Биртман
Шрифт:
— Ты чего? — удивилась девушка.
— Ы-ы? — невразумительно издал я некий звук.
— Чего он? — услышал я другой голос, комната предполагаемых родителей то же открылась, вероятно это мамин голос.
— Я откуда знаю?! — с интонацией «отвалите все» промычала сестра и прошла мимо, в ванную или туалет.
— Чего не убежал? — спросила видимо мама, уже меня.
Спросить куда было бы совсем глупо, я по идее знать должен, может гимнастика и пробежка, версия стыкуется с гантелями.
— Что-то живот болит. — соврал я.
— Сегодня не первое
— Не знаю, вроде болел, — замялся я.
— Так болит или что? Смотри твоя зарядка сам на нее бегаешь, надоело не бегай. То в ливень и ураган ему нельзя видите ли пропускать! То в ясный день не побежал! — уже возмутилась она.
— Да живот болел! — крикнул я неожиданно громко, не привык еще к телу что ли. — Вроде бы, — добавил тихо и не уверенно.
Значит по утрам я бегаю, интересно куда и сколько бегу? Впрочем, уже по прессу и гантелям понятно, что я занимаюсь. Ладно побежать или не подставляться в первое же утро? Хотя, чем я сильнее подставлюсь, еще вопрос? В будущем конечно нафиг, сами бегайте, я найду чем себя занять поинтереснее. С другой стороны, не рассосутся ли эти кубики, если я бегать перестану и гантели поднимать?
А, ладно! Побегу, хоть город посмотрю. Да и немного отдышусь от шоков. Быстро одел шорты и футболку, в прихожей, нашлись и кеды. Много вы в СССР ящиков для обуви встречали? Впрочем, я не специалист по триэссэрии. Я вот только что встретил, ящик для обуви в советской квартире, что опять заставило задуматься на тему что у меня за семья. Выбежал из квартиры и думаю, как бы мне потом не промахнуться и вернуться в место, что теперь будет моим домом. Итак, пятый этаж, панельный дом. Вот на углу хотя бы «двадцать один» написано. Еще бы название улицы, ага вот Комсомольская, как не оригинально.
Куда бы я не бегал раньше, сегодня я скорее всего бежал не туда. Наверное, я бегал на местный стадион, но его еще надо найти. А также неплохо бы узнать в каком я городе нахожусь, шансов что в Москве считайте что и нет. Ну сами вспомните есть ли в Москве Комсомольская улица? Был проспект, хотя я не историк может и была. Бегу, мимо ряда одинаковых панельных пятиэтажек. В другую сторону был огромный пустырь, так что я выбрал эту сторону. Затем ряд едва начавшихся строиться гаражей, заставил свернуть меня направо, а после я приметил относительно оживленную улицу и побежал снова прямо.
— Мать! — вырвалось у меня, когда я наконец опознал дорогу.
Это же МКАД! Мы почти в Москве! Класс!
— Вот это да! — побежал я вперед.
Не то что бы я знал этот район, но все же вскоре разобрался, что это Реутов. Зачем я попал в этот граничащий с Москвой городок? Отчего, я попал в тело неизвестного мне пацаненка? Неясно. Некая ошибка высших сил, иначе сложно предположить. Я побежал в обратном направлении и едва не расхохотался. Дело в том, что мой новый дом стоял аккурат торцом к вполне приличному, особенно со скидкой на эпоху стадиону.
— Вот это я дал. — усмехнулся я.
Подъезд мой крайний с того торца вот я и побежал
— Эй, Борман! — свистнул и окрикнул меня какой-то парень.
Борман?! Серьезно?! За что такое погоняло?! А что уже этот фильм показывали? Хотя вроде был, и реально такой персонаж или нет? Плохо я знаю историю. Хотя вряд ли же кличку бы стали давать по имени какого-то фашиста, вот по имени перса из фильма еще туда-сюда. Что ж куда я бегаю, установил точно. Но вот засада, тут кто-то бегает еще и знает меня. А, следовательно, что и как я делаю кроме бега. Может все же Борманом кличут не меня? Оглянулся в поисках кандидата в Борманы, нет, никого более нет, но почему Борман?! Если уж я и походил на Бормона из фильма, то в прошлой жизни, но явно не в этой!
— Ты чего так поздно? Проспал что ли? — приблизился собеседник.
— Нет, что-то захотелось по району побегать посмотреть на дома, гаражи там вон строят, ну и так далее, — на лице собеседника было явное недоверие. — Настроение такое. — добавил я, для убедительности.
— И как? — похлопал он глазами глядя на меня как на некое непонятное явление.
— Красиво, интересно, но ногам неудобно, асфальт какой-то слишком каменистый, а в одном месте вообще доски, а не тротуар, представляешь?!
— Аха-ха! А ты думаешь, чего все на стадионе бегают? — развеселился тот — Чего на тебя нашло-то?
— Ну-у, чего-то грустно стало, — пожал я плечами.
— Умер кто?
— Да так… — наверное умер я, где-то очень далеко в будущем или может в параллельном мире, этого я конечно не сказал. — Да так, ты не знаешь — махнул я рукой.
— Как не знаю с района нашего, со школы? — наоборот острее заинтересовался паренек.
— Не из этого города, в письме написали, — вот же привязался, я тоже молодец, несу чего попало, за базаром не слежу. Теперь и умер кто-то из-за меня, понарошку конечно, но…
— Родня?
— Дядька… — подумав я добавил, — троюродный.
Поди там разберись. А так если не горячиться с отмазками люди сами находят тебе объяснения, которые их устраивают. Что сейчас мне и продемонстрировал безымянный знакомый.
— Ладно, давай делай свою зарядку, отбегал поди норму?
— Да наверняка, — кивнул я.
Значит мы норму какую-то бегаем? Может я в кружок хожу какой, в секцию? Кстати от бега я даже не устал, это странно.
— Чего ты даже не вспотел? Как-то хреново ты бегал… Филонишь опять?
— Чего это опять-то? — спросил я надеясь узнать что-то новое.
— Саныч говорит ты сачок, которому природа отстегнула немерено и совершенно напрасно.
— Угу, это он завидует, наверное, — поддержал я разговор.
— И не только он.
— Ты то же?
— Не, я-то чего, — потупился тот. — У меня свои дистанции, свои конкуренты — не очень убедительно ответил тот.
— Дистанции значит? — уточнил я, надеясь, что он сам закончит, а еще пояснит чем мы занимаемся. Очень похоже на бег, что еще имеет дистанции? Ну лыжи например, это пожалуй еще хуже. Не хочу. Ни бегать, ни лыжи.