Бес Славы
Шрифт:
Считала? Что, уже не считаю?!
А он, он, вообще, меня вспомнил? А если вспомнил, то что именно? Что провел однажды летнюю ночь с деревенской девкой? Он был пьян, я тоже не лучше... Он же не знает, какие были последствия. Он же не знает, что у него есть ребенок.
Стоит рассказать или нет? Он имеет право знать? А нужно ли ему это?
Да и как я это сделаю?
"Матвей Георгиевич, у вас есть дочь", – так? И что я услышу в ответ? Наверно что-то очень неприятное для ушей.
В конце концов, решение
Нет. Это теперь только мое бремя, мой крест. Хоть так и нельзя говорить о детях.
Марта – мой ребенок. Мой и бабушкин. Не нужен нам никто. Сами справимся.
Мне сейчас так плохо, как не было даже в беременность. Голова кружится, в обморок падаю, а тот, кого я так ненавидела, отнес меня на диван, побеспокоился о здоровье. Не выгнал за порог, предложил самой определиться – оставаться мне или нет.
И я должна справиться. Должна отодвинуть свои эмоции на задний план. Время прошло, подлечило. Надо смириться. Это всего лишь работа. И, повторюсь, она мне нужна. Платят хорошо. Я могу поискать новую, но лучше это делать, когда работа есть.
Домываю посуду, убираю ее в шкаф. Все, можно уходить. Рабочий день закончился.
Выхожу с кухни и тихо иду в сторону гостиной. Матвей Георгиевич сидит в своем излюбленном кресле у неработающего камина. Вид задумчивый.
– Я все, – подаю я голос, стараясь говорить четко и громко. – Могу идти?
– Подойди, – велит он, и я слушаюсь. Подхожу. Матвей Георгиевич кивает на стеклянный стол, на котором лежат деньги. – Это на продукты. Купи завтра на неделю. Сдачу можешь не возвращать.
– Есть какие-то предпочтения? – спрашиваю я.
– Мне все равно. Главное, чтоб съедобно и сытно. Если еще и полезно, то вообще замечательно.
Киваю и забираю деньги.
– До свидания.
– Тебе Фаина сказала, что здесь есть комната?
– Да.
– Можешь оставаться, даже поселиться здесь, чтобы не пришлось платить за съем квартиры.
Я слушаю и не верю своим ушам. Может, я все-таки ошиблась? Может, это не он? Не вяжется у меня образ того парня из парка с образом человека, который сидит сейчас передо мной.
– Матвей Георгиевич, спасибо. Но я с осени планирую начать учиться, а оттуда, где я сейчас живу, удобнее добираться до колледжа. И не волнуйтесь, на работу это никак не повлияет, если я к тому времени еще останусь здесь.
Он поворачивает голову в мою сторону и пристально сканирует своими голубыми глазами. Да так, что в дрожь бросает. Нет, все-таки он.
– Я уже говорил, что решать тебе, – произносит мой работодатель и отворачивается, тем самым дав понять, что разговор окончен.
Выхожу из гостиной, переобуваюсь, беру сумку, и в этот момент
– Слава, открой, пока еще здесь, – кричит Матвей Георгиевич.
– Хорошо, – произношу в ответ.
Но едва ли не падаю снова в обморок, когда вижу на пороге одного из молодых людей, которым я показывала дом Наташкиной бабушки в деревне. Саша, кажется. Только бы не узнал, только бы не узнал…
– Ты кто? – вместо приветствия говорит он, глядя на меня удивленно.
– Я Ста… Слава, новая домработница.
– А, понятно. Матвей дома?
– Матвей Георгиевич в гостиной, я узнаю, можно ли вас пригласить.
Друг хозяина проходит в прихожую и усмехается:
– Детка, ты фильмов о викторианской Англии насмотрелась? А утром не подаешь Матвею тарелку со словами: «Овсянка, сэр!», а мне не надо представиться по форме? Сэр Александр Новицкий, – театрально кланяется он, хоть я и вижу, что парень нервничает.
– Прекрати паясничать, – слышу за спиной и поворачиваю голову в сторону вышедшего из гостиной Матвея Георгиевича. Он переводит на минуту взгляд на меня и кивает: – Свободна.
Два раза мне повторять не надо. Я почти выбегаю на крыльцо и делаю глубокий вдох.
Дохожу до остановки. Небо резко затягивается густыми тучами, а потом начинается проливной дождь. Человек десять, четверо из которых сидят на лавочке, тесно жмутся под ненадежной крышей, но это не спасает – такое ощущение, что дождь из-за порывов сильного ветра льет отовсюду. А я стою у самого края, сбоку, на меня попадает больше всего капель, ноги в балетках молниеносно становятся мокрыми насквозь. Я старательно кутаюсь в джинсовую рубашку, обнимая себя за плечи. Мне холодно и противно. А автобуса все нет и нет.
Однако спустя пару минут мимо остановки проезжает серебристый автомобиль.
Разворачивается и подъезжает обратно. Тормозит напротив меня, стекло опускается, и я сквозь затихающий уже дождь вижу улыбчивое лицо друга хозяина, Саши.
– Эй, Слава! – зовет он. – Прыгай, подвезу.
Я мотаю головой. Нет у меня никакого желания садиться к нему в автомобиль. Пусть и мокро, и холодно... пусть этот Саша и был тогда, когда я показывала дом Наташкиной бабушки, самым адекватным по поведению.
– Да ладно тебе, не укушу! – кричит Саша. – Вон, дрожишь вся уже от холода. А так доедешь с комфортом и за приятной беседой.
Опять мотаю головой.
– Сынок, а может, меня отвезешь? – неожиданно подает голос бабушка, стоящая рядом со мной. Вся остановка хихикает, Саша тоже, и я зачем-то подхожу к машине и открываю дверь.
– Вот и молодец, – хмыкает Саша.
Устроившись, пристегиваюсь и называю адрес. Водитель трогается и едет в точности по маршруту моего автобуса.
Я смотрю в окно. Молчу. Саша тоже молчит, минут пять, а потом спрашивает: