Бес сознания
Шрифт:
Проясняется зрение, теперь я вижу. Здесь темно и единственный источник света — тонкая щель перед глазами. Кажется, Мишаня сидит в шкафу. Краем глаза сквозь щель замечаю на стене красные боксерские перчатки. Он все-таки это сделал. Накопил денег и записался в секцию. Меня за него аж от гордости распирать начинает. Вот только, жаль, сейчас как-то не до этого.
Первая мысль, что его алкоголик папаня дебоширит, может, мать избивает, потому мальчишка здесь и прячется. Но как-то не сходится. Мишане не три года, чтобы так делать.
Наконец
— Его здесь нет! Он в школе! — это явно кричит его мать.
Второй голос мужской, что он говорит, мне неслышно. Но судя по интонации он агрессивен и настроен решительно.
Мишаня же почти не дышит, а сердце ухает так, что вот-вот выскочит из груди.
Так, нужно вытаскивать его отсюда и посмотреть, что там происходит. Или уводить пацана отсюда. Если это за ним пришли, один хрен шкаф, как убежище, едва ли надежен. Здесь нас вмиг найдут.
А еще — что там за утырок такой, что Мишке в шкаф лезть пришлось? Я знаю, он парень неробкий, если все по-честному. Но, одно дело — задиры ровесники, и другое — вооруженный отморозок. Смелость-смелостью, но лезть на рожон это глупость, а не храбрость.
«Я с тобой, не дрейфь. Я тебя в обиду не дам», — мысленно говорю я, только жаль, что он меня не слышит.
Я осторожно приоткрываю дверцу шкафа. Мишаня испуганно вздрагивает и отнимает руку левой рукой. Я повторяю жест, стучу легонечко по дверце, указываю направление, пытаюсь намекнуть ему, что надо выходить.
Мишка, кажется, понимает, что я вернулся. Но неистово мотает головой, мол, нет, не выйду. И тихим шепотом произносит:
— Он папу убил.
Да вашу ж мать! Что это за ублюдок там такой? Нет, так точно не пойдет, надо Мишаню вытаскивать и поскорее.
Я с силой распахиваю дверцу, плохо смазанные петли на дверце громко скрипят, а я готовлюсь в любой миг активировать пламенеющий трезубец.
— Зачем ты это сделал? — чуть ли не плача тянет Мишаня и вжимается спиной в шкаф. Открытая дверца и впрямь очень громко проскрипела.
Там за стеной вмиг становится тише.
— Он там? — слышится отчетливый мужской голос. — Говори, сука!
— Не трогайте его, пожалуйста, он просто ребенок! Он никому ничего не сделал, — отчаянно орет мать, но ее крик как-то резко прекращается.
Неестественно резко.
Мишаня всхлипывает. Я легонько хлопаю его несколько раз по щеке. Хорошо бы было выгнать его из этого шкафа, но уже поздно — слышится топот, приближающийся к нам.
Активирую огненный трезубец.
В комнату влетает низкорослый рыжий парень слегка за двадцать. В руке у него окровавленный нож. А еще он светится. Очередной гребаный светляк!
Рыжий вскидывает нож и несется на Мишаню. Я направляю на него трезубец и врубаю на полную мощь.
Мишка орет как резанный, в тот миг как воспламенившийся светляк еще в движении замертво падает в шкаф.
Мгновенно
На полу, распластавшись в луже крови, лежит его мать.
Да чтоб вас там всех! Ублюдские воины света! На хрен было убивать родителей пацана?! И вообще, едва ли мне нравится эта тенденция. Сначала Семен, теперь Мишка — они ведь явно нацелились на моих подопечных, а значит, и на меня.
— Ма-а! — несмелым дрожащим голосом зовет ее Мишка, делая шаг вперед.
Я вижу, сколько здесь крови, вижу ее стеклянный безжизненный взгляд, уставленный в потолок. Шансов на то, что она выжила — нет. Но Мишаня не понимает, или просто отказывается понимать.
Мишка резко срывается с места, бросается к матери, трясет ее:
— Мама, мамочка, — голос надрывается, переходит на плачь.
Я очень хочу ему помочь и успокоить. Но не знаю как. Да даже если бы и мог... Нельзя такое успокоить. Только что он потерял родного человека. Это боль теперь с ним навсегда. Я знаю не понаслышке.
Но что-то делать все равно нужно. Нельзя оставлять его здесь вот так: одного с кучей трупов в квартире. А еще сюда уже тянет дымом, по всей видимости, шкаф вовсю горит. Нужно вызывать пожарных и милицию.
Я хлопаю Мишку по плечу, он не реагирует. Хлопаю сильнее, беру за воротник футболки, тащу и как бы намекаю, чтобы он вставал. Но он только сильнее цепляется за труп матери, вжимается лицом в ее плечо и начинает трястись от плача.
Нужно что-то делать. Иначе он тут попросту задохнется от дыма.
За волосы я поднимаю Мишкину голову, поворачиваю в сторону прихожей, которую уже заполонил дым. Стучу ему по лбу, мол, не тупи.
Мишка всхлипывает, вскакивает и срывается с места. Бегом она выскакивает из квартиры.
На лестничной клетке стоит старушка в розовом халате, перепугано жмет тощие сухие руки к груди.
— Миша, что у вас случилось? — взволнованно спрашивает она.
— Маму и папу убили, — шмыгает Мишаня носом и утирает его кулаком. — И пожар у нас.
Старушка выпучивает глаза, торопливо хватается за пэку и начинает звонить в экстренные службы, попутно подталкивая Мишаню к лестнице.
— Иди, мой мальчик, нужно скорее на улицу выходить. И соседям стучи, кричи, пусть выходят.
Не дожидаясь реакции Миши, она сама начинает тарабанить в соседскую дверь и орать: «Пожар».
Миша никуда не стучит и не пытается предупредить соседей. Он просто не спеша, где-то даже заторможено спускается и выходит на улицу. У парня явно шок.
Он садится на скамейку, утыкается лицом в ладони, и сидит так до тех пор, пока не слышится вой приближающихся сирен. Затем он резко вскакивает, бросает быстрый взгляд на милицейскую машину и со всех ног начинает убегать.