Беглец и Беглянка
Шрифт:
— Гав? — удивляется Мухтар.
Одиночный автоматный выстрел. Короткий собачий визг. Второй выстрел. Тишина…
— Жалко собаку, на, — сообщает голос Мини. — Хороший был пёс. Добрый и, на, сообразительный…. Только ваш он, Красава. Ваш…. Не получилось, на, переманить. Обязательно набросился бы на меня, на. Когда бы понял — что к чему…. Так, а что у нас в сумке? Извини, атаман, на, ещё раз потревожу…. Хм, гранаты, бумажки, на. Ага, денежки…. И российские. И, на, американские. Сколько здесь? Пачка, вторая, третья…. Хм, сто пятьдесят тысяч американских баксов? Солидно, на. Ничего не скажешь. Спасибо тебе, добрая Светлая Небесная Тень. Уважила. Услышала, на, ежедневные молитвы раба верного твоего…. Рассказываю, Красава, на, как оно всё было. Типа — совесть очищаю. Чисто на всякий случай, на. Внимай…. Ничего плохого, на, я не замышлял. Думал, действительно, дошагать с вами до охотского побережья. По-честному, на. И переправиться на Большую
— Ам-м-мариллисы, — с трудом выдыхает Дашин голос.
— Пусть так. Не спорю, на…. А еще на ветках кустов спелые ягоды, на, висели. Меленькие и светло-жёлтые. Мне про них бабушка рассказывала. В стойбище, на. И как из них варить заветный «шаманский» напиток.… Раньше наши ительменские шаманки (шаманов-то у нас и нет, практически), всегда — прежде чем камлать — пили «нами», на. Пили, а после этого часа два-три лежали неподвижными. Всякие интересные сны, на, смотрели. С Духами разговаривали и советовались. А после этого просыпались, вставали и камлали, на…. Ну, пока вы древнее Капище рассматривали, я ягодок и набрал. Просто так, на, набрал. Без каких-то дальних и коварных задумок. Или же почти без них, на…. А потом атаманша сказала, что вы идёте в Палану. Опаньки, на, думаю. Нельзя мне в Палану. Никак нельзя. Накуролесил я там по молодости. Прилично, на. Нельзя мне там появляться. Или посадят, на. Или, что вернее, убьют…. Вот, всё и совпало. «Нами» и Палана, я имею в виду, на…. А тут ещё и сто пятьдесят тысяч баксов. С ними-то, на, я не пропаду. И с Камчатки обязательно выберусь. И вообще, на…. Извини, атаман, но придётся вас пристрелить. А то, на, оклемаетесь через пару часиков, да броситесь в погоню. Догоните, скорее всего. С таких шустрых станется, на. Не буду, пожалуй, рисковать…. Заметь, Красава, на, я и здесь всё сделаю по-честному. Другой — на моём месте — мимо Дашутки бы не прошёл. Ни за что. Очень, уж, аппетитная девица, на. Даже с обритой черепушкой…. Сперва трахнул бы. Раза, на, три-четыре. Не меньше. И только после этого пристрелил бы, на…. А я просто пристрелю. По-честному. Сперва, на, её. Потом тебя…. Прощай, атаман. Выговорился, на. Приятно было познакомиться. И всё, на, такое прочее…
Тишина.
Чуть слышно всхлипывает Даша.
Вновь — тишина.
Звучит выстрел…
Глава четырнадцатая. Влас
«Странный какой-то выстрел», — проносится в голове. — «Не автоматный. И не пистолетный…. Не иначе, кто-то выстрелил из нарезного карабина…. И что это, блин горелый, значит? Посмотрим. Потом. А сейчас — спать. Спать. Спать. Спать…».
Сны, вернее, отрывочные картинки, текут перед его внутренним взором призрачной и плавной чередой.
