Благовест. Антология духовности и патриотизма. Премия им. Архангела Гавриила

Сборник

Музыка

Музыка – что это? Множество звуков,Кем-то умело поставленных в ряд?Хобби? Безделица? Средство от скуки?Праздников бурных весёлый наряд?Общее мнение вряд ли возможно,Каждый ведь в музыке видит своё:В классике кто-то ненужность и сложность,Кто-то ж с восторгом воспримет её.Здесь, как для всех грандиозных явлений,Противоречье отнюдь не беда,В споре традиций, веков, поколенийМузыка и развивалась всегда.Всех нас уже в колыбели встречает —Соло большой материнской любви,В горе и в радости сопровождает,Только душою её позови.Сразу страдать будешь вместе со скрипкой,К Богу приблизит могучий орган,Жизнь балалайка украсит улыбкой,Сердцу даст ритм метроном-барабан.Силой гармонии заворожённый,Ум отречётся от бренных забот,Сердце же, вспыхнув, как факел зажжённый,К поиску истин и сути взовёт.Мысль улетит в глубину мирозданья,К вечной проблеме: «Что есть человек —Мёртвой материи ль, Духа ль созданье?Как и зачем коротает он век?»Тайны сознания в музыке скрыты.Вот возрастная динамика черт:Юность – аллегро из лёгкой сюиты,Зрелость – уже фортепьянный концерт.Вот настроений безбрежных качели:Танго – в эмоциях пламень и лёд,Марш – результат достижения цели,Песня народная – чувства полёт.Не очерствей – и, конечно ж, услышишьМузыку в скорбном сиянье луны,В звоне сосулек, свисающих с крыши,В всепобеждающем буйстве весны.В тихой полночной заснеженной дали,В чудо-творении – СПАС НА КРОВИ,В страшном девятом сметающем вале,В бурном и страстном экстазе любви.Музыка… Нет, в ней не только лишь звукиИли посылы: пой, слушай, пляши!Даже не главное – творчества муки.Прежде всего в ней – богатство души!

«Красота с небывалою силой…»

Красота с небывалою силойМожет дух павший вмиг укрепить,Окрылить даже самых бескрылых,Неизвестные чувства открыть.Есть она в каждой грозди рябины,В буйстве красок весенней зари,В добрых людях и в маленьком сыне.Сбрось проблемы, вокруг посмотри.Всеобъемлюща наша природа,Восхищенья предмет выбирай.Прочь из разума, тень непогоды,Красотою себя воскрешай.

Красота спасает мир

Красота спасает мир,Серость будней украшая,Разрушительности пирВосхищеньем укрощая.У неё пределов нетВ времени или в пространстве,Льётся её чудный светВ многоликом постоянстве.Только ты его заметь:В дивных формах у снежинок,В листьях огненных, как медь,Осень встретивших осинок.А когда придёт весна,Красота в обличье женскомВсех мужчин лишает снаВ помешательстве вселенском.Хочется цветы дарить —Отношения задатки.Хочется добро творитьИ влюбиться без оглядки.Вот тогда мужчин кумир,Ворох чувств воспламеняя,Красота спасает мир,Смыслом жизни наполняя.

Признаюсь честно

Ты, как всегда, прекрасна!Твой просветлённый ликДиктует чувствам властно:«Бесценен каждый миг».Напористо и звонкоТы гонишь прочь печаль:«Довольно жить в потёмках,Иди рассвет встречай!Умойся свежим ветром,Венере улыбнисьИ безгранично светлымПростором восхитись.Лугами малахитаИ чудом из чудес —Богатством лазурита,Сошедшего с небес.Рубиновой зарёю,Хрусталинками слёзИ янтаря игроюНа ветках у берёз.Познай начало жизни,Источник красоты,И искорками брызниРодившейся мечты».Да будет всем известно:Восторга пригубя,Весна, признаюсь честно,Я так люблю тебя!

Мы не ведаем

Осень встала в очередь.Август на двореС яблоками сочнымиПо такой поре.Хочется и колется,А ответ непрост.Христиане молятся,Ведь Успенский пост.Мы ж с тобой не ведаемНикаких постов.Что хотим – обедаем,Нет на нас крестов.После удивляемся:«Как же это так —Вдруг желудком маемся,В сердце кавардак?»Свадьбы, дни рожденияЧередой идут,Будто наваждение,И повсюду ждут.Чтобы по традицииЩедро угостить,До потери дикцииВодкой напоить.Пьём, едим, как водится,Нет, чтоб пост блюсти.Ты нас, Богородица,За грехи прости!

Татьяна Георгиева

Россия

Верю в вас

Просмолённые зноем походных костров,оглушённые свистом пуль,верю в вас до отчаянной рези зрачков,хрипоты, ломоты скул.Всякий вдох – полынья, а шаг – верста,небо цвета свинца и сажи.Но священна взятая высотаи вовеки бессмертен павший.Тьма свивает гнездовье внутри и вне.Разве нам ничего не осталось,как заделывать выбоины в броне,сквозь которые хлещет усталость?Нам не слышно отсюда, но в хлёстком пылу,на сквозном острие атакивидеть нужно усталому кораблюлуч, пронзающий сгустки мрака.Полновесно зима встаёт на крылоне живительна, не воспета.Только верую, вскоре воскликнем светло:Победа!

В меру счастья

Так срослось. Мы – от жертв отвыкшие.Жалко мига, не то что жизни.Отболевшая и поникшая,добродетель наша эскизна.Вместо истины ищем драмы,разъедающей словно ржа,забывая, где наше знамяи куда его водружать.Между тем молчаливо и пламенновозрастает «Бессмертный полк»,с каждым днём обнажая знание:мы живём и вдыхаем в долг.Не имеем ни сердца апостольского,ни пророческого ума.В искажённой душевной плоскостиперемешаны свет и тьма.Но возможно ль брести по-прежнему,стыть, цепляться за миражи,если кто-то в дыму и скрежетежизнь рассветную положил?Да, мои постулаты ветхие,но глубины и броды пути,бури горькие и безветрияистончаются в кротком «прости».Будем светлыми, станем сильнымив меру счастья, что нам дано.Между матерью и Россиеютвёрдо выведем знак «равно».Смоем фальшь и налёт завистливый,как бесстыдный несвежий грим.В душу всмотримся зорко, истово…Только так победим.

Светлой памяти Дарьи Дугиной

Папа, знаешь, почти не было больно мне.И страха не было, лишь крайняя немота.Папа, я и при жизни чувствовала себя воином,а теперь я в воинстве Самого Христа.Папа, я входила в города пылающие,я тогда уже понимала, насколько черны враги.Папа, пожалуйста, не казни себя, я лёгкая,я мерцающая,я храню и благословляю твои шаги.Папа, спасибо, ты из меня воспитал философа,научил меня вере и стойкости в пору духовных бурь.Если бы промотать тот день, как плёнку кинематографа,я бы оставила всё как есть, без поправок и без купюр.Папа, ни один дар от Бога не усваивается без подвига,я открою тебе: мы стоим на пути к высочайшему рубежу!Эта победа выстрадана, и она будет долгая,но она случится, папа.Я прослежу.

Преодоление

Эта война не нужна никому из нас, не сотрясайте воздух.Каждому будет по вере его и по сердцу вдосталь.Глупость вечна, как насморк, а воля и доблестьесть не отсутствие страха – преодоление.Они возникают после.Всё существо моё против крови лично и даже вселенски.У меня пожилая мама, жена, два малолетних сына.Если завтрашний день запустится с текста повестки,мне будет нужен немалый запас решимости, чтобы их покинуть.Пускаться в бега постыдно, поэтому вещи собрал по списку,пошёл учиться стрелять, в руке прибавилось веса.Ещё я встречался с теми, кто вышел из пасти риска,дабы в общих чертах представить, о чём будет эта пьеса.Я знаю из опыта: путь восходящих ступеней —это не славное шествие, а череда поражений.Чтобы достигнуть вершины, то без стонов и саможаленийнадо упрямо вставать после каждого из падений.И если я верю в Него и сказано ясно,что даже волос с моей головы не падёт без Его веленья,то как я могу сомневаться в верности направленияи измерять, насколько мне будет огненно и опасно?Никто раньше срока не переступит грани,поэтому – строй сомкнуть, не дёргаться бестолково.Неизменяем Бог. Он днесь и вовеки с нами.Воспрянем же духом, братья, и будем готовы.

Рядом

Когда преисполнена всякая мера стужии снежная прыть сродни одичалой пляске,пингвины становятся рядом. Кучнее, туже.Спиною к морозному крошеву, ветра лязгу.Самые тёплые, двигаясь из середины круга,меняются с теми, кто вымерз по самые крылья.Их неуклюжий танец замедлится, лишь обмелеет вьюга,как только холод устанет вколачивать ярые клинья.Тогда чёрно-белые птицы расправят мёрзлые спиныи выдохнут истово в неизмеримой минуте.Грея друг друга, бурю смиряют пингвины.Жаль, что об этом сейчас забывают люди.