Бруталити-шоу

Майерс Александр

— Заходи, — охранник показал на вагон дубинкой. — Она ждет.

— Она? — переспросил я.

— Ну да. Брита. Системный смотритель Станции. Не слышал, что ли?

Я отрицательно мотнул головой и пошел вперед, переступая через обрезанные прямо перед поворотом рельсы. Почему-то я не ожидал, что мэром Поселка окажется женщина. А что значит «системный смотритель»?

У вагона было три пары раздвижных дверей, но открыта — только одна. Возле лестницы, ведущей ко входу, скучал еще один охранник, знакомый мне Лион. Он молча кивнул на лестницу

и отвернулся.

Когда я залез в вагон, то словно попал в другой мир. Снаружи вагон выглядел ярко, но внутри был еще ярче. Стены отделаны досками, так что окон не видно. На полу — ковры. В одной части вагона располагались столы с компьютерами, за которыми сидело несколько репликантов. Они пялились в экраны и даже не обратили на меня внимания. А другая часть вагона была отгорожена бордовой занавеской, и оттуда доносился приятный аромат. Пахло едой, но что за еда — я сказать не мог. В своей жизни я ел только батончики. А, ну да, пару часов назад я попробовал улучшенный батончик.

— Тебе направо, — сказал с улицы Лион.

— Я догадался.

Когда я отдернул занавеску, то снова испытал удивление. Эта часть вагона явно была жилищем, и обитающий тут человек любил роскошь. Сложно применять такое слово к старому вагону метро, стоящему рядом с обоссанной Станцией, но другое бы не подошло.

Кожаный диван, мягкий ковер, деревянная кровать с настоящим матрасом, массивный стол с очередным компьютером и кухня — холодильник, электрический чайник и плита с двумя конфорками, на одной из которых стояла дымящаяся кастрюля.

За столом сидела женщина. Красивая, черт побери, с темно-русыми волосами, собранными в хвост. Она тоже смотрела в монитор и молча махнула мне рукой, когда я вошел:

— Сядь, Брут. Я сейчас.

Какой повелительный тон. Эта дама явно привыкла командовать. А я не очень-то люблю, когда другие люди мной помыкают. Система — другое дело, тут выбора нет...

— Красиво здесь, — сказал я и пошел вдоль стены, поигрывая молотком.

На стенах висели картины, и не какие-нибудь умиротворенные пейзажи. В основном батальные сцены разных времен — мужики с топорами, мужики на конях с саблями, мужики с винтовками.

— Сядь. За стол, — отчеканила женщина, взглянув, наконец, на меня.

— Не хочу.

Ах ты черт, что за горячая штучка. Моя рыжая партнерша и рядом не стояла. Как ее звали-то хоть? Я даже в интерфейс не заглянул перед сексом. Но сейчас загляну.

Игрок ранга D

Опознание недоступно

— Твою мать, — женщина закатила глаза. — Я же забыла, с кем говорю. Садись давай. Сначала поедим.

Такое приглашение меня удовлетворило. Я оставил молоток у стены, рядом бросил мешок и сел за круглый столик. Судя по всему, за ним обычно ел один человек.

— Ты Брита, — сказал я.

— Да, — мэр Поселка встала и направилась к плите.

— Красивое

имя.

— Не пытайся подкатывать, ладно?

— Ладно, — сказал я, осматривая бедра Бриты.

Она поставила передо мной тарелку, полную густого супа. Аромат стоял такой, что слюни у меня потекли, как у бульдога. Брита села рядом и сунула мне в руку ложку.

Я не удержался и сразу же приступил к еде. Как только первые капли бульона коснулись моего языка, я потерял дар речи. И не потому, что было горячо — просто у меня во рту случился вкусовой апокалипсис. А уж когда я начал жевать мясо и овощи, то просто пропал, и очнулся лишь когда тарелка полностью опустела.

О-о... Вот теперь я понял кое-что. Батончики, даже улучшенные — не еда. Это просто топливо, способ не дать игрокам подохнуть от голода. Настоящая еда она вот такая — горячая, приготовленная кем-то живым, не только вкусная, но и красивая. Она дарит тепло и кайф, а не просто насыщает энергией.

— Охренеть, — сказал я.

— Поздравляю. Ты только что испытал гастрономический оргазм, — рассмеялась Брита, вставая и убирая пустые тарелки.

— Охренеть, — повторил я.

— Одно из главных удовольствий в жизни — это хорошая еда. Большинство игроков этого лишены. Ты уже пробовал секс?

— Несколько часов назад. Это намек? Я могу еще раз.

Кажется, я начинаю повторяться, но шутка уместная. Да это и не совсем шутка. Брита хороша — вместо комбинезона на ней футболка и обтягивающие штаны. Спортивная фигура, упругие формы. А карие глаза как два пистолета, нацеленные прямо в сердце. Где-то я уже видел такие глаза.

— Уверен? Со мной у тебя все равно не получится.

— Почему?

— Силенок не хватит. Поздравляю с рекордом шоу, кстати.

— Спасибо, — я не был удивлен, что она знает. — И за еду спасибо. А теперь давай к делу.

Брита подошла, развернула стул и уселась на него, сложив руки на спинку.

— Ты уже знаешь, кто ты такой? — спросила она.

— Конечно, — кивнул я. — Репликант, которому повезло получить гены легендарного убийцы.

— Угу. И как ты себя оцениваешь?

— Я сильный, быстрый и решительный. И не тупой, вроде, так что к чему эти вопросы?

— А еще ты прешь напролом и не считаешься с последствиями, — как по заученному сказала Брита. — И с чужими жизнями.

— Отчасти. Я решил, что не буду таким же маньяком, как папа Рик.

— Папа Рик, — усмехнулась девушка. — Неважно, что ты там решил, эм-сто восемь. Хочешь или нет, но станешь таким же.

— Нет.

— Да, — слово Бриты упало камнем, так что стол между нами едва не треснул. — Ты просто не отдаешь себе отчета. Ты родился маньяком, которому нужны лишь кровь и слава. Изменить себя не сможешь, как ни пытайся. Ты обречен на судьбу, записанную в твоих генах, а гены — как ты сам сказал, от легендарного убийцы. Так что никем другим стать тебе не светит.

— Не понимаю, к чему ты ведешь, — нахмурился я. — Переходи к сути.