Безумие
Шрифт:
Я сразу подумал: были бы кандалы, наверняка надели бы на ноги. Точно зверь.
Наш сопровождающий говорит:
— Вот, такой-то, такой-то, по нашим оперативным данным, зверствовал в Наурском районе. В период с января 1997 года после вывода федеральных войск лично зарезал девяносто человек.
— Сколько???!!!
— Девяносто. Женщин, стариков, детей. Русских.
Я не поверил. Беру микрофон, Муха включает камеру.
— В чем вас обвиняют?
— Нэ знаю.
— Так я не понял, вы людей убивали?
— Убывал.
— Сколько?
— Нэ знаю, нэ счытал.
— Гхм… ну… хоть приблизительно.
— Многа.
— Русских?
— А каво эще?
— За что?
— За дэло.
— За какое дело?
— У мэна вса семя пагибла.
— А они-то при чем?
— Ви всэ пры чом.
А взгляд спокойный, равнодушный, никаких чувств, каменный.
Когда его увели, я спросил у «человека из штаба»:
— И чего вы с ним делать будете?
— Как чего, следствие проводить, потом под суд отдадим.
— Так чтобы судить, надо уйму доказательств найти. А где вы их возьмете?
— Он до суда не доживет.
— Что, застрелите «при попытке побега»?
— Ну что вы, зачем нам его убивать. Мы его в СИЗО отправим. Либо в Пятигорск, либо во Владикавказ. И все.
— Что — все?
— То. Его урки сами кончат.
Этих пленных перед нашей камерой много прошло. Обо всех не расскажешь. Были и явные отморозки, и вполне приличного вида люди. Был даже врач какой-то. Его подозревали в том, что он лечил раненых боевиков. Я удивился — ну и что? Врач — он и есть врач. Всех лечить должен. Мне ответили, что всех, только не бандитов. Тут у нас дискуссия серьезная завязалась. Я сказал, что вряд ли у человека выбор был — или лечи, или к стенке вставай. Мне ответили — еще неизвестно, может, не только лечил, может, еще и стрелял. Спорили долго. В результате сказали, что его скорее всего отпустят. Разберутся и отпустят. Я не очень поверил.
Еще удалось много ценной информации получить. Про то, как в Грозном к штурму готовятся. Серьезно готовились, про это я уже рассказывал.
Вспоминал новогоднюю ночь с 94-го на 95-й. Ее многие вспоминали. Становилось не по себе.
Но наши тоже не спешили. Готовились.
Тем временем начала работать Ханкала. Там расположилось командование Объединенной группировки, штабы всех родов войск, а также журналисты, тарелки — в общем, кипела жизнь.
Мне было необходимо туда попасть. Материала накопилась куча. Надо было смонтировать («телецентр» Костя Смирнов все-таки переправил — мужчина), перегнать (тарелка прилетела, правда, почему-то без смены). Но я не стал звонить Тане и скандалить. Возвращаться в Москву не хотелось — все только начиналось. Вы не поверите, но это затягивает.
Прощаться с Костей и Палычем не пришлось — их самих туда переводили. Там все лучшее собирали. К тому же от Шали до Ханкалы — рукой подать.
Это славное место я хорошо помнил с той войны. Тогда неплохо обустроились. Лагерь был похож на город. Деревянные казармы, водопровод, несколько каменных зданий еще советской постройки. И даже одно старинное — большое, дореволюционное, там командующий располагался, Тихомиров.
Потом, в 96-м, это все досталось гвардии независимой Ичкерии.
Прибыли на место. Ничего не понимаю. Чистое поле. Ни намека на здания. Ряды палаток. Грязь.
Чуть поодаль стоит поезд. Ханкала — это вообще-то железнодорожная станция. Только от нее ничего не осталось. Кроме рельсов. Да и те местами побомбили. Правда, видимо, уже починили.
Пока десантники располагались, спрашиваю у «местных» (это те, кто прибыл сюда на неделю раньше): а где, говорю, журналисты?
— А вон, в поезде живут.
— А…
Хорошо, что мы не в поезде живем. Я там спать не могу — ноги не помещаются. В палатке лучше.
— Муха, пойдем погуляем.
Руслан и Пехота смотрят на нас с опаской.
— Нет-нет, просто погуляем, правда.
Идем к поезду. На ногах — унитазы. Но ничего, у нас штык-ножи есть.
Захожу в ближайший вагон.
Ох страдальцы! Духота, теснота, вагоны плацкартные. Не уединишься в купе. Я имею в виду — текст написать.
Кто-то стучит на лэптопе, в соседнем расположилась аппаратная, идет монтаж. В следующем отсеке — озвучка. Корреспонденту мешают — шумят, он не может озвучить (нет, он не капризничает, просто в таком шуме озвучивать нельзя — брак будет). Он орет: да помолчите вы две минуты, дайте текст наговорить. Никто не обращает внимания.
— Брат, говорю, иди на улицу, через «колотушку» на камеру озвучь — все лучше будет.
Он смотрит на меня с удивлением.
— А действительно…
Почему с удивлением? Я на корреспондента не похож, причем давно уже. Вид военно-полевой, рожа, наверное, тоже, на боку штык-нож висит.
В следующем отсеке газетчик озвучивает заметку по «Иридиуму». Богатая, наверное, газета. Запомнилось название — он его громко произнес, гордо: «Кровь людская — не водица».
А чего они, думаю, в вагоне трутся? Все же можно на улице делать — светло еще. Ну, кроме монтажа, конечно. Не приспособились еще. Не догадались.
Перехожу в следующий вагон. Та же картина. Только вообще не протолкнуться. Знакомых пока не вижу.
Решил идти вдоль вагонов, по воздуху. Так быстрее будет. Вышел. Смотрю — две тарелки разворачиваются. Моей нет. А чего им без меня суетиться?
Захожу в следующий вагон. Из тамбура кричу:
— Тарелочники от «Один+» есть?
Нет.
В следующем — нет.
В третьем — есть.
Сидят грустные. Пол вагона коробками их заставлено. Да еще «пехотные» ящики.
— Здорово, мужики, я — Крестовников.
Они обрадовались.
— А мы думали — чего нам тут делать-то? Тебя нет, работы нет, водку всю в Моздоке выпили.
— Ну, вот он я. Работа будет. Только не сегодня. И водка будет. Сегодня.
Они заметно оживились.
— Только вы в этом клоповнике жить не будете.
— А где же?
— В кемпинге. Вы пока железо это на улицу выгружайте. Я за вами вернусь.
Выхожу на воздух. Муха даже не заходил. Он издали все понял. Стоит, курит. Балдеет.