Берег тысячи зеркал
Шрифт:
Делая новый шаг, хорошо знаю, чем все закончится. Остановить себя нет сил. Я трус, и я вор. Самый настоящий вор, собравшийся украсть чужое, и я это сделаю.
Сделаю, даже если останусь, в последствии, все равно ни с чем. Как и все, кто пытаются украсть чужое.
Я не ждала звонка матери Алексея. Не думала, что она и вовсе решится на разговор, но это случилось. Есть люди, которые в стремлении скрыть собственные поступки, находят жертву. Надежда Викторовна, наверное, одна из них. Ее интерес к жизни Алексея был столь же редким, как и звонки сыну. Мне она звонила едва ли не второй раз за не полных восемь лет.
Пройдя в уборную, чтобы поговорить
Голос свекрови звучит слишком резко, больно и неприятно. Хватаюсь за край раковины рукой, не понимая, что она несет. Однако, свекровь безжалостно продолжает чеканить каждое слово:
— Я даже представить не могу, с каким лицом, ты хочешь вернуться к Алексею, — Надежда Викторовна почти кричит в трубку. Я дрожу от каждого слова, как от хлесткого удара. — Ты не хочешь подписывать документы. Я знала, что так будет. Конечно же, предприняла соответствующие меры. Вы разведены, Вера. Есть решение суда. Принято на прошлой неделе. Я вернулась, чтобы избавить своего сына от боли, и от тебя. Он итак несчастный. Ты его покалечила. Ты и твой отец. Это вы настояли, чтобы он бросил службу. Не пойди он тогда на вашем поводу, не сел бы за штурвал развалюхи. Это ты его в эту койку уложила, Вера… И не надо вранья. Я никогда тебе не прощу того, что случилось с моим сыном. Да. Для вас всех я никчемная мать. Но теперь, вы все увидите цену моей никчемности. А ты, наконец, услышишь правду о том, кто ты на самом деле. Теперь я могу это сказать. Есть веские основания.
Первое, что чувствую — немоту. Не могу произнести ни слова в ответ на отповедь свекрови. Каждое слово, — удар в грудь. Кажется, сердце кто-то рукой схватил и давит, сжимает в кулак, а я уже и не дышу.
— Твой отец такого мне наговорил. Я рада, что, наконец, вас с Лешей ничего не связывает. Детей у вас нет, и, слава богу. Потому я счастлива, что ты поступила именно так, и развязала мне руки. Если помнишь, я с самого начала была против вашей свадьбы. Даже с Ваней скандалила, но он встал на твою сторону. Теперь и он увидел, какую невестку заимел. Не смей приближаться к моему сыну. Поняла? Если ты заявишься к нему, когда приедешь, клянусь, я от тебя живого места не оставлю. Я тебя такой же калекой сделаю. Будь ты проклята. Наконец-то, я могу это сказать. Господи, наконец-то. Я слишком долго ждала этого момента. Ты уничтожила ему жизнь. У него девушка была. Я души в Яне не чаяла, но тут ты появилась, и он слушать меня не стал. Больше не виделся с ней, и на звонки не отвечал. Все ты. Не будет тебе счастья, дрянь. Не будет никогда. За то, что бросила его, тебя не я прокляла, — это кара от Всевышнего. Он тебя еще не так накажет. Ползать будешь, и прощения молить у Господа. Так не поступают. Но иного я от тебя не ждала. Ты полностью оправдала все мои ожидания.
— Погодите… — я пытаюсь ее остановить, но чувствую, как лишаюсь опоры в ногах.
Все плывет, как в тумане, а я едва шепчу. За что такая жестокость? За что? За два года боли? За два года агонии и тоски? За что? Боже, она ненавидит меня так, будто я виной всему.
— За что такая ненависть? Выслушайте меня. Я прошу вас… Что вы такое говорите?
— Можешь оставаться в Париже и дальше. Раздвигать ноги, и спать с кем попало. Мне плевать. Но на глаза моему сыну, больше никогда не попадайся, дрянь. Я ждала вашего развода, чтобы сказать тебе это в лицо по приезду, но скажу сейчас — не будет тебе счастья никогда. Больше и духу твоего видеть не хочу. Стоило тебе убраться, а мне приехать, Алексей хотя бы начал реагировать.
