Мы встречались и в прошлых жизнях, многократно меняя лица…Сознавая капризы Кармы, не могла я в Тебя не влюбиться.Лишь увидев и вспомнив тут же предыдущую жизньс Тобою,Принимала счастливый случай, вновь подаренныймне Судьбою.Я и в этой Тебя узнала, заглянув раз в глаза поглубже.Столько б жизней я не меняла, лишь один Ты мне в мире нужен.Сколько раз я Тебя теряла, как и вынесла все, не знаю,За Тобою в мирах скитаясь. Вновь смеялась в лицо Карма злая…Был Ты Зевсом, шла рядом Смелой, что однажды спалилТы гневно…Был Орфеем, я Эвридикой, что в Аиде осталась бессменно.У семитов Ты стал Ваалом. Родилась в ту же ночь как Анат.Был Ты Воландом. Я была Геллой, с волосами с картинТициана.Был Ты Мастером, был Ты гением, про Га-Ноцри написавшим,Я была Маргаритою, тенью его, за него Сатане душу давшею.Был Ты Понтием, был Пилатом Ты, вечно Иешуа ожидавшим…Лунной ночью в горах когда-то… Я собакой, у ног спавшею.В этот год, в сочельник Рождественский, я желание загадаю:Быть с Тобой в этой жизни Женщиной, отдавать свое сердце,зная,Что меня Ты узнал нынешнюю, вспомнил Вечность моюс Тобою…Чтоб назло всем моим соперницам вновь назвал бы меняЖеною.
Я сжигаю их, все мои стихи,Что Тебе пишу, как мои грехи…Я опять дышу, отступает боль…Принимаю я данную мне роль.В пепел превратил все мои словаЗолотой огонь, быть же по сему,Горсткою золы. Тешится молва,Что любила я.Сердце одному в жизни отдала,Разум лишь Тебе…Диалог в душеПродолжается.Видно, это всеБыло неспроста… Карма, Рок, Судьба…Год прошел уже…Я пишу и жгу… Воланд говорил,Не горят они в золотом огне.Двести тридцать три градуса в аду… Я прошла егоПо своей судьбе.Я налью елей на ноги Тебе…Шелком кос своих нежно промокну…И слезу утру, тихо по щекеДланью проведу и уйду к утру…Я пишу стихи… Я пишу Тебе…Трудно говорить, голос мой дрожит…А потом я их предаю огню,Рукописи те… Каждый дорожитТем, что у него могут отобрать,Тем, что горче слез, слаще, чем тот мед…Вновь пишу стихи… Предаю огню…Может быть, однажды Воланд их вернет…
2
451 градус по Фаренгейту – это 233 градуса по Цельсию, температура горения бумаги.
04.12.2019
Она не читала Бродского…
Сегодня не в модеКлассически правильные стихи…И шапки мы носим все чаще не по погоде…И вырастет целое поколение попсы,Орущее песню о пчелах и пчеловоде…Уходит эпоха,Неслышно захлопнув дверь…А может, открыв для себя двери в лето…И рок наш жив! Не оспаривай! Просто поверь!И новый Шевчук однажды родится где-то!Сегодня не в модеКлассически правильная модель…И дура попсовая мнит себя королевой,Крича из машин проезжающих про ее постель,А Бродского краскою красят на питерских стенах!Сегодня не в модеКлассически правильная любовь!И бьются в экстазном параде геи,И свадьбы играют в Европе вновь…Куда же все катится в мире?! Пороки наглеют!Сегодня сидим в карантине который день…Кто чипов боится, кто деньги свои теряет…А люди уходят неслышно в весеннюю тень,Устав от COVID-19…Он жертву не выбирает.Сегодня не в модеПривычною жизнью жить…О, век двадцать первый! Поистине, ты ломаешьСообщество наше… И дистанционности быть!К чему приведешь нас? Похоже, и сам не знаешь…Сегодня не в модеКлассические слова!Мы их заменяем таким непривычным сленгом…Мы их вытесняем, и пухнет уже головаВ попытке словесность свою сохранитьОт зарубежных акцентов…Сегодня не в модеКлассический способ жить…Грядут революции и режимы «Троцкого»…И часто в моей голове эта фраза кружит:«Мам! Как же с ней спать?!Ведь она не читала Бродского!»
27.05.2020
Людмила Руйе
Происходит из рода Кошкина Михаила, конструктора танка Т-34, из Переславского района Ярославской области.
«А я с раннего детства все рвалась кого-то спасать – то бездомного котенка, то хромого цыпленка. Хотя помощь чаще всего была нужна мне самой. Однажды зимой провалилась в прорубь, а летом оказалась на дне реки, сорвавшись с перевернувшегося баллона. Отец уверял, что жить я должна с ними, так как вне дома меня подстерегают одни опасности. Даже учиться отпустил с трудом.
Но потом перестройка сломала устоявшийся уклад жизни и я смогла начать самостоятельную жизнь в Москве. Мое стремление помогать ближним достигло своего апогея, когда я работала комендантом общежития строительного треста. Зарплаты задерживались. Одни квалифицированные специалисты становились похожими на бродяг, а другие – на парней из фильма «Бригада». Для тех и других я хотела отыскать достойный выход из тупика. И, как говорил отец, экстремальные ситуации сами находили меня.
Думала, что в Европе смогу просто радоваться жизни. Но и здесь мое внимание привлекают не архитектурные красоты Лувра и Собора Парижской Богоматери, а бездомные нелегальные иммигранты, сидящие около них. Видимо, это удел поэтов – счастье добывать через страдание.
