придет.
Упоенье покажется вечностью в знаках волненья,
Что свойственно каждому новому шагу.
Движение идет по раскрытию всех видимых тонкостей
В сторону света.
Кажется, я ничего не забыл и не пропустил. Как же теперь мне легко! Как хорошо! Великая сила слова вернула меня к движению. Я – вновь я. Я – силен и умен. Я могу пройти тот путь, что мне предназначен. И я пройду его, чего бы мне это ни стоило. Как это прекрасно, когда можно дышать! И ноги сами несут меня к цели. Я верю Польке и иду все выше и выше ради спасения Петровича.
Плато тишины – Мертвое озеро
Теперь уже силы не покидали меня, а значит, я мог спокойно и быстро двигаться вверх. Пейзаж вокруг становился все более и более безжизненным, хмурым, чужим. Зато дорога уже не стремилась взлететь вверх. Казалось, что я вышел на плоскость, которая вот-вот откроет мне что-то прежде не виданное. И действительно, сквозь мрачное безмолвие я разглядел место, куда, наверное, и шел. Было это небольшое плато, внешне похожее на то, что я видел на иллюстрациях к одной из любимых книг моего детства – «Затерянному миру» Артура Конан Дойла. Только вот ни птеродактилей, ни тиранозавров, ни трицератопсов здесь видно не было. Тут царила невидимая и неподвижная тишина…
Я взошел на это плато и, к своему удивлению, увидел, что почти все оно занято необычайно гладкой и невиданно черной, словно лаковой, поверхностью воды. Да, это была именно вода, хотя никакого движения на ее поверхности не наблюдалось. Более того, черная гладь казалась твердью, застывшей навсегда. «Таким, – подумал я, – наверное, и должно быть озеро с названием Мертвое». И как-то сразу припомнилось из старых сказок про воду мертвую и воду живую.
Если это мертвая вода, что очень похоже даже по цвету, то эта вода должна заживлять раны. Живая же вода не заживляет, но оживляет, так, кажется. Правильно ли я вспомнил? Сможет ли эта черная вода из озера помочь Петровичу? Я решил, что сначала должен сам попробовать ее на вкус – это было не самое мудрое решение, но я пребывал в состоянии некоей прострации; в здравом рассудке и твердой памяти никогда бы до такого не додумался. Приблизившись к кромке черной воды, я было уже наклонился, чтобы зачерпнуть горстью от лакированной глади. Уже даже и руку протянул, но внутренний голос задержал меня, будто скомандовав не делать этого, а подумать еще. И вновь я вернулся к размышлениям о народных русских сказках.
Насчет свойств воды мертвой и живой
Если название озера – Мертвое – не метафора, то, отведав этой водички, я должен либо умереть, либо окаменеть, либо превратиться в кого-то иного. Все перспективы были не очень заманчивы, поэтому я обрадовался тому, что не стал пить воду из озера. Но если эта вода – мертвая, то, как в сказках, она должна залечивать раны. Однако как проверить это? Как понять здесь и сейчас, соответствуют ли свойства этой черной жидкости тем свойствам мертвой воды, о которых мы знаем из сказок?
Итак, еще раз. В сказках было так, что раненого воина поливали этой водой и рана сама собой затягивалась, какая бы она страшная и смертельная ни была. После этого в ход шла вода живая, которая приводила человека в чувство. Но здесь поблизости я не видел никаких других источников воды.
Допустим, я вылью на рану Петровича мертвую черную воду из озера, рана на голове моего друга затянется. Однако Петрович так и останется лежать бездыханным, потому что я не знаю, где мне взять живую воду. Да и, признаться, не уверен я в том, что вода этого озера – действительно мертвая. Я же хотел проверить!
Мой эксперимент
И тут я вспомнил, что пока поднимался сюда, расцарапал руку о колючки. Я посмотрел на кисть правой руки и убедился, что рана, хоть и небольшая, но есть. Крови почти не было, но ранка еще не затянулась. Вот повод проверить свойства этой черной лакированной глади! Я сел на корточки и потянул правую руку к поверхности воды, как вдруг совсем рядом со мной очень знакомый голос прокричал:
– Нет, Рушель, нет! Остановитесь! Замрите!
Я машинально отдернул руку от воды Мертвого озера и обернулся на крик, буквально взорвавший тишину здешних мест, которая, как кажется, царила здесь вечно с самого сотворения мира. Я обернулся и обомлел: со стороны дороги, по которой я совсем недавно пришел, ко мне собственной персоной, держа в одной руке тяжелый посох, другой же рукой активно жестикулируя, бежал сам Александр Федорович Белоусов в любимом своем светло-сером балахоне и том самом малиновом колпаке, в котором мы его оставили несколько дней назад в холле предгорной гостиницы!