А. Смолин, ведьмак. Цикл
Шрифт:
Значит, и действовать мне теперь надо соответственно. Использовать те шансы, что подворачиваются, и не верить в совпадения. И в то, что если на этот раз не получилось, то в следующий-то точно выйдет как надо. Следующего раза может и не быть. Да и не получится у меня уже безмятежно существовать как раньше, спокойно плывя по течению. Жизнь не даст этого делать. И судьба тоже. Тут либо так, либо никак.
Не могу сказать, что мне это очень нравится, но выбора нет.
Или все-таки нравится?
— Странный выбор для воскресной
— Да какая там прогулка? — Севастьянов сунул в рот сигарету и щелкнул зажигалкой. — Беспредел сатанинский в чистом виде, как в девяностые, если не хуже. Какого-то мужика распластали, как семгу на разделочной доске. Хорошо сказал, надо запомнить, может пригодиться.
— Звучно, — согласилась Маринка. — И метафоры такие жесткие, по теме. Ну, мы едем?
Она подошла к не слишком новой «королле», которая, похоже, принадлежала Севастьянову.
— А возьмите меня с собой, — попросил я у них. — Мне все равно делать нечего.
— Оно тебе надо? — изумился Сергей. — Ладно бы мы на вернисаж какой ехали, или на фуршет, там хоть пожрать можно. Тут-то кладбище, да еще и с «расчлененкой».
— Дома сидеть неохота, — пожал плечами я. — И потом, кладбище — не самое скверное место для прогулок. Тихо, спокойно, памятники архитектуры красивые встречаются.
Севастьянов с сомнением посмотрел на меня, потом на Маринку. Та нацепила на нос модные противосолнечные очки и сказала:
— По сути, он прав. И вообще — в ряде стран кладбища входят в туристическую программу. Например, во Франции есть Пер Лашез. И еще Сен-Женевьев де Буа.
— У вас тут плиты электрические или газовые? — деловито спросил у меня Севастьянов.
— Электрические, — ответил я. — А что?
— Ну тут два варианта — либо вы здесь газа нанюхались, либо что-то у вас не так с водой, подмес психотропов происходит в вашем водораспределителе. Не может в одном подъезде обитать два человека с одинаковой шизой. С разной — да. Но с одинаковой?
— У нас может, — заверила его Маринка, плюхаясь на переднее сидение и доставая из сумки сигареты.
— Ну, как? — я уставился на Сергея.
— Да бога ради, — развел руки в стороны тот. — Мне не жалко. Но если что — ты тоже журналист, внештатник. Стасу так и скажешь.
— Ага, — обрадовался я. — Тогда — пять минут. Жратву домой отнесу только.
Уже в дороге, лихо руля, Сергей объяснил мне, что Стас — это его одноклассник, он в СКМ служит, как раз в том районе, где кладбище расположено. Я, кстати, вспомнил, что это имя мне Маринка уже называла. Так вот — полицию вызвала обескураженная случившимся дирекция, а он, Стас этот самый, слил информацию Севастьянову, по дружбе. Ну и по договоренности, поскольку за эти сливы он имел свой небольшой интерес в редакции.
Вообще же этот случай — он не первый, и на других погостах такое случалось. Но информация это закрытая, причем всерьез, в прессе, даже желтой, пока ни про один из этих прецедентов не писали. Откуда-то сверху это дело, похоже, курируют, потому как такое шило запросто в мешке не удержишь.
Слушая его, я вспомнил, что про нечто подобное мне Нифонтов рассказывал. Похоже на то, что речь про одно и то же идет. Тогда понятно, кто блокирует прессу. Нет, не сам отдел, думаю, что у них руки не такие длинные. Но что по их наводке — это точно.
Вот только одно плохо — если все так, то ритуал — дело рук ведьмака, и это может мне осложнить жизнь. Я сам еще не ведьмак, но вот только для Хозяина кладбища, который наверняка в бешенство пришел от произошедшего, это будет не аргумент. Он до кого из нашего брата дотянется, того и пришибет, не разбираясь кто в каких чинах состоит.
Нет, огляжусь и ходу оттуда. До темноты, слава богу, времени еще много.
Кладбище оказалось расположено довольно далеко от нашего дома, на западе Москвы. Довольно старое, с высокими березами, которые были видны из-за глухого забора, и с широкими дорожками, присыпанными песком.
У входа нас поджидал тот самый Стас — невысокий, но очень крепко сложенный парень в серой легкой куртке.
— Ну, вы где запропали? — вместо приветствия набросился он на нас. — Там уже почти все, скоро его запаковывать будут и на экспертизу.
Он приветливо кивнул Маринке и задержал на мне взгляд.
— Это тоже наш, — бросил Севастьянов, убирая в карман ключи от машины. — Внештатник.
— Хорошо, — парень сунул мне руку. — Стас. Так, сразу — не фотографируем ничего, не злим мое начальство. Если что, то я вам потом снимки из наших подгоню. Все, погнали.
И он почти побежал вглубь кладбища, мы поспешили за ним.
— Зря так легко оделась, — сказал он Маринке на ходу, глянув на ее открытые руки. — Комары тут звери, корову загрызть могут.
— Ты же мне одолжишь куртку? — проворковала моя соседка тоном «а-ля будуар».
— Не-а, — помотал головой Стас. — У меня под ней «ствол», шеф не любит, когда мы их «светим». И потом — я от комариных укусов чешусь очень.
— Куда мир катится? — Маринка хлопнула себя по руке, как видно, убив первого комара. — Перевелись джентльмены.
Мы дружно промолчали.
Мужчину убили в новой части кладбища, место преступления уже обтянули полосатой лентой, и внутри получившегося квадрата, между могилами, сейчас топталось изрядное количество народа. Там мелькала полицейская форма, белые халаты медиков и серые пиджаки, видимо, принадлежавшие местной администрации.
— Калинин, — к Стасу, который поднырнул под ленту, подошел немолодой мужик с короткой стрижкой и довольно резкими чертами лица. — Тебя где черти носят? И кто это с тобой?