Рев трибуны – водопад, речи не понять.Крики сыплются, как град. Страсти не унять.Напряжение растет. Тряпка на песке.Бык пока чего-то ждет – в ярости, тоске.Первый шаг и – поворот. Голову склонилИ копытом землю рвет, будто рыба ил.Ноздри пышут. Сделал шаг. Делает рывок.Под огнем колючих шпаг засветился рок,И проносится гора. «С трепетом скольжу.Кажется, теперь пора. Тело нахожу.И вонзаю первый клин. Тело – груда мышц,Будто в корку апельсина проникает шприц».Рев озлобленно больной. Шею искусал.Пролетел по телу зной и – к ногам упал.Снова шаг. Кровавый след. Капелька скользит.Он прожил
так мало лет. Рана не болит,Просто ноет, как комар кровь попил слегка.Но уже струится жар. Ноздри – у песка.Тряпка скачет и зовет, манит алый цвет.Вновь копытом землю рвет, но опоры нет.И доносится с трибун ураганный шквал.Люди бешено вопят: – Свой вонзай кинжал!И проносится стрела. Плоть уже близка.Закрутился, как юла. Что же ты искал?Брови сдвинуты. Порыв – масса на песок,Будто вену резко вскрыв, и – пошел поток,Разливается, горит на закате кровь.Зверь подкошен. Мрачный – спит, но уже без снов.
6
Хрип дыхание зажал. Плачет тишина.И дрожит еще кинжал… Рухнула стена.Повалился грозный зверь. Тело боль сожгла.Лишь грызет песок теперь, не запомнил зла.Только запах лопухов, первые цветы.Издает короткий рев, помыслы чисты.Мелкой птицы пересвист, шелест у ручья,И повис шершавый лист. Ползает змея.Все знакомо. Каждый куст. Веточки покой.На песке лежит без чувств раненый изгой.Умирает полубог. Грудь его в крови.Посреди чужих дорог сон его повис.Плачет молча грозный зверь. Слезы – не вода.Ничего вокруг теперь. Он у ног врага.
7
Тореро поднял руки и опустил глаза:– Я это лишь от скуки сегодня показал.Я здесь играл пред вами, раскрашивал песок.Мы с ним сходились лбами. Моя судьба – игрок.Мое величье, сила – в изяществе клинка.Вдруг публика застыла, как мертвая река,Как будто сновиденье над рингом пронеслось;А грозное виденье спокойно поднялось,И ринулась громада – песок будто атлас,Как буревестник ада назначил этот час,Назначил эту встречу «пылающий бизон».Вот он – последний вечер. Вот он – последний сон.Лишь кружатся секунды по циферблату лет,А мира между ними и не было, и нет.Вновь жертвы повстречались. Развязки – не понять.Лишь остается только им на судьбу пенять.Лишь остается снова – биение сердецИ ощущать всем телом, что подошел конец.Еще секунда боли. Вновь трепет и рывок,Хлопки сухих ладоней да страшный топот ног.Гул снова нарастает. Опять горит песок.Соперник, как и прежде, вновь делает бросок.
8
И тень быка за бархатной спинойРастет угрюмо серою стеной,Встает, как туча, грубо и уныло.Толпа рядами яркими – застыла.И в ожиданье страшного финалаВся публика, застывшая, привстала.Молчанье нависает и плывет.Быка уставшего как будто кто зовет.Вновь скрип песка и золотая пыль,А над ареной, как пред бурей, штиль.И вот рывок! И бык – опять ревет,Проносится горою и воздух жаркий рвет,И жалом в грудь вонзает – горячие рога,Но сам еще не знает, что победил врага!Он сбросил тряпку смело и голову поднял:Лежит в атласе тело, вот, кажется, финал.
