Цена жизни – смерть
Шрифт:
И, едва зайдя в кабинет, нарвался на телефонный звонок от Дениса:
— Съездили?
— Съездил. По нулям.
— Я тут подумал. Что-то там не так, — посетовал Денис. — Вы там хоть одного наркомана видели?
— Не видел. Да я и не искал. А с чего ты теперь взял, что «что-то не так»? Сам же меня туда гонял, пожилого уже фактически следователя.
— Не прибедняйтесь, дядя Саша. Я просто решил тоже себя чем-нибудь занять и съездил в редакции рекламных газет, пообщался там с людьми, которые эти объявления принимали. Хотел узнать, кто их давал. Рекламщики говорят, что тексты им прислали по электронной почте, деньги перечислили. И в глаза они никого не видели. Ничего особенного, конечно…
— Погоди, — сказал вдруг Турецкий, вспомнив табличку при входе в здание. — Ты мне лучше вот что объясни как человек молодой, культурный и продвинутый. Я, конечно, плохой христианин. Да можно сказать, что и никакой, но мне кажется, что название этого центра не совсем точное.
— Почему? — удивился Денис. — Нормальное название — Христианский центр. Заурядное, я бы сказал даже абстрактное.
— Вот именно. Христианский центр при Миссионерском секторе Московской патриархии. Так там на домике написано. (Домик, кстати, очень неслабый, но это так, между прочим.) Значит, Христианский — при патриархии. Что-то тут не то. Если я не ошибаюсь, когда у нас в публичном названии какого-нибудь религиозного заведения звучит слово «христианский», речь, как правило, идет о протестантах, да о ком угодно, но только не о русской церкви. Наши же ортодоксы — православные и не устают это повторять. А тут, заметь, при Московской патриархии — и Христианский центр. Может, конечно, я и ошибаюсь, но… Давай-ка проверь, как давно эта контора существует. Объявления сколько времени публикуются?
— Пару месяцев.
— Тогда звони в патриархию, выясняй все насчет этого центра. Откуда он взялся, на чьи деньги, и вообще все, что из них выудишь.
Денис снова перезвонил через полчаса, возбужденный до крайности:
— Сан Борисыч, дядя Саша, как в воду глядели! Нет такого центра!
— Что?!
— Московский патриархат ни сном ни духом. Это какие-то самозванцы. Дети лейтенанта Шмидта.
— Тогда скорее капеллана, — мрачно пошутил Турецкий. — Ну и что это нам дает… Ездит себе какой-то отец Никанор Валентинович на хорошей иномарке. Делает вид, что наркоманов лечит. А может, и правда лечит кого-нибудь. Наверное, эта благотворительность ему какие-нибудь налоговые льготы предполагает. Или национальные премии Нигерии и Афганистана… О черт. Денис!!! Он — там!
— Кто?
— Жека наш! Промыслов-младший. Где сейчас дядя твой?
— Понятия не имею. Наверное, как обычно… Но почему вы…
Турецкий, не слушая, отключился и принялся названивать Грязнову.
13
Через двадцать пять минут во двор красного кирпичного особняка на улице Врубеля ворвались две машины, джип «тойота» и «ГАЗель», набитые муровскими оперативниками. Вячеслав Иванович не упустил случая лично возглавить операцию по спасению сына вице-премьера…
Тяжелый на подъем Турецкий оставался в офисе Генпрокуратуры на Большой Дмитровке и узнал о происходящем спустя некоторое время из уст своего разгоряченного приятеля, приехавшего к нему непосредственно после операции.
— Короче, Саня, дело было так. У тебя в сейфе есть что-нибудь горло промочить? Мои орлы общим количеством одиннадцать человек высадили дверь и ворвались на первый этаж. Еще четверо остались со мной в машине, поддерживали связь. И еще семеро блокировали здание… Значит, ворвались они на первый этаж.
— Ну и?
— Докладывают мне по рации: тут, мол, как в танке. Глухо и пусто. Даже привратника твоего не было. В кабинетах — никакой мебели, ни телефонов, ничего. Так у тебя найдется выпить или нет?
— Потом, потом. Дальше-то что?
— Дальше они разбились на три группы, плюс один человек все время оставался на первом этаже. Остальные поднялись наверх. Короче, на всех этажах одна и та же картина. Никого и ничего. На втором — вообще идеально чистое и пустое гигантское помещение, словно вырубили все перегородки. Прикинь, начальник? И вот поднимаются орлы на четвертый, там вроде тоже пусто, только вдруг из какого-то кабинета шорох. Я даю команду согнать туда почти все силы, сам держу с улицы это окно под прицелом, мало ли что, сам знаешь, как бывает, вдруг там Карлсон какой-нибудь.
— Ну дальше-то что? — нетерпеливо спросил Турецкий.
— А ничего. Врываются они со всеми своими автоматами, гранатами и «черемухами» в комнату, видят в дальнем углу какого-то типа, стреляют в него сеткой, стреножат. Тип орет благим матом и… мажет их коричневой краской.
— Зачем?!
— Испугался. Представь, сидишь себе ты, работяга, в строительной робе и спокойненько красишь плинтус. И тут врываются монстры в камуфляже и ловят тебя в сетку, как какую-нибудь осетрину. А работяга там ремонт делает.
— Один, что ли, во всем доме?! — снова не выдержал Турецкий.
— Остальные на обед ушли, — спокойно объяснил Грязнов. — Мы их дождались, конечно. Все выяснили, проверили подряд на работу — чисто. Особняк этот превратится в ночной клуб. На первом этаже будет ресторан, на втором — казино, ну и так далее. Сейчас там криминалисты работают. Пальчики для тебя собирают, ну и что найдут. Если только работяги все не закрасили. Сами они, между прочим, ни сном ни духом ни о каком Христианском центре, хотя работать начали только сегодня. А по документам — ремонт идет уже полгода. Вот и я думаю, может, тебе привиделось это все? Жара все-таки…
Турецкий вспомнил кабинет, буквально набитый кожаной мебелью и телерадиоаппаратурой. Оперативно убрались, ничего не скажешь.
— И чей будет этот клуб? — спросил он.
— Одного «нового русского». Чайковского Эммануила Викентьевича.
— Ни хрена себе. Не потомок композитора случайно?
— Сомневаюсь. Разве что оперу на зоне, может, что-то про кого-то и писал. Но не суть. Я этого Чайковского помню лет пятнадцать. Стандартная личность для нашего времени. Типологическая, я бы сказал. Так что, в общем, найти его труда не составляло. Пока к тебе ехал, переговорил с ним по телефону, связался кое с кем, мне дали номер его сотового. Позвонил. Оказывается, этот хмырь на Кипре проживает последние четыре месяца, так что с него все взятки гладки. Твой клуб, говорю, там будет, Чайковский? Мой, говорит. А на хрена он тебе, спрашиваю, у тебя же есть уже? А, говорит, улица эта мне понравилась, название подходящее. Имени великого спортсмена все-таки. Так то же Брумель — великий спортсмен, говорю, тупица ты лагерная, а Врубель — это художник такой был. А Чайковский: да мне без разницы, все равно хорошо звучит фамилия — не то про деньги, не то про понятливых людей, врубающихся. Вот таких только и буду к себе пускать. И вы приходите, Вячеслав Иванович. Ну ты представляешь, Саня, вот наглец, а? Ладно, говорю, поглядим, если крупье хорошенькие будут, может, и загляну. Скажи лучше, у кого домик этот из красного кирпича прикупил? Он отвечает: а хоть, мол, и в карты выиграл, так что теперь?
— А у кого выиграл, говорит? — быстро спросил Турецкий.
— Как же, говорит, конечно. У вора в законе по кличке Дохлый.
— Ага! И где этот Дохлый?
— Где и положено быть с таким прозвищем. В могиле. Прикончили его полгода назад. Взорвали в «мерсе» вместе с телохранителями. Как выясняется, не очень-то они бронированные. Так что не покупай ты их, Саня.
— Не буду, — уныло сказал Турецкий.
Круг замкнулся. Найти истинного хозяина Христианского центра не представлялось возможным.