Босс для Красной шапочки
Шрифт:
Новоявленный босс никак не реагирует на новость. Все так же нависает надо мной, продолжая держать в ловушке. Но в такой близости от него я замечаю, как сузились его черные зрачки, подчеркивая сталь глаз.
– Максим Романович...
– мяукает со стороны вновь приоткрывшейся двери голос назойливой Валерии.
– Там Артeм Александрович вернулся, хочет продолжить поиски. Он не может до вас дозвониться и...
При виде открывшегося ей зрелища она осекается. И тогда до меня доходит, насколько двусмысленно мы с Волчариным сейчас выглядим.
Жгучие
– Царевичев вернулся? Отлично. Ты...
– резко выпрямившись, он переводит на меня жесткий взгляд, - ...поедешь с нами. Прямо сейчас.
И скрывается за дверью с видом человека, который нисколько не сомневается в том, что его приказ будет выполнен, причем незамедлительно. И ведь, что досаднее всего, в этой своей самоуверенности он абсолютно прав! Потому как у меня и выбора-то особого нет. Я - свидетельница вероятного преступления... а Волчарин к тому же еще и мой босс. Засада, куда ни глянь, со всех сторон.
Сцепив зубы, давлю строптивость на корню. Затем поднимаюсь со злополучного кресла, неловко протискиваюсь мимо окаменевшей Валерии и опрометью бегу вслед за своим «маньяком».
Догнать Волчарина удается только возле лифта - и то приходится ждать, пока он завершит разговор по телефону с этим загадочным Царевичевым, на которого так надеялась девушка с чердака.
Помявшись на месте, говорю наконец в мощную спину босса:
– Мне еще записку надо передать.
Он поворачивается и смотрит искоса безо всякого выражения. Зато его широкая сильная ладонь красноречивым жестом тянется ко мне.
– Давай ее сюда.
Искушение осадить этого типа становится непреодолимым.
– Нет, - упрямо качаю головой.
– Она предназначена для Царевичева, и будет правильным узнать ее содержимое в его присутствии. Мало ли, что у вас на уме? Вдруг вы в сговоре с этим вашим Филиным!
Прямые темные брови Волчарина слегка приподнимаются, но тут же замирают на месте. Как будто хозяин физиономии считает даже такую простую демонстрацию удивления признаком позорной слабости.
– Ты настолько мне не доверяешь?
– Странно, да?
– сдержанным тоном язвлю в ответ.
– Ведь мы с вами познакомились при таких нормальных и располагающих к доверию обстоятельствах...
От его реакции на это провокационное замечание меня спасает подъехавший лифт. А в фойе «Горной сказки» нас обоих уже поджидает медовый шатен с нетерпеливым вопросом:
– Где записка?
Надо полагать, это и есть тот самый Царевичев.
Волчарин снова протягивает мне свою ладонь - властно и требовательно. И на этот раз я без лишних возражений передаю ему драгоценный клочок бумажки, вырванный из моего студенческого блокнотика. Содержимое записки мне известно - я читала его пару раз, когда останавливалась в лесу, чтобы отдышаться от бега.
«Царевичеву Артeму Александровичу, - гласит шапка заголовка, корявого от волнения автора письма. А ниже торопливо выведено: -Артeм, это Катя Тихонова. Филин запер меня в дачном поселке, на чердаке домика по соседству с девушкой в красной беретке. Она передаст тебе записку и покажет, где находится ее поселок.
P. S. Если со мной что-нибудь случится, пожалуйста, позаботься о Настюше! »
Медовый шатен быстро пробегает по строчкам глазами и коротко бросает:
– Она! Едем.
Мужчины с молчаливым единодушием устремляются на злополучную стоянку. Я бегу за ними, чувствуя себя какой-то неприкаянной овцой в потоке событий и не понимая, куда податься. В темно-синий внедорожник или темно-серый?
Впрочем, Волчарин решает эту дилемму за меня. На ходу цапает за запястье и толчком отправляет в салон совершенно другой машины - серого микроавтобуса с несколькими крепкими парнями в черном.
– З-драсте, - блею по инерции, неожиданно оказавшись в плотной мужской компании на заднем сиденье.
Однако никто из них не отвечает, разве что скрещивают на мне острые взгляды. И у меня мелькает запоздалая мысль: а не эти ли молчуны гоняли меня на днях по лесу, как охотники - зверушку?
Пока я размышляю об этом, рядом со мной на сиденье втискивается твердое тело Волчарина, тесно прижавшись ко мне бедром, и его голос властно приказывает поверх моей головы:
– Погнали!
Глава 22. Ловля соседа
Микроавтобус срывается в крутой поворот прямо с парковки и вылетает на старую лесную дорогу.
От заноса меня рывком впечатывает в бок Волчарина, но тот и бровью не ведет. А когда машина подлетает к развилке, где в сторону дач начинается самый плохой участок с трещинами и рытвинами, он просто придерживает меня за локоть и фиксирует. Надо полагать - чтобы я болталась рядом на сиденье не хаотично, а под его тотально полным контролем.
– Максим Романович!
– на ходу окликает босса водитель.
– Какой дачный сектор?
– Четвертый, - отвечает Волчарин.
– Самый дальний от нашей развилки. Следуй за тачкой с моим помощником.
Я подпрыгиваю особенно высоко на очередном ухабе и чувствую, как жестко осаживают инерцию кандалы сильных мужских пальцев на моем предплечье.
Неприятненько... но вряд ли ремни безопасности доставили бы мне впечатления более радужные. Просто рядом с моим боссом-маньяком всe ощущается острее обычного. Как будто я нахожусь в контакте не с мужчиной, а... ходячей шаровой молнией в человеческом обличии!
Несмотря на бешеную тряску и приличную скорость, мои глаза волей-неволей так и косятся в сторону Волчарина. Он притягивает, будто мощным магнитом, и сопротивляться этому желанию крайне сложно. Не в моем смятенном состоянии уж точно.