Агент чужой планеты
Шрифт:
Следующий диз вывел меня на целую орду своих родичей. Но это был типчик! Я обнаружил его в пивбаре, неподалеку от Центрального рынка, мимо которого как-то проезжал. Часы вдруг загудели, я остановился и отправился на поиски.
Золотистая стрелка привела меня в заплеванную, пропахшую потом и кислятиной пивнушку, битком набитую помятой, похмеляющейся публикой, большей частью с городского дна.
Пришлось немало потолкаться, прежде чем я вычислил красноносого, бомжеватого вида старика в серой засаленной куртке, который ходил от столика к столику, допивая из оставленных кружек и собирая из пепельниц более-менее пригодные окурки. В его карманах гулял ветер, щеки покрывала трехдневная щетина, но держался он с подчеркнутой независимостью, зло парируя подначки таких же, как он, приятелей.
Общение с ним не сулило радостных минут. Но долг обязывал.
Я внушил ему мысль обратиться ко мне с просьбой дать закурить. Разговорились. Звали оборванца Захаром Сапожниковым, но он запросто откликался и на прозвище Сапог.
Оказалось, что живет Сапог рядом.
– Выпьем за знакомство?
– предложил я.
– Ну, угости.
– Он показал сточенные почерневшие зубы.
С бутылкой водки мы отправились к нему домой.
Это была убогая коммуналка - обшарпанная, зловонная, как пивнушка, из которой мы ушли, с наэлектризованной атмосферой нескончаемых скандалов.
Все имущество Сапога заключалось в железной кровати, кочковатом матрасе, пропитанном то ли высохшим пивом, то ли мочой, и трех ящиках - один использовался в качестве стола, два других - как табуретки.
Хлопнув стакан, старик окончательно окосел и готов был поведать что угодно.
Вскоре я знал, что у него есть сын, отбывающий срок за вооруженный грабеж, и два младших брательника, живущих в деревне, которых он не видал уже лет двадцать - живы ли?
А далеко ли деревня, спросил я, полагая, что она - на другом краю России. Нет. Оказалось, что родимая деревенька Сапога находится в восьмидесяти километрах от города. Отчего же не встречаетесь? Некогда. Да и денег на проезд нет. Такая вот неразрешимая проблема.
Я, придумав какой-то повод, предложил навестить его родичей хоть завтра, пообещав прихватить выпивку и закуску.
Назавтра мы отправились в путь.
Брательники Сапога, к счастью, здравствовали.
Это были такие же опустившиеся личности.
Двор, заросший бурьяном и чертополохом, полузаброшенный огород, темная, вросшая в землю изба, пропитанная все теми же дурными запахами...
Застолье закончилось тем, что брательники, а также вся многочисленная их родня сцепились в пьяной драке. Если бы не мое биополе, досталось бы и мне на орехи. Физиономия Сапога украсилась лиловым синяком под правым глазом и широкой ссадиной на левой скуле. Вдобавок он лишился двух зубов. Думаю, последних.
Зато мои часы гудели не переставая. Золотистая стрелка металась по кругу, словно не ведая, на кого указывать.
В деревне я обнаружил аж тринадцать дизов! Таким образом, с учетом самого Сапога, его отпрыска, томящегося за решеткой, а также семейства Ошметкиных, моя коллекция возросла до восемнадцати персон.
Принимай, Диар, своих сынов и дочерей!
Я составил анкету на каждого и передал сведения Мамалыгину.
После этой поездки мои представления об особых качествах дизов отпали сами собой.
Но следующий обнаруженный мною диз - молодой ученый Федор Пабышев - был действительно неординарной личностью.
Он стал самым близким моим другом. С ним связана моя первая публикация. И он же, вернее, память о нем - моя постоянная незатихающая боль...
О Федоре я должен рассказать подробнее.
Все началось с редакции одного из журналов - "Молодая смена", куда я давно уже похаживал, пытаясь пристроить цикл своих рассказов о "космическом волке" Аристархе Парамонове.
Редактору рассказы понравились, он обещал давать их по одному, но сроки откладывались от номера к номеру. Даже мое биополе не помогало. Устав от бесконечной волынки, я однажды потребовал разъяснений.
– А хочешь опубликоваться в следующем номере?
– загадочно спросил редактор.
– Еще бы!
– Напиши хороший очерк. Прозу и стихи в редакцию несут чемоданами. А очерки почему-то никто не пишет. Брезгуют! Даю тебе отличную тему! В Институте сплавов недавно создана лаборатория по "проблемам порошковой металлургии. Работают в ней в основном молодые ребята. На энтузиазме. Напиши страниц пятнадцать-двадцать. Получится - сразу отправим в набор. Слово!
Прямиком из редакции я отправился в Институт сплавов.
Руководителем лаборатории оказался молодой человек года на два старше меня - худощавый, смуглый, брызжущий энергией. Звали его Федором Пабышевым. Своей увлеченностью он невольно вызвал в моей памяти образ Виталия и Олега, моих когдатошних институтских кумиров.
Выслушав меня, он весело вскинул лобастую голову с копной черных, артистически взъерошенных волос:
– Идея заманчивая! Но... Вы что-нибудь знаете о порошковой металлургии?
– Нет, - честно признался я.
– Но я два года учился в техническом вузе, так что, надеюсь, разобраться смогу.
– Попробуйте. Популяризировать идею нужно. Тем более что порошковая металлургия - такое же древнее творение человека, как и египетские пирамиды...
В течение двух часов он рассказывал мне о возможностях этого метода в ракетостроении, авиации, автомобильной промышленности, о том, что металлический порошок легко сплавляется с размельченной керамикой, пластмассой и стеклом, рождая сказочные комбинации и открывая необозримые перспективы. Дешево, выгодно, экологично! Безотходное производство!
Словом, именно порошковая металлургия, а не какие-то там утопии -светлое будущее человечества.
Поведал он и о том, что финансируется лаборатория крайне скудно, отношение к ней со стороны руководства снисходительное, как к некой забаве. Он не жаловался. В его голосе звучал веселый задор, желание вытянуть дело, одолев все преграды.
Расстались мы проникнувшись взаимной симпатией.
(Я еще не знал, что он - диз, поскольку в тот раз на мне не было часов-прибора.)
Чтобы не ударить лицом в грязь, я отправился на следующий день в библиотеку, набрал литературы по порошковой металлургии и в течение недели добросовестно штудировал ее, делая многочисленные выписки.