Без Надежды
Шрифт:
Впрочем, так оно, скорее всего, и было. Все это озвучивалось, а точнее фальсифицировалось, в студии где-нибудь на Захарьевской или на Литейном проспекте. Потому что ничего из того, что я сейчас слышал, оторопело смотря этот видеофильм, на самом деле никогда не говорилось.
Я никогда не разбалтывал Арцыбашеву никаких воровских тайн!
Я никогда в разговорах с ним вообще не касался той стороны своей жизни, которая соприкасается с блатным миром!
Я, даже подвыпивший, никогда не посмел бы и вскользь упомянуть о том, что просто знать уже было опасно для жизни! Не говоря о том, чтобы взять вдруг и выложить это человеку непосвященному!
Но
«Или не мой? Ведь никому не дано услышать свой голос вживую – таким, каким он воспринимается окружающими, – вспомнилось мне. – Если хочешь увидеть себя со стороны, достаточно посмотреться в зеркало. Если хочешь услышать себя – тут уж хрен! Для этого „зеркал“ еще не придумали. Конечно, можно записаться на звуковой носитель, потом прокрутить эту запись, но тогда твой голос будет искажен электроникой и динамиками, какими бы совершенными они ни были. А в тот момент, когда что-нибудь говоришь, сам себя ты всегда слышишь тоже в искаженном виде, через подкорку головного мозга – как бы изнутри, в отличие от окружающих. Кстати, я не представляю даже, как звучит мой голос, записанный на какой-нибудь магнитофон. Ни разу в жизни нигде не писался. Ни разу не слышал себя, даже отфильтрованного электроникой. Так что, сравнивать не с чем. И все же…»
– Мой голос смодулирован, – неуверенно сказал я. Наполовину утвердительно, наполовину вопросительно.
– Да. – Арцыбашев, решив, что я увидел и услышал достаточно, забрал у меня ноутбук и вернулся в свое кресло. – Притом, он смодулирован настолько тщательно, что фальсификацию не определит ни один эксперт-акустик. Так же, как ни один графолог не заметит подделки в обязательстве о сотрудничестве, которое ты написал еще в сентябре.
Естественно, никаких обязательств я не писал, но в том, что оно, действительно, существует, ничуть не сомневался.
– Там тебе даже присвоена агентурная кличка, – продолжал издеваться надо мной Арцыбашев. – Показать тебе эту бумажку?
– Не надо. Я вам верю.
– И веришь теперь, что мое удостоверение не липа? – оживился Вадим. – И отдаешь себе отчет в том, что дорога обратно к блатным теперь для тебя заказана?
Я был бы просто упертым болваном, если бы не отдавал себе в этом отчета. Возврата к братве теперь не было. Я был измазан компроматом по самые уши; я запутался в силках, расставленных Арцыбашевым настолько, что не мог ни шелохнуться, ни вякнуть. По сравнению с моим нынешним соперником приснопамятный кум был не более чем первоклассником школы для детей с отклонениями в умственном развитии. И приходилось признать, что в сегодняшнем поединке мне ничего не светит. И выбирать: либо подохнуть; либо принимать условия победителя, надеясь выторговать для себя хотя бы какие-нибудь маленькие послабления.
Подыхать мне не хотелось. Оставалось второе…
– Одного не понимаю, – пробормотал я, стараясь хоть ненадолго отвлечься от нелегкого выбора, – зачем вам понадобилось подсовывать мне прокурора? В этом что, тоже был какой-нибудь смысл? Скажем, чтобы, охотясь за ним, я не маялся от безделья, пока вы готовите для меня банк?
Арцыбашев расхохотался.
А вот я, например, ничего смешного в этом не видел. Ну горел я желанием отправить на тот свет негодяя Муху, и что из того? Не повод же для веселья.
– Смысл… Хм… – Вадим посмотрел на меня, покачал головой. – Если очень захотеть, то скрытый смысл можно найти везде, даже в твоем прокуроре. Скажем, а почему бы его, действительно,
– Или ты мертв? – продолжил я.
– Если ты решил поставить вопрос так, ребром, то откровенно тебе и отвечу: ты прав, выбор у тебя именно такой. Либо со мной, либо мертв. Что выбираешь?
Я выбрал первое. Но сначала потребовал от Арцыбашева, чтобы он рассказал, что мне предстоит. И удивился, когда из его рассказа понял, что ничего уж такого кошмарного. В конце следующей весны, как только тайга станет проходимой, я с одним несложным заданием должен был отправиться туда к своим старым знакомым – спасовцам. К старцу Савелию. К бабе-яге Максимиле. К Настасье…
Эх, Настя-Настена, которую я потерял. Которая умерла, прикрыв меня своей грудью от пули. Может быть, хоть доведется побывать у тебя на могилке? Да, точно. Все решено. Я пойду на то, что мне предложил сейчас Арцыбашев, в первую очередь затем, чтобы посидеть возле твоей могилки, Настюша!
– Ты согласен? – уперся в меня взглядом генерал-майор ФСБ.
– Да, – уверенно сделал я выбор. – Вот только, Вадим, за тобой остался должок.
– Какой? – удивленно спросил Арцыбашев. Никаких долгов он за собой замечать не привык. Так же, как не привык слышать кое-какие вопросы, которые я ему задаю. А ведь я не забыл, что он так и не ответил мне, когда я спросил у него о Конфетке.
– Ты не сказал, где сейчас Света. Что с ней? Ты знаешь?
Вадим замялся.
– Ты знаешь?!!
– Да, Денис, – потупил взор он. – Если это принесет тебе хоть какое-то облегчение, то знай: прокурор Муха погиб вместе с ней. В автомобильной аварии. Мне очень жаль.
Сейчас я ему верил. Ему действительно было жаль, хоть Светка и была таким нерадивым агентом, которым управлять очень непросто, а приказывать – невозможно. Можно только просить. И любить.
Эх, Светка… Светка-Конфетка… Но почему же все вокруг меня гибнут?!! Почему я тащу за собой такой длинный шлейф из смертей?!!
Светка-Конфетка…
Но жизнь продолжается. Надо очищать память от прошлого и думать о будущем.
Хотя бы, о том, что если доживу до июня, то и правда схожу на могилку к Настасье.
Высокая секретарша с короткой стрижкой и огромными голубыми глазами была ничуть не хуже той яркой блондинки, которую Арцыбашеву довелось лицезреть в этой приемной в июле. Молодая, стройная, длинноногая. Со смазливой мордашкой. С величественной осанкой, как у гимнастки. С горделивой походкой, поставленной, будто у манекенщицы.