Публиковалась в альманахах «Родники», «Юность», «Очарованный странник», «Спутник». Имею дипломы участника сборников «Иван Бунин» и «Александр Блок», также публиковалась на литературных сайтах «Стихи. ру», «Общелит. ру». Являюсь членом Ассоциации в поддержку русской культуры в Париже «Глагол». В 1996 году вышел роман "Все не так", в 2015 году – сборник стихов "Луч звезды"».
Эсанбаев
Все на послеконцертном фуршетеВ один голос, смеясь, говорятО политике, Ветхом ЗаветеИ о том, огурцы как солят.В рифму поэту я отвечаюНа его иронический стихИ тут взгляд на себе замечаю,Что заставил забыть о других.Чем знаменит он, не вспоминаю,Молод, не знаю, иль пожилой,Чувствую лишь, что словно летаю,Крылья вдруг ощутив за спиной.Растворились будто во времени,И неважно, находимся где,Без роду мы стали, без племени,Только двое на этой Земле.Как две параллельных галактики,Не касаясь друг друга, прошли,В контакт не вступая на практике,Высший способ общенья нашли.Наши глаза восторгом горели,Но не влюбленности то был взгляд —Со стороны будто мы глядели,Как друг с другом души говорят.Шутку новую слушая Скляра,Комплимент народного певца,Поздравляя с датой юбиляра,Пред собой не видела лица,Кроме того, что словно сиялоПросветленным ликом мудрецаИ, как икона, благословлялоВерным творчеству быть до конца.Танцевали и пели мы хором,Но будто были совсем одни.Не обмолвившись даже и словом,Диалог мы вели изнутри.Каждый видел в глазах другого,Что с родною встретился душой,Что мы части чего-то большогоИ что были мы крови одной.Приглашал поэт на годовщину,Я спросила его: «Как зовутУ окна стоящего мужчину?»Он сказал: «Эсамбаев Махмуд».Так меня, как Пушкина Державин,На путь творческий благословилТот, кто танец восточный прославил,Словно птица на сцене парил.В знаменитой лезгинке танцуя,Вызывал неистовый восторг.Доверье оправдать смогу я,Если станет крылатым мой слог.Под впечатленьем танцора взглядаКак зачарованная живуИ из строк стихотворных каскада,Словно в танце, сюжет вывожу.
Плач об отце
Папа, встань, мы поедем на речку!Станем плавать, лежать на песке.Рады будем под солнцем местечкуИ с обрыва нырнем мы в броске.Папа, встань, мы еще не гадали,Завтра ждет что, не знаем пока,За столом мы с тобой не игралиВ шашки, шахматы и дурака.Папа, встань, ты же был такой сильный,Мог руками беду развести,Урожай с огорода обильныйИ корзину грибов привезти.Папа, встань, расскажи, как мальчонкойВ мастерской ты чинил трактораИ худою дрожащей ручонкойУ вагонов сцеплял буфера.А потом как в рабочем поселкеЗа снабженье ответственным был,От машин, тракторов и до елки —Отовсюду все к нам привозил.Вставай, папа, споем про бродягу,А потом «Виновата ли я».Утолить чтоб к веселию тягу,В клуб пойдем на закате мы дня.Там закружимся в вальсе прощальном,Я тебя не забуду, родной!Будешь в мире отныне астральномТы моей путеводной звездой.
«Скажете, что пред гробом лукавлю…»
Скажете, что пред гробом лукавлюИ, чтоб с миром упокоить прах,Качества, коих не было, славлю,Ведь наводил на меня он страх.Но, поверьте, таким тоже зналаЯ его, когда не был он зол,Будто сущность обличье менялаИ другим человеком был он.Умел быть примером учтивостиИ людей к себе располагать,А речами о справедливостиДух общественный мог поднимать.В тот момент не показывал вида,То, что гложет его изнутриНа весь мир смертельная обида,Мне тогда говорил: «Ты прости,Но я в жизни видел столько горя,Что спокойно жить уж не могу,Не желаю, чтоб такая доляВыпала пусть даже и врагу».Если бы он один день в неделю,А не в полгода раз был таким,То не впитала бы я идею,Что выживать удается злым,Что правят всем те, кого чувствамиНевозможно никому пронятьИ кто над сломанными судьбамиВ состраданье не будет рыдать.За то отдаю отцу должное,Что сопротивляемость привилИ что ситуация сложнаяРазжигает во мне только пыл.А вот память из детства про рекуИ как пели с ним про трубачаНе дает выносить человекуПриговор жестокий сгоряча.И оттого, что не забывала,Как хорош в добром духе отец,Став уже взрослой, слышать я сталаРядом со мной стук людских сердец.
Елена Савинкова
Родилась 25 мая 1989 года в г. Воронеже Воронежской области. Замужем, двое сыновей. Окончила ВГТУ в 2012 году Работает конструктором и преподавателем в колледже. Первый стих «Рассказ старого учебника» был написан в 10 лет для сочинения по русскому языку. В апреле 2018 года награждена дипломом финалиста международного поэтического конкурса «Параллельный мир», а в октябре заняла второе место в конкурсе «Новые имена – 2», номинация «Проза для детей». Участник эпизодов русско-английского конкурса имени Набокова. В сборниках «Новогодние чудеса», «Родные поэты» и в журнале «Современникъ» опубликованы произведения. Также в сборниках от ИСП «Литературные страницы», «Детство», «Три конкурса». От ИСП в 2019 году была награждена дипломом за сохранение традиций русской культуры и дипломом за сохранение литературных традиций. Заняла третье место в поэтическом конкурсе «Обращение к себе – подростку».