«Не соврал «половинчатый» ительмен Миня», — думает Олег. — «И «шаманский» напиток, однозначно, получился на славу…. Необычные сны, так их и растак. Цветные, яркие, выпуклые. И сменяющие друг друга, словно картинки в калейдоскопе. Была у меня в далёком детстве такая любопытная игрушка: короткая картонная трубка с крошечным «окошечком» в торце. Смотришь в это «окошечко», поворачиваешь трубку и любуешься красивыми узорами, состоящими из камушков и разноцветных стёклышек…. Одна картинка. Вторая. Третья…. Вот, моя мама: молодая и очень красивая, в цветастом летнем сарафане. Журит меня, грозя пальчиком, мол: — «Что же это ты, сынок? Умирать собрался? Рановато. Не смей даже думать об этом, негодный мальчишка. Отшлёпаю. Потом, лет так через восемьдесят-девяносто, когда и ты, подчиняясь всесильной Судьбе, переселишься на наши Небеса.… Вот, ещё что. Скоро ты повстречаешься с человеком, на лбу которого, над правой бровью, есть приметная тёмно-бордовая родинка. Его «Власом» зовут. Верь, Олежа, этому путнику. Он поможет тебе. Обязательно. Да и не один раз…». Всё, исчезла мама, растаяла…. А теперь я вижу какой-то город. Скорее всего, европейский: много солнечного света, аккуратные газоны с цветочными клумбами, дома старинные под красно-коричневыми черепичными крышами, голуби облепили старинный бронзовый памятник, украшенный благородной зеленоватой патиной…. Летняя кафешка с открытой террасой. За прямоугольным столиком сидит мой папа. На столешнице стоит полулитровая кружка с пивом. Рядом с ней — круглое блюдечко с орешками. «Значит, решил военным стать, сынок? Не лежит Душа к бизнесу? Ни к большому, ни к маленькому?», — добродушно улыбаясь, спрашивает отец. — «Бывает, конечно, не спорю…. ГРУ там всякие и прочие легендарные ВДВ? Ладно, не возражаю. Дядя Серёжа Назаров тебя в Суворовское училище устроит. Типа — для начала…. И девушка у тебя хорошая: симпатичная, умненькая и правильная. А ещё и очень упрямая: если что задумает, то обязательно осуществит…. Кстати, она решила выйти за тебя замуж. Не страшно? С такой волевой особой — не забалуешь. И опомниться не успеешь, как под дамским каблучком окажешься…. Шучу я, Олежка, шучу. Всё нормально…. Я? Жив пока, как видишь. Бог даст — свидимся ещё. Например, через годик. Может быть. Тьфу-тьфу-тьфу, конечно…». Калейдоскоп, тем временем, поворачивается. Даша. Уже взрослая. Наверное, в районе тридцати лет. Может, чуть меньше. Очень красивая…. Извилистый шрам на левой щеке? Нет, он её совсем не портит. Наоборот, придаёт изысканную пикантность…. Волосы короткие, каштаново-рыжие. Одета в светло-синие джинсы, белую футболку и чёрную кожаную куртку-косуху. «Привет, Красава», — подмигивает Дарья. — «Ты же обещал мне — помочь разобраться с Бугаём и его подельниками? Вот, родной, и помогай. Срочно дуй в Питер. В Купчино, говорят, недавно видели Бугая. Там и встретимся…». Новая картинка. Снова — Дашута. В каком-то бесформенном платье…. Она, похоже, беременна. И трёхлетнего белобрысого пацана держит за руку. Стрёмный такой парнишка. И лицо у него — определённо — знакомое…. «Узнаёшь, Павлик, папу?», — спрашивает Даша у пацана. — «Нет? Он это, он. Только совсем ещё молоденький. Ему и четырнадцати лет ещё не исполнилось. Но уже симпатичный и шустрый. И вообще, хоть куда…. Как, Красава, доченьку-то назовём? Анастасией? Не знаю, не знаю. Мне больше имя «Александра» нравится…. Ладно, потом ещё поговорим про это. В том смысле, что поспорим…».
Он просыпается, но глаз пока не открывает: лежит неподвижно и старательно прислушивается.