— Как реагировать? Когда? — ко мне возвращаются все чувства разом, разбивают боль, разрушают озноб, хочется кричать от счастья. — Это правда? Он действительно смог узнать вас? — спешно вытираю слезы, а в груди трепещет, но зря. — Ответьте. Вы слышите меня?
— Да, — ее голос звучит с издевкой, и это отрезвляет. — И четко дал понять, что согласен на развод. Он не хочет тебя больше видеть.
— Я вам не верю, — с холодом, со сталью в голосе почти рычу в ответ. — Вы меня ненавидите. Вы. А он мой муж, и он меня любит, так же…
— Как ты? — она хохочет в трубку, холодно смеется, причиняя боль. — Как ты можешь, Вера? Совсем совести нет. Весь стыд потеряла? Если ты его любишь, то, что делаешь во Франции?
— А вы? — зло парирую. — Вы что делали все эти годы в Италии?
— Тебя это не касается. Своего сына, я теперь сама подниму на ноги. Хватит того, как вы его калечили. Потому не смей и на глаза мне попадаться. Увижу в больнице, вышвырну из палаты и с лестницы спущу. Все отделение будет знать, что ты грязная потаскуха.
Услышав настолько резкие слова, натягиваюсь струной. Взгляд полный слез застывает так сильно, что даже лицо дрожит.
— Я тебе все сказала. Более вас не связывает ничего. Ты свободна, и можешь жить, как хочешь. Но жить ты хорошо не будешь. Слышишь? Не будет тебе жизни. Это я тебе обещаю. Не я прокляну, так небо накажет еще не так.
Оно уже наказало…
Наказало так, что выхожу из уборной, а мысли застывают. Пусто внутри, пусто в голове, пусто в сердце.
Абсолютный вакуум.
Вяло улыбаюсь, а поднимая руки, вижу на них только холодные капли. Вода стекает с ладоней, а я не ощущаю ничего. Как пришла сюда? Зачем? Не знаю. Все равно, что будет дальше. Его больше нет, этого дальше. Нет его, когда ты проклят, тебя оболгали, бросили, а сердце растоптано. Оно валяется у ног, как кусок грязи. Кому нужно то, что уже убито и растерзано? Кому нужна такая, как я? Права мать Алексея во всем. Права, а я просто обманщица. Хуже всего, предавая, я обманула не просто его, или всех вокруг, — я обманула себя, когда решила, что уехав, не бросаю его, а просто даю нам шанс отдохнуть от боли. Но Алексей — сама боль. В его глазах, еще год назад жила не просто ненависть, а отвращение. Теперь и мне отвратительно смотреть на себя.
Кто-то говорит, что боль заставляет задыхаться. Использует красочные эпитеты для описания того, как агония уничтожает. Показывает разрушения личности, изобличает пороки, вытаскивает наружу грязь, обеляя ее. Убивает здравомыслие словами. Так писала книги моя мать. Она манипулировала эмоциями, как кукловод. Я помню каждое слово из них. Мама описывала боль так искусно, будто ювелир, создающий новый шедевр из прочного минерала. Она играла словами, оборотами, вершила судьбы на бумаге. Что же она написала бы сейчас? Как бы она описала боль собственной дочери? Опять, как атрофированный суррогат? Не хочу, и думать об этом. Никто не в состоянии описать боль, если никогда не чувствовал сам настоящего всепоглощающего ощущения пустоты.
Боль не давит. Боль не лишает дыхания. Боль не вызывает живые реакции человека. Боль превращает живое в мертвое. Когда болит, ты не видишь ничего, ты не слышишь никого, ты не чувствуешь пространства вокруг. Ты в вакууме, где все — пустота. Вот, что такое настоящая агония.
Меня прокляли, мама… Как тебе такой сюжет?
Промокшая до нитки, поднимаю взгляд, а дождь смывает все. Он снимает с меня слой за слоем, как с картины. И если в прошлый раз, я ощущала, как рвусь будто бумага, то сейчас чувствую, как расползаюсь подобно краскам на холсте. Каждая капля, пройдясь по телу, упав у ног, уносит былые убеждения, уносит маски, и все попытки делать вид, что живу.