Алый куб господина Сортеса. Роман в четырёх частях. Книга первая
Шрифт:
– Еще один, – с усталостью проговорил он, задумчиво смотря на шар. – Четырнадцатый, если не ошибаюсь. Так или иначе, может хоть в этот раз, всё выйдет как надо.
Произнеся это, мужчина убрал шар под складки мантии и, было направился к двери, как вдруг…
Входная старая деревянная дверь жалобно затряслась под неожиданно настойчивыми стуками, которым, тут же, вторил громкий требовательный голос:
– Господин Турфес! Откройте, приказ управителя!
«А, вот значит, как тебя зовут, хотя, вряд ли ты пользовался своим настоящим именем», – подумал мужчина, переведя взгляд на лежащее в углу комнаты бездыханное тело.
«Приятно, что тебя найдут ещё в презентабельном виде, но всё же, это всё так не вовремя», – удручённо про себя произнёс он, скорым шагом направляясь к входной двери, по дороге вытягивая из кармана плаща небольшой тканевый мешочек.
«Думаю, есть ещё те, кто сторожат снаружи. Небольшая сумятица отвлечёт их внимание», – подумал мужчина, высыпая странноватого вида красный порошок на пол, прямо перед дверью. Наконец, удовлетворившись проделанным, он вернулся в свою комнату.
– Если вы не откроете, нам придётся применить силу! – не унимался громкий и всё такой же требовательный голос.
«Можно подумать, когда-то у вас получалось иначе», – с усмешкой про себя размышлял мужчина, подходя к окну.
Немного помедлив, он схватился за прутья старой железной оконной рамы и резко дёрнул их на себя. Рама со скрипом поддалась и, уже через мгновение, валялась на полу, небрежно отброшенная беглецом.
Вдруг, послышался треск ломающейся двери. За ним, тут же последовали истеричные крики ворвавшихся в комнату стражников, сопровождаемые странным шипением. Мужчина даже не обернулся, лишь молча выпрыгнул из окна. Это был четвёртый этаж, но беглеца данное положение нисколько не смущало. Ловко ухватившись за пролетающие мимо перила второго этажа, он подтянулся и упал вглубь очередной квартиры. Он знал, что квартира была пуста, как и множество других в этой части города. Кого-то из жильцов сгубили долги, кого-то поймали на краже или убийстве, но большинство из них сгубила эта, казалось, нескончаемая война и голод, что стал её неразлучным спутником.
Пробежав крохотную пустую квартирку насквозь, беглец оказался перед окном, на котором не было ни прутьев, ни даже стекла. Ровный пустой проём, как бы олицетворял всю ту запущенность и одинокость, что царила в квартире. Он достал из кармана небольшой портрет чуть седоватого незнакомца и слегка выдохнул. Красноватые нити, появившиеся из пространства вокруг, обвили его лицо и, уже через миг, он не отличим, от изображённой на портрете личности. Недолго думая, беглец нырнул в зияющий проём окна и, вскоре, уже во всю прыть бежал вдоль многочисленных переулков. Переулки, являясь зеркалом общества, как нельзя точно отображали настроения, что царили в городе и на всём материке в целом. Где-то валялись, ставшие уже обыденностью, умирающие от голода или болезней люди. Где-то всё, было полностью завалено мусором. В каких-то переулках, на стенах и когда-то бывшей, ровно уложенной брусчатке, красовались свежие или давно засохшие лужицы крови, результат стычек тех, кто давно уже отчаялся, по крайне мере, так всегда считал бегущий, сквозь все эти переулки, мужчина. Вскоре, вынырнув из очередного проёма домов, беглец влился в общий, вечно куда-то спешащий, людской поток и затерялся в толпе. Он знал, куда ему идти. Тот, кто был ему нужен, постоянно ошивался в одном из многочисленных кабаков, что располагались в другой части города. И вот, пройдя пару кварталов, он резко свернул в сторону, растолкав всё ещё не проснувшихся до конца прохожих и, вновь пустился вдоль переулков. К счастью для беглеца, переулки оказались свободны от обыкновенно ошивающегося там отребья и ему ничего не мешало, не сбавляя темпа, бежать вдоль многочисленных, испещрённых трещинами и местами покосившихся каменных стен.
Безмолвное светило всё ещё не достигло своего зенита, когда он распахнул, посеревшую от времени, дверь старого кабака. В нос, тут же, ударил запах дешёвого пойла, вперемешку с не менее дешёвым куревом. Помимо прочего, в кабаке разило чем-то кислым, но о происхождении этого запаха, беглец предпочитал не думать. Сначала ему в глаза бросилась странная компания, что сидела за одним из прибитых к полу столиков. Ничего не выдавало в них враждебность, но всё же, что-то было в сидящих не так. Некое чувство подсказывало беглецу, что нужно быть настороже. Он решил проигнорировать это чувство и, оглядел помещение кабака целиком.
Как и ожидалось, невысокий круглолицый мужчина сидел за небольшим столиком в углу, с приставленными по периметру четырьмя прибитыми табуретами. Выбранное им место, было относительно близко к туалету и барной стойке, но достаточно отдаленно, от часто бывавших в таких местах, шумных, а порою, даже агрессивных компаний здешних портовых рабочих. Идеальное расположение, для такого необщительного полу-бродяги, каким и старался представляться, нужный беглецу, информатор. Хоть внешность сидящего и производила впечатление, случайно зашедшего сюда бездомного пьяницы, беглец знал, что этот добряга далеко не так прост, как кажется. Сутками, просиживая в кабаках разной степени паршивости, псевдо-бродяга собирал все слухи и сплетни, всё, от еле слышных разговоров и перешептываний, до сказанного по пьяни или неосторожности слова. Ничто и никогда не ускользало от его чуткого уха, ну и, конечно, бродяга не упускал возможность поделиться услышанным за достойную, по его мнению, но часто бывающую ощутимо высокой, плату. Ведь, что ни говори, а «вечно звенящие» интересовали этого скрягу превыше всего. Вот и сейчас, стоило беглецу сесть на один из прибитых табуретов, как псевдо-бродяга сам начал разговор.
– Надо же, Фреовин Ратрион, собственной персоной! – произнёс с, как всегда, неизменно хитрой и, в то же время, обманчиво добродушной улыбкой псевдо-бродяга.
– Снова узнал меня, – ответил Фреовин, кинув на стол небольшой мешочек.
Монеты в нём жалобно звякнули.
– Твой взгляд не скрыть ни за одним из лиц. Как вижу, это здешняя валюта. Значит, что-то из местного интересует?
В голосе псевдо-бродяги слышалась лёгкая разочарованность, несмотря на это, он, тут же, ловким движением смахнул мешочек со стола.
– Снова ищешь кого-то не известно зачем, а потом, от этого кого-то ни вестей, ни тела. Странно всё это, даже интересно, в какой-то степени.
– Интересно?
– Ну, конечно, не настолько, чтобы нарушать устав и множество законов, а потом, после, всю свою жизнь скрываться в примитивных системах. Но, всё же, да признаюсь, мне любопытно, – с абсолютно нескрываемой иронией и некой насмешкой в голосе, произнёс псевдо-бродяга.
– Вряд ли мне суждено, удовлетворить твоё любопытство.
– Как и всегда, ты ничуть не изменился Фреовин. Всё время стараешься отстраниться от окружающих тебя людей, – с некой грустью и уже без тени насмешки, вдруг произнёс, сменивший тон, псевдо-бродяга.
– Ну что же, если тебя интересует недавний случай в порту…
– Нет, – резко оборвал бродягу Фреовин. – Меня интересуют недавние пропажи или убийства.
– Насколько недавние?
– Последние два, может, три дня.
– Интересно, – задумчиво протянул псевдо-бродяга.
– Что-то не так?
В голове Фреовина промелькнул лёгкий оттенок напряжения, внешне же, он оставался спокоен.
– Да нет, ничего такого. Вчера вечером бедолагу Ралиса пырнули, в трёх домах отсюда. Говорят задолжал много, а работа в порту, сам понимаешь, золотые горы не приносит, тем более, сейчас. Вот и сгинул с концами. А сегодня утром вот, ко мне Гратиль за стол подсел. У самого взгляд мутный, неясный, а лицо бледнее некуда. Ну, думаю очередной рабочий какую-то заразу, по типу «чернухи», подцепил. Теперь, такое всё чаще случается. А нет, оказалось, принёс он мне весть, что похлеще всякой заразы будет. Старуха Бириан померла. Гратиль говорит мол, решил с утра, по пути, ей свои портки отдать, чтоб потом, как обычно, на обратной дороге за ними и вернуться. Старуха то та, почти всему порту, эти самые, портки стирала. Да и я, хоть в порт и не ногой, а к ней, так же, захаживал. Так вот, заходит Гратиль в каморку, зовёт её, а та не отвечает. Ну, думает, некогда старуху дожидаться. Мало ли куда она ушла. И вглубь каморки проходит, дабы вещи свои к остальным бросить. Видит, старуха та наша на полу лежит, да в потолок смотрит. Как потом Гратиль мне сказал, это из-за мужа, наверное, он же ещё в четвёртом призыве ушёл, а сейчас, видать, похоронка пришла. Вот сердце и не выдержало. Старуха то, недаром пахала, всё надеялась, видать, что вот муженек вернётся, так они тут и заживут нормально, по-людски, так сказать, да видно не судьба. Но, это уж мои домыслы, сам поднимаешь.