«Даша тихонечко сопит рядом. Значит, жива. Просто ещё спит», — размышляет Олег. — «Какой-то странный скрип — чуть в стороне. И шорох…. Скрип, шорох. Скрип, шорох. Ничего не понимаю…. Так-с, пальцы шевелятся. Уже хорошо. Похоже, что действие коварного напитка «нами» закончилось…. Ага, скрип с шорохом пропали…. Теперь что-то стучит. То бишь, слегка постукивает. Интересное кино…».
— Ну, вот. Вроде, как нормально получилось, — сообщает басовитый мужской голос. — В том плане, что достойно. Не мавзолей, конечно, но всё же. Спи спокойно, приятель…
Олег открывает глаза и садится.
Над низким озёрным берегом возведён небольшой аккуратный могильный холмик, грани которого обложены чёрными скальными обломками. Чуть в стороне в землю воткнута маленькая сапёрная лопатка. Рядом с холмиком стоит мужик в пятнистой походной одежде: широкоплечий, кряжистый и совершенно седой. К молодой ёлочке, что растёт недалеко от могильного холмика, небрежно прислонён солидный охотничий карабин.
«Не ошибся я», — отмечает Олег. — «Из этого карабина, скорее всего, и стреляли. Этот мужик и стрелял. В Миню, как я понимаю…».
— Не надо хвататься за автомат с пистолетом, — не оборачиваясь, советует незнакомец. — Я обоймы спрятал. Как и гранаты, которые лежали в сумке. А деньги и документы — на месте. И рыбу вашу я дочистил.
— Понял, спасибо, — кивает головой Олег. — Не буду — хвататься за оружие. Обещаю…. Почему над могилой нет креста?
— Собакам крест не положен.
— Значит, там похоронен Мухтар? А где же Михась?
— Это тот чалдон в красной бандане, который пса убил, вас чем-то опоил и хотел застрелить?
— Он самый.
— В овраге лежит. Я его тело берёзовыми ветками забросал. Для такого жадного урода — сойдёт…
Мужик оборачивается. Над его правой бровью красуется крупная тёмно-бордовая родинка.
— Здравствуйте, дядя Влас, — произносит Олег.
— Разве, малец, мы знакомы?
— Нет. Но я вас по приметной родинке узнал. А про неё мне матушка-покойница рассказала. Во сне. Вот, только что…
— Понятное дело. Бывает. Только редко, — Влас, забросив карабин за спину, подходит к Олегу, подбирает с земли эмалированную кружку и, понюхав её, резюмирует: — Хм, «шаманская» настойка? Слышал про неё. С «нами» чего только не привидится…. Кстати, пацан, твоя наяда — с «ёжиком» на голове — просыпается.
«Быстро у моей Дашуты волосы отрастают, это да», — мысленно соглашается Олег. — «И «ёжик» очень-очень симпатичный получается. Просто замечательный…».
Он вскакивает на ноги и помогает подняться Даше.
— Вау-у, — сладко потягиваясь, зевает девушка. — Красава…. Знаешь, я видела чудесный сон.
— О том, что мы женаты? И у нас — детишки? Сын Павлик? И дочка Елизавета?
— Почему — Елизавета? Александра. Мне это имя больше нравится…. Ой, а это кто?
— Это — дядя Влас, — поясняет Олег. — Он Мухтара похоронил. И нам с тобой обязательно поможет. Причём, не один раз.
— Может, и помогу, — неопределённо пожимает плечами седовласый мужик. — Почему бы и нет? Для начала, путники, расскажите о себе. Мол, кто, что, зачем и почему. То бишь, как вас, мальчики и девочки, занесло в эти дикие края, где медведей больше, чем людей…. Молчите и переглядываетесь? Оно и правильно. Первому встречному Душу не изливают. Правило такое…. Ладно, рассказываю первым. Я — Влас. Это и имя. И прозвище. И кличка…. Что-то хочешь сказать, малец?
— Да, — кивает головой Олег.
— Говори.