Чаша любви
Шрифт:
— Сама и починю, — я прячу взгляд в георгинах.
«Если от моих слов они не завяли, так от его крика завянут точно».
У тетки, что стоит у плиты ко мне спиной, уже вздрагивают плечи. Может, она плачет? Или смеется. Может, это розыгрыш? Нет, это кошмарный сон...
Константин переступает дозволенное:
— Посмотри на себя, дорогая. Тебе сколько лет? Семнадцать? Или восемнадцать? — он так и буравит меня взглядом. — Двадцать четыре
— Еще, — вставляю я.
— Что? — вихры, кажется, намагнитились, наэлектризовались; с них сейчас посыплются искры.
— Еще — двадцать четыре, — улыбаюсь я, но улыбка эта дается мне с трудом.
— Нет, голубушка! — Константин сейчас похож на мифического Перуна, он вот-вот начнет метать молнии. — У других в твоем возрасте — дом, семья, двое детей — как минимум, перспективