А жизнь так коротка!
Шрифт:
Финт получил отмашку и навострил лыжи. Но далеко не ушел. Он был уже на выходе из ресторанного зала, когда нарисовались четыре каких-то козла. Все в черном, в масках, автоматы наперевес. И сразу грохот очередей. Граф еще ничего не успел понять, а Финт уже валился на пол, дырявый как решето.
Длинная очередь ударила в его сторону. К счастью, пули прошли над головой. Очередь из второго автомата прошла ниже, но все равно не достала Графа: в это время он уже пригнулся к полу и, лавируя между столиками, уходил в сторону кухни. Но от автоматчиков он все равно бы не
Одного козла они ранили. В плечо свинцовую пломбу впаяли. Зато трое других законопатили их пулями под завязку. Всех вышибал положили. Но потеряли время. Граф ушел на кухню и черным ходом дернул на улицу...
Когда он снова появился в ресторане, там уже хозяйничали менты. Дел у «мусоров» хватало. Не зал, а поле боя. Перевернутые столы, кровь на скатертях, трупы на полу. Только посетителей погибло не меньше десятка. И «халдеев» парочка полегла. Трое вышибал. Шток. Такое вот ассорти. Из тех, в масках, не загнулся никто. Был один раненый, так его утащили, не оставили на съедение ментам.
Граф закрылся у себя в кабинете. Начал собирать братву. Самое позднее через час его «торпеды» будут здесь. Они превратят кабак в неприступную крепость. А на большее «Алмазная звезда» пока претендовать не может. Вряд ли после случившегося кто-либо из солидных клиентов рискнет провести здесь вечер. Баул мочканул Штока и Финта. Хотел завалить и самого Графа. Его он не достал. Зато нанес серьезный удар по его бизнесу.
Баул заплатит за все. Жестоко заплатит!
Граф позвонил Бекасу и Алыче. Пусть собирают братву.
В дверь постучали.
– Откройте, милиция...
В кабинет вошли два мужика в джинсах и кожаных куртках. Короткие стрижки, угрюмые взгляды, рожи кирпичом. Если бы Граф не видел их ксивы, он бы принял их за уголовников. Впрочем, ничего удивительного. Настоящие, не кабинетные опера волей-неволей сами обретают сходство с прожженными урками. Хриплые голоса, волчьи повадки, настороженные взгляды. С такими на большой дороге лучше не встречаться...
Капитан Михайлов и капитан Бутилов. Ментозавры...
– Федор Николаевич Астахов? – хмуро спросил первый.
– Он самый, – буркнул Граф.
– Надо бы побеседовать по ряду интересующих нас вопросов. Надеюсь, вы не будете возражать?
Пусть идиоты возражают. А он в кутузке оказаться не хочет. Нет у него сейчас времени шлифовать задницей нары.
Граф пригласил ментов присесть. И выслушал первый вопрос. Конечно же, он касался пальбы в ресторане.
Менты вяло спрашивали, он так же вяло отвечал. И между делом посматривал на часы. Скоро должны подъехать братки. И тогда он будет в безопасности. Ведь наверняка где-то поблизости бродит смерть. Она охотится за ним. Но он не дастся ей в руки.
Завтра же он наедет на Баула. И этому ублюдку настанет писец. Земля будет гореть под его ногами. И никакая сила ему не поможет. Пусть хоть самого дьявола себе на помощь призывает...
Менты закончили беседу, больше похожую на допрос. Ничего интересного он им
Опера ушли. А через минуту один вернулся.
– Астахов, я смотрю, ты в непонятках, – с примесью блатного акцента, ухмыляясь, спросил он.
Ну точно, урка...
– Не понял, – нахмурился Граф.
Не, это беспредел полнейший. Ментяра, а так разговаривает.
– На Баула все валишь? – продолжал ухмыляться легаш.
– Не твое дело...
– Точно, не мое дело... Хоть бы вы все, блин, друг друга перекоцали, спокойней жить было бы...
– Ты это, за базаром следи...
Совсем оборзел мент. А может, у него какой-то козырь есть, если позволяет себе такие речи толкать?
– А мы с тобой не на киче, Граф... Короче, дам я тебе наводку. Знаю я, кто на тебя наехал...
Граф с интересом посмотрел на него. «Кто?» – взглядом спросил он.
– Информация строго конфиденциальная. От моего агента... Ты понял, о чем я?
– Без козлов в твоем деле урожая не будет. Некому будет срать и почву удобрять...
– Ага, вам, уркам, на голову срать... Короче, насвистели мне, что кое-кто предъяву тебе клеит. Киллеры уже наготове... Были... Сегодня они уже себя показали...
– Кто? – на этот раз вслух спросил Граф.
Мент куражится над ним. Как конфетку на веревочке, информацию держит. Ты попрыгай, Граф, попрыгай. Авось достанешь... «Мусор» поганый!.. А ведь наколка у него стопроцентно не липовая. Граф это нутром чуял. Тем сильней хотелось ему ее получить.
– Ну да, так я тебе и сказал...
– А какого хрена ты здесь хлебалом шлепаешь?
– Ну ты это, поосторожней...
Мент достал из кармана блокнот, ручку. Открыл лист бумаги, что-то накалякал и показал Графу.
«Десять тысяч баксов». Нагреться мент решил. Ну так оно и понятно. Зарплата у него маленькая, а жить как-то надо... Может, его на прикорм взять?.. Хотя вряд ли пойдет. Этот тип ни от кого зависеть не будет. Он по принципу: сорвал куш – и дальше преступников ловить. И ведь, скорее всего, честно работу свою делает. Что, впрочем, не мешает ему время от времени брать на лапу.
– Козлов мне моих кормить надо, сексотов то бишь, – словно оправдываясь, с усмешкой сказал опер. – Сдохнут они без «зелени»...
– Они и так сдохнут, суки, – буркнул Граф и направился к потайному сейфу.
Десять штук баксов для него тьфу. И все же жалко.
Он достал деньги и молча протянул их менту. В мгновение ока банковская упаковка из сотенных купюр скрылась в недрах его кожанки.
– В Задворске группировка одна появилась, – уже без всякого ерничанья начал опер. – Человек пять-шесть, вряд ли больше. Никто не знает, кто они: «синие», спортсмены или бывшие спецназовцы. Но ребята крутые, подготовка у них будь здоров. Задача у них до последнего времени была одна: информацию добывать, разработку объектов производить, досье на интересных людей собирать, бойцов новых искать, оружие опять же... Но теперь вот перешли к активным действиям...