Бывший. Сжигая дотла
Шрифт:
Инга колеблется, заставляя мое сердце заходиться в надрывном стуке, но в конце концов соглашается. С неуверенным кивком, она перестает собирать тряпки. А затем, словно дразня, поднимается и, демонстрирую себя без всякого стеснения, покачивая бедрами, идет в душ.
Как привязанный я следую за ней, не отрывая взгляда от ямочек над ягодицами, от нежных изгибов, от мерцающей в лунном свете кожи.
Воловецкая позволяет мне забраться с ней под воду, но мои поползновения останавливает ведьмовским взглядом: смотри, любуйся,
Так же молча, боясь спугнуть этот момент, я наблюдаю за тем, как она промакивает полотенцем капли оставшиеся на коже после душа, как обмотавшись махровой тканью идет собираться.
Думая, что это наша последняя поездка.
Нет, моя девочка. Принцесса, у тебя ни хрена нет рыцаря, зато есть свой дракон.
– Хочешь за руль? – я выпадаю из гипнотического транса, когда она уже почти одета.
Я учил ее водить. Инга боялась, но у нее получалось неплохо.
Она смотрит на меня подозрительно. Раньше я разрешал ей кататься только за городом, а сейчас я протягиваю ей ключи от Порше.
Да, ты все правильно понимаешь: я тебя подкупаю, показываю, что ты можешь вить из меня веревки.
На лице ее мелькает проказливое выражение, Инга выхватывает у меня связку и, подхватив куртку, линяет из спальни, жестко провоцируя меня на погоню.
Ха. Никуда ты от меня не убежишь!
Я откидываю полотенце, натягиваю боксеры и штаны и… не успеваю даже ухватиться за футболку, когда раздаётся телефонный звонок.
Имя на экране телефона вызывает у меня дурное предчувствие.
Зверев. Не Сашка. Васек.
Помедлив, я всё-таки поднимаю трубку.
– Диман, – нервный голос Васька мне не нравится совсем. – Диман, блядь, я не знаю, как это сказать, я чувствую себя хуево… Ты не за рулем?
– Нет, говори, – сухо отвечаю я, а у самого внутри все сжимается.
– Блядь… И не садись за руль, вызови спецов из отцовской фирмы…
– Каких спецов? – Васёк несет сумбурную ахинею, а меня пробирает озноб.
Наплевав на поиск обуви, я широким шагом в одних джинсах выхожу из спальни, Инга гремит чем-то внизу в прихожей.
– Я у Санька, полез в интернет. У него в истории браузера запрос, как подорвать тачку. Блядь, сам он хлопушку не сделает, но он мог купить. Блядь, Диман, он ходил сегодня слишком довольный. Ни с хуя. И он снимал много налички. А потом пропадал на весь вечер. Это пиздец, пусть я буду параноиком, но лучше…
Я уже не слушаю, что Васек говорит дальше, я несусь из дома, потому что слышу, как хлопает входная дверь.
Инга сейчас через минуту сядет в сраную тачку, в ёбаный порш.
– Инга! – ору я на бегу, как оглашенный. – Инга!
Но слышу только смех из-за двери.
– Стой! Стой!
Я вылетаю на крыльцо и ищу глазами Воловецкую.
Мир в этот миг превращается
Мне кажется, я рвусь к Инге сквозь толщу густоты, будто сам воздух сопротивляется, а моя девочка, как на ускоренной перемотке приближается к машине, победно на меня оглядываясь.
Вот она замирает не дойдя до тачки пятнадцать шагов, заметив что-то в моем лице. Да, детка! Я не просто так ору!
Ощущение, что нас разделяют километры, но в поле зрения моя, словно чужая, рука хватает ее за плечо и дергает на меня. Успеваю заметить лишь испуганные глаза.
Секунда тишины вокруг, и оглушительный стук сердца.
Я слышу свое надрывное дыхание.
– Ты чего? – глухо спрашивает Инга мне в плечо.
– Я…
И вслед за легким щелчком раздается грохот.
Все, что я сейчас могу, это резко развернуться, заслоняя Ингу спиной, и повалиться в кусты. В спину впивается какая-то хрень, будто картечь. Я чувствую невыносимую боль в бедре. Меня, походу, контузило, потому что я ничего больше не слышу.
Но это все хуйня.
Инга не открывает глаза.
Глава 52
Инга
Тупая боль в затылке немного пугает.
Мысли путаются.
Как сквозь вату слышу голос Димки, но гул в голове не позволяет разобрать слова. В сознании вспышкой всплывает белое, перекошенное страхом лицо Горелова, а затем этот пугающий звук…
Димка же ничего не боится! Он бесстрашный, его невозможно напугать!
Я мгновенно распахиваю глаза, потому что мне нужно, просто жизненно необходимо, убедиться, что с Димкой всё в порядке.
– Посмотри на меня, – он кричит мне в лицо, встряхивая. – Инга!
Непохоже, что все хорошо. Но он рядом, я чувствую тепло его тела. Это уже не мало.
– Не кричи… Что это было? – заторможенно выговариваю я и понимаю, что меня еле слышно.
– Ты цела? – он лихорадочно меня ощупывает, и я замечаю, что по плечу Димки течёт кровь.
Моё сердце, пропустив удар, запоздало начинает колотиться.
– Наверное, да, а ты?
– Это потом, – отмахивается Дима. – Где болит?
– Только голова, и ты давишь мне на рёбра...
Нервно выдохнув, Димка скатывается с меня в сторону, и я вижу, что его спина вся иссечена мелкими ранами и порезами.
До меня доходит, что где-то рядом все еще стоит треск, воняет палёным, и что-то падает с глухим хлопком время от времени. Осознание медленно накрывает меня.
– Девочка, потерпи, я сейчас вызову скорую, – обещает Горелов, шаря вокруг себя в поисках мобильника.
В некотором отупении от шока говорю:
– Скорая нужна тебе, – и указываю на какую-то не то металлическую, не то пластиковую херню, торчащую у него из бедра. – Я обойдусь пожарными…