9
И бык стоит еще мгновенья два.Еще минута страшного покоя.Толпа гудит, пока еще едва,И провожает дикого изгоя.Он замер. Шаг – и пробежала дрожь.А кровь бежит из незакрытой раны.И жизнь его – одна большая ложь.Страшит всех след на шее рваный.Упал. Сражен. Печальная игра.Жизнь замутилась ужасом и болью.Он поднимается? Теперь ёенья.…Они – в крови. Кровавая игра.Следы алеют. Белая рубаха.И этот бой – как будто злая плаха,А плащ терзают теплые ветра…
Валентина Бендерская
Валентина Владимировна Бендерская – музыкант, поэт, переводчик, общественный деятель, «Отличник народного образования Украины», Почётный член Союза независимых писателей Болгарии, член Международной гильдии писателей (Германия), член Международного союза писателей Иерусалима (Израиль), лауреат премии им. Владимира Набокова, обладатель звания «Виртуоз словесности». Родилась в Бердичеве (Житомирская область, Украина). Основала хоровую студию «Струмочок» (Житомир). Студия получила звание «Образцовой», является лауреатом Премии поэта Николая Шпака, а также многих областных, республиканских, международных конкурсов и фестивалей. Инициатор и организатор хоровых фестивалей «Струмочок скликає друзiв» с участием коллективов из разных городов и стран. Автор оригинальной методики преподавания теории музыки и сольфеджио на основе релятивного метода, подготовила к выпуску учебник по теории музыки и сольфеджио. Проводит мастер-классы по своей методике со студентами и преподавателями музыки. Публикуется в научных изданиях. С 1997 г. живёт в Израиле, в Тель-Авиве. Десять лет проработала в Израильском оперном театре.
Автор шести поэтических сборников: «Фрейя», «Стихи из мусорной корзины», «Асфодели непознанный профиль», куда также вошли переводы стихов с польского языка и песни на её стихи, «Выкрутасы эйдоса», «Любовь-Крысолов», «П'ятикнижжя». С поэтом Леонидом Колгановым организовала в Тель-Авиве всеизраильский поэтический клуб «ПоВтор». Фишкой работы клуба являются международные поэтические телемосты «Поэзия без границ», на которых побывали поэты из разных городов и стран: Израиля, Украины, Испании, Греции, России, Германии, Белоруссии, Америки. Инициатор выпуска и составитель международных альманахов «Свиток 34» по материалам этих телемостов. Автор идеи, составитель поэтической антологии «ПАРК Шодуара». Печатается в журналах и альманахах СРПИ, МГП, МСПИ, таких как «Новый Ренессанс», «Созвучие муз», «Юг», «Литературный Иерусалим», «Артикль», «Под эрой Водолея», F"ur dich, «Писатели ХХI века», «Мелодии сердечных струн» и многих других. Стихи переведены на украинский, польский, болгарский, английский, немецкий языки.
Учредитель поэтической премии имени Леонида Колганова.
Диптих «Бердичев»
1. Отчий дом
Дом ещё живёт и дышитРанним утром акварельным,Сном таинственным под крышейИ томлением пастельным.Ещё бури и прибоиВ нём бушуют, как и прежде.Только жёлтые обоиКак потёртые одежды.Только трещин паутинаРасползлась по штукатурке,И в пруду заросшем тинаСловно бархат на шкатулке.Малахитовая зеленьОбнимает дом снаружи,Зев оконный в нём побеленОтпечатком нежных кружев.И пока в нём бьётся сердцеВ ожиданье блудной дочки,Я сюда приду погретьсяИ плести из слов веночки.
2. Бердичев
Мой город родной, неказистый,С потёртостью маленьких крыш.В реке под горою волнистойЛаскается томный камыш.Плывут между улочек скромныхНеспешно уютные дниИ в двориках старых укромныхМерцающей жизни огни…Мне любы твои ароматы,Капели из вишенных венИ остров небрежно косматыйВблизи кармелитовых стен,Надтреснутый звук колокольни,Израненной горестью лет,И крик петуха протокольный,Вещающий новый рассвет.
Из цикла «Три времени года»
1. Начало сезона дождей
Смывая пыль и грязь за лето,обрушился на город дождьи, как блестящею монетой,сверкает лужами, кометойгарцует босоногий вождь.Вода! Вода! Живая сила!И горло пересохших рек,морщины склонов напоила,как будто только и радела,чтоб сократить пустыни век.Вновь караваны горных лысинпокроет редкий пух клочковтравы, кустов, как корку – плесень.Признание громовых песен –скупая красота цветов!