Бархатный ангел
Шрифт:
Это не сами слова. Это то, что они подразумевают.
Что он мне нужен. Что я хочу его. Что я не могу оставаться одна в течение пяти минут, не ища его.
Это заставляет меня чувствовать себя слабой. Камила Феррара, профессиональная девица в беде.
— Ты искала меня?
— Эм… да.
— Почему?
Я делаю глубокий вдох, пытаясь сделать свое оправдание убедительным. Крайне важно, чтобы он не подозревал, что я подозреваю. Мой план зависит от того, чтобы он оставался в темноте.
Если он
— Я… наверное, я просто не хотела быть одна, — говорю я, останавливаясь на правде, которой не могу избежать.
Он обдумывает это на мгновение. — Позволь мне показать тебе винный погреб.
— Что?
— Алкоголь способен заставить тебя забыть мысли, которые не оставят тебя в покое. Ты выглядишь так, как будто тебе не помешало бы немного.
Я смеюсь. — Справедливо. Прокладывай путь.
Он направляет меня в противоположном направлении. Я сопротивляюсь желанию оглянуться через плечо. Когда мы направляемся к лестнице, я почти уверена, что слышу пронзительный смех.
До боли знакомый смех.
Джо.
Но помимо того, что мне грустно, я чувствую, как у меня поднимается сердце. Если она смеется, она не может быть такой плохой здесь, не так ли? Это все еще не избавляет меня от предательства Исаака, но все равно утешает меня.
Я отстаю от него, когда мы идем. В основном для того, чтобы я могла любоваться его широкими плечами сколько душе угодно. Мне кажется, что сейчас я вообще не хочу глазеть на него.
Или когда-либо.
Но мои глаза все еще уменьшают его высокую спортивную фигуру.
Он звериный человек, но в нем тоже есть изящество. Он не брутален в своем телосложении. Он красивый. Я представляю, как мог бы выглядеть греческий бог.
— Ты смотришь.
Я действительно прыгаю. Я так потрясена, что даже мой румянец становится заложником того, как он зовет меня. Он ни разу не оглянулся на меня. И не похоже, чтобы мы проходили мимо каких-либо зеркал.
— Я… я не смотрела.
Но я даже не могу себя убедить.
— Я чувствую на себе твой взгляд, kiska, — говорит он.
— У кого-то есть эго.
Он ухмыляется, прежде чем обернуться вперед. — Учитывая то, как ты пялишься на меня, я бы сказал, что на то есть веская причина.
Большая. Как будто ему нужно было повысить самооценку. Я закатываю глаза и пытаюсь вести себя так, будто он смешон, но знаю, что в этом нет никакого смысла.
Он знает.
Он знает все.
Я решаю, что есть способ повернуть это в свою пользу. Флирт с ним только усыпит его ложное чувство безопасности.
Если я смогу его достаточно расслабить, может быть, он заговорит. Может быть, он расскажет мне о Джо.
И если это не удастся, то, возможно, все вино, которое
Правдоподобно? Конечно, почему бы и нет? Но почему-то кажется, что это далеко. Даже под воздействием алкоголя я не уверена, что Исаак из тех, кто когда-либо теряет контроль.
В этом он ненормальный, свободный от слабостей и пороков, калечащих других мужчин.
Его отец вырезал из него эти вещи.
Он ведет меня вниз по широкому лестничному пролету, и только на полпути я понимаю, что была здесь раньше. Это сцена нашего последнего большого спора прямо перед тем, как я ушла с Эриком и копами.
Той ночью Исаак дал мне выбор; или, по крайней мере, он дал мне видимость выбора. Что он на самом деле сделал, так это проткнул мне грудь своими резкими словами и еще более суровым взглядом.
— Эй.
Я смотрю на него, понимая, что остановился на последней ступеньке.
— Проходишь?
Он не понимает, что здесь произошло в прошлый раз, и я тоже. Я следую за ним мимо пустого пространства, в котором хранилось одно из моих самых болезненных воспоминаний, в другую комнату.
Этот темный, но есть пики яркости, отбрасываемые острыми золотыми огнями, прикрепленными к стене. Когда я сворачиваю за угол, я вижу полку двойной высоты, уставившуюся на меня, заполненную стеллажом за стеллажом пыльных винных бутылок.
За ним в тени тянутся еще дюжина или более полок, каждая из которых заполнена таким же образом.
— Вау, — выдыхаю я. Дымный аромат окутывает меня, как только я шагаю через арку.
Исаак закрывает за нами стеклянную дверь. Все, что я слышу, это звук дыхания каждого из нас. Я сажусь в одно из массивных кресел цвета слоновой кости, стоящих рядом друг с другом в правой части комнаты, и любуюсь винной витриной.
— Сколько все это стоит?
Он улыбается мне.
— Что? Это грубый вопрос?
Он выбирает бутылку с ближайшей полки и неторопливо идет к массивному дубовому столу в левой части комнаты. Он берет пару стаканов из шкафчика, которого я не вижу, и открывает пробку.
— Я давно не занимался математикой, — говорит он, наливая два стакана. — Но можно с уверенностью сказать, что это большое число.
— Миллион?
Он пожимает плечами.
— Два? Пять? Десять?
— Что-то вроде того.
Можно подумать, меня больше не впечатлит его богатство. Я видела его поместья, его машины, его одежду. Но почему-то от этого у меня отвисает челюсть. — Ты должен открыть эту бутылку? Разве этого недостаточно, чтобы финансировать маленькую страну?
Исаак смеется. В этом замкнутом пространстве это самый красивый звук, который я когда-либо слышала. Опять же, везде так звучит. — Вино предназначено для того, чтобы его пили, — говорит он. — Чтобы наслаждаться.