Блог демона Шаакси, или адская работёнка

Чернышова Алиса

— Проще говоря, ты спихнул на меня висяк?

— Ну зачем же сразу висяк-то? Чай ты не Айм, ты таких вещах намного результативней. Дожмёшь его, снимешь сливки…

— Ну-ну, — я почесал рог и дал самому себе два обещания. Во-первых, отомстить Балу при случае. Во-вторых, действительно дожать этого благословенного. За такую прелесть мне точно дадут отпуск, да и вопрос принципа уже.

— Хорошо, — хмыкнул я, покосившись на мигающую пентаграмму. — Сбрасывай координаты мне на личную печать. Я сейчас к постояшке заскочу, у неё там вроде как очередной поворотный момент. Потом дождусь вызова и пойду смотреть, что там за благословлённый.

— Удачи!

— А, к Шефу.

3

из

блога демона Шаакси

*

Я люблю светских львиц.

Ладно, это была, пожалуй, всё же не совсем точная, хотя по своему справедливая формулировка… Я не то чтобы любил их, но мне действительно нравится с ними работать.

И сегодня я наведался к одной из своих любимых клиенток.

Мадам Ю (ваш мир никаким образом не соприкасается с нашим, но я всё ещё предпочитаю называть клиентов так во избежание всякого-разного; демоническая этика своего рода, если хотите — у нас всё сложно с именами) прошла обычный путь типичной клиентки нашего отдела. Обошлось без исчезающих в полночь платьев, но в целом и общем всё по красоте: девчонка из крошечного городка где-то на задворках здравого смысла, из семейки в стиле “айкью двести на двоих”, которая отчаянно пыталась из этого дерьма выгрести. Классическая дорога через межгородские автобусы, чужие подсобки, постели, ночные клубы, категорически запрещённые для людишек вещества и всё прочее. В какой-то момент, оказавшись выброшенной использованной куклой на обочине жизни, она заключила сделку. И я отработал классическое превращение кареты в тыкву, с не особенно прекрасным, но очень богатым и влиятельным принцем.

Но сказки, которые рассказывают демоны тщеславия, никогда не заканчиваются свадьбой.

Самое интересное обычно начинается после.

— Ну здравствуй, дорогая, — ухмыльнулся я ей из зеркала. — Ты прекрасна, спору нет.

И что же, она была.

Даже сейчас, в свои дважды с половиной восемнадцать, она была чудо как хороша: подтянутая блондинка с породистым лицом, которым я мог по праву гордиться (сам проект для пластического хирурга рисовал, чтобы эти энтузиасты по привычке не переборщили с губами или скулами). Ю. всегда предпочитала, опять же по моему совету, сдержанные элегантные линии, женственные и без излишеств, с тонкими нитями украшений, неизменной среди которых моя выточенная из драгоценного камня печать… Когда мы встретились впервые, она носила яркие вырвиглаз-цвета, дешёвые погремушки, больше напоминающие сбрую, и почти что до слёз кричащие фасоны. Её манеры, и стиль, и знания… какой бы девушка ни была красивой, это не поможет, когда она подаёт себя настолько дешёвой.

Что же, я это исправил.

И теперь женщина, стоявшая перед зеркалом, вполне могла сойти не то за икону стиля, не то за античную статую богини — всё как и задумывалось. В вопросах женской моды я всегда питал некоторую слабость к языческим фасонам и постарался привить это Ю.; как ни крути, а есть вещи, которые идут женщине по определению — особенно сильной, упорной и хищной женщине. Кудри цвета гречишного меда, собранные так, чтобы подчёркивать прекрасное благородное лицо с классическими чертами, белое платье обманчиво-простого покроя, сочетание белого цвета, меди и янтаря — о да, спору нет, она была прекрасна. И это находил не только я, но и большинство всемирно известных таблоидов.

Только вот сегодня в глубине этих глаз таилось что-то, подозрительно напоминающее страх. Что же, не зря индикатор этого заказа показал переходной этап, не так ли? У нас аппаратура чувствительная, ошибается редко.

— Здравствуй, Шаз, — протянула она, и её голос был густым и тягучим, как мёд — тоже один из моих подарков. — Прости за навязчивость, дорогой, но я хотела поболтать с тобой напрямую. Итак, всё же… Кто на свете всех милее, Шаз?

Я хохотнул.

— Ты знаешь правильный ответ, милая.

— Уж будь добр озвучить.

Я усмехнулся.

— Ты прекрасна, спору нет. Но есть на свете одна, кто нынче прекрасней тебя…

— Она его секретарша, не так ли?

— Не будь неполиткорректной, моя дорогая. Почти уверен, что нынче их называют помощницами или секретарками…

— Ой, да брось молоть языком, Шаз. Как будто я и без того не знаю, что ты можешь делать это целый день!

— И не только это, — я демонстративно провёл раздвоенным языком по губам.

— О, это я тоже знаю, — она выдала мне свою лучшую порочную улыбку. Это она умела всегда и преотлично…

Ладно, пора признать: не только это.

— Ну хватит, предадимся воспоминаниям потом. Скажи мне, он с ней спит?

— Ты и сама прекрасно знаешь об этом, моя дорогая. Но твоего уважаемого супруга едва ли можно бы было назвать образцом верности, не так ли? В конечном итоге, ты сама некогда стала сначала его любовницей, а потом уже женой. Третьей и последней, на момент, когда я в последний раз проверял.

— Ты не помогаешь, Шаз.

— А, брось. Я могу заверить тебя, что тебе с этой стороны ничего не грозит. Ты ослепительно популярна, моя дорогая. Твоё лицо не сходит с первых полос модных журналов, голос моей женской ипостаси, который я одолжил тебе, люди находят прекрасным и незабываемым, твой сын, очаровательный ребёнок, отлично смотрится на постановочных семейных портретов, твоё лицо на фото с благотворительных акций выглядит поистине ангельски… С чего кому-то вроде тебя переживать из-за какой-то очередной… Кто там у него обычно? Стюардессы, певички, горничные, секретарши… Право, сколько их уже было, и тебя это никогда раньше не волновало. Что же изменилось?

— Эта другая. Есть что-то про неё… Не могу объяснить, но что-то с ней не так. Ты знаешь всё на свете, Шаз! ты открываешь темнейшие секреты — вот и открой!

— Да что там открывать? — зевнул я. — Тоже мне, загадка века…. Он любит её, только и всего. И это взаимно, я бы даже сказал.

— Только и всего?! И ты так спокойно об этом говоришь?

— А чего тут переживать? Он не станет рисковать предвыборной кампанией, поддержкой электората и твоими связями только ради любви. Не в вашем мире, дорогая. А чувства… кого они волнуют?

— Меня! Я должна спокойно принимать тот факт, что мой муж влюблён в какую-то шлюху?

Я прищурился. Почему же у этих смертных, даже умнейших из них, такие проблемы с оплатой счетов?

— Дорогая, не ты ли сказала мне в своё время, что любовь тебя не волнует? Не ты ли сказала, что готова ею пожертвовать ради всего, что имеешь?

— Любви вообще не существует!

Ну-ну.

— А вот тут ты ошибаешься. Другой вопрос, что любовь — отнюдь не то светлое чувство, каким её принято рисовать… Но кого волнует светлость, чистота и прочие глупости? Главное, любовь всё ещё — истинное чувство. Над которым наша контора не имеет власти. Я предупреждал тебя об этом в своё время, ты согласилась. Что же за новости теперь?

— То есть ты говоришь мне, что не сможешь убрать с дороги эту дрянь?

— Я? — моя бровь поднимается насмешливо. — Ну что ты, моя прелесть, я не смог бы разлучить их.

— Ты шутишь!

— Ни капли. Но знаешь, возможно, я всё ещё мог бы помочь тебе убрать её с дороги. Механическим путём. Я же позабочусь о том, чтобы тебя не поймали. Что скажешь?

Она слегка побледнела. Я наблюдал, гадая, толкнёт ли она себя в это. Умненькая ведь девочка — всегда была, даже когда я нашёл её, покрытую телесными жидкостями разного толка, с уродливыми синяками по всему телу. Но сейчас…