Бал для убийцы
Шрифт:
Майя промолчала. Колчин лишь подтвердил ее собственные выводы: организатор, доверенное лицо — вот кем считал ее Гоц, держа пистолет у затылка.
Пистолет.
Майя вспомнила о нем и ощутила холодок под лопаткой. Прекрасная, логично выстроенная версия объясняла все и все расставляла по местам. Кроме исчезновения оружия. Того самого, которое, по законам жанра, просто обязано было выстрелить в финале. Знать бы, где он, этот финал…
В вежливом молчании она поднялась по лестнице, дыша в затылок Колчину, и увидела гостеприимно приоткрытую дверь — из узкой щели пробивалась желтая полоска света.
— Вы всегда так беспечны? — поинтересовался Николай Николаевич.
Она не ответила. Давнишний звон в ушах усилился, она толкнула дверь — все точно, как и представлялось: прихожая ярко освещена, гостиная покрыта загадочной тьмой, еще два шага, лишняя пара секунд жизни…
…Они едва не споткнулись о него. Гоц лежал на полу в коридоре — тело, такое мощное и красивое, теперь вызывало тривиальную мысль о сломанной детской кукле, забытой в песочнице под дождем. Резко выступающий кадык неподвижно смотрел в потолок, на раздражающую щель меж перекрытиями (строители, клавшие плиты, пребывали, видно, под нехилым кайфом), в широко расставленных глазах навсегда застыло удивление и какая-то детская обида, словно вместо вожделенного мармеладного набора он обнаружил под новогодней елкой новый учебник по экологии и охране природных ресурсов. Он был одет в брюки и Майин халат для ванной — на бежевом махровом поле, на левой стороне груди, расплылось черное кровяное пятно, точно неосторожно посаженная клякса, и все было абсолютно, жутко неподвижным, мертвенным, овеянным каким-то совершенно запредельным холодом — холоднее, чем ледяные сказочные фигуры перед школьным крыльцом…
Майе захотелось закричать от безысходной черной тоски, сдавившей сердце, но она не сумела, спазм безжалостно сдавил горло. А следователь, не обращая на нее внимания, уже накручивал телефонный диск: вызывал опергруппу…
Глава 16
«Решился написать вам, милая сударыня Любовь Павловна, уже под вечер — до того времени целый день ходил по комнате из угла в угол, как тигр в клетке, мучаясь, страдая, хватаясь за перо и бумагу (нашего брата максималиста перед актом непременно тянет к эпистолярию), бросая и комкая написанное: все пустое, нет веры ни во что, ни в идею, ни в светлое будущее, ни в высокую жертвенность, как пишет господин Гершуни, „героев-одиночек с бомбой и револьвером — во имя обновленной России, поднявшейся с колен"… Ты не замечала, что цитаты, взятые в кавычки, подобны целомудренным женщинам: благопристойно, благонравно, но скучно до оскомины…
Акт назначен на завтра. Завтра я убью демона, вырвавшегося из ада, убью злодея и, надеюсь, уйду вместе с ним туда, во тьму, где меня уже ничто не будет волновать. Наверное, если некие высшие силы оставят мне жизнь, я не обрадуюсь. В самом деле, зачем? Ты составляла для меня смысл жизни… Нет, ты была самой жизнью! Ты дала мне ее — и ты отняла. У меня нет ничего - ни друзей, ни дома, умерло все, во что я верил столько лет. Я — изгой, „подметка", болтающаяся между адом и раем, самое страшное наказание, какое можно придумать… Смешно, но я не могу тебя ненавидеть. Хочу вызвать в себе ненависть, но закрываю глаза и представляю твое лицо, милые ямочки на щеках, алые губы, которые я целовал множество раз, родинку у правого виска… Нет, не может такое лицо принадлежать порочному существу, не может!…
Надеюсь, мое слегка сумбурное послание попадет по адресу. За окном уже светает (оказывается, я провел ночь без сна и даже не заметил). Последняя моя ночь. Через несколько часов я оденусь, положу в карман браунинг и выйду из дома. Письмо отправлю по дороге, я еще вчера присмотрел удобное почтовое отделение. Поэтому когда ты станешь читать эти строки, меня уже не будет на земле. Молюсь об одном: чтобы рука не дрогнула в нужный момент. Карл не раз наставлял: на дело нужно идти спокойным, свежим и отдохнувшим. Кажется, я опять его не послушался…»
— Опять вы? — с неудовольствием спросил Николенька, завидев на месте встречи у Аничкова моста уже знакомую фигуру — некоего господина в коричневом пальто и темном шарфе, неприметного, будто бы съежившегося от ветра, с таким же неприметным лицом (Николенька худо-бедно запомнил его лишь к третьему свиданию). — Я же сказал: буду давать сведения только вашему начальнику лично.
— Но вы должны понять, — прошелестел тот в ответ. — Его высокоблагородие хотят быть уверены, что ваша информация чего-то стоит. А иначе…
— Я отдал вам типографию на Васильевском.
— Благодарим покорно. С вами расплатились?
— Вполне, — буркнул Николенька. (Поздравляю: с тобой уже говорят как с полноправной «подметкой», взятой в штат и с заведенным формуляром по кадровому управлению… Впрочем, кто же ты на самом деле? Подметка и есть.)
— В таком случае непонятно ваше стремление входить в сношения с моим начальством напрямую, без посредника. Чем я вас не устраиваю? Впрочем, извольте, я передам их высокоблагородию вашу просьбу, хотя он и не склонен иметь дело с непроверенной агентурой.
— Непроверенной? — возмутился он.
Голос собеседника стал металлическим.
— Нам нужна Боевая организация. Конкретно — Летучий отряд Карла. Вы согласны давать о нем сведения?
— Да, да, — заторопился Николенька, остро и ясно ощущая пропасть под ногами. — Я согласен.
Типографию на Васильевском, принадлежавшую «Народной воле», курировала Верочка Фигнер, красавица и умница, дочь якутского губернатора, в числе лучших окончившая Бернский университет и примкнувшая там к революционному движению. После страшной волны арестов зимы 1909 года, оставшись одна из всего руководства партии, она взвалила на себя основную ее работу: разъезжала между городами, налаживая утраченные связи с остатками боевых групп, возила в маленьком ридикюле из синей кожи запрещенную литературу, принимала участие в террористических актах и издавала на собственные деньги газету левого толка. Ее взяли прямо за печатным станком, приговорив на закрытом суде (присутствовали лишь судья, прокурор и адвокат — журналистов и прочую публику безжалостно выперли за дверь) к смертной казни, заменив ее в последний момент на двадцать лет каторги. Григорий Лопатин, знаменитый и неуловимый террорист, влюбленный в Верочку, публично дал клятву найти и покарать предателя. Пусть, с каким-то сладострастным ужасом думал предатель. Лишь бы Ниловский согласился на встречу. Лишь бы поверил… И — оказался на расстоянии выстрела.
К этому плану — как к последнему средству — он пришел спустя две недели бесплодных поисков и никчемных кружений по петербургским улицам, под мокрым снегом вперемешку с ледяным дождем, меся ногами ноздреватую жижу на Литейном, раз за разом бросая взгляды на знакомый дом в глубине двора, сосредоточенно прогуливаясь по ненавистному Невскому и посылая неслышные проклятия Медному всаднику, равнодушному, как приказчик в писчебумажном магазине.
Шефа охранки ему удалось увидеть лишь однажды, издалека — тот садился в карету с зашторенными окнами. Спереди и сзади карету охраняли конные жандармы. Миг — и дверца захлопнулась, кавалькада резко взяла с места и отбыла в неизвестном направлении, чтобы больше здесь не появиться: Ниловский никогда не повторял дважды один и тот же маршрут.
— Хорошо, — медленно проговорил агент. — Будь по-зашему. Я устрою вам встречу — здесь, на этом месте, через два дня в обычное время.
— Как мы узнаем друг друга?
Агент улыбнулся.
— Он сам вас узнает.
Николенька сухо кивнул и пошел прочь, не оглядываясь. Его переполняла мрачная радость: скоро все решится. Неопределенность закончилась…
Комнатка, которую он снимал на Фонтанке, в доме предпринимателя Федора Евлампиевича Ипатьева, поражала своей убогостью — это была даже не комната, а каморка во флигеле, где с трудом помещались пара простых стульев, рассохшийся трельяж (изображение в зеркале раскалывалось на две половины — образ получался зловещий, почти мистический), вешалка для одежды, железная кровать и облезлый стол, придвинутый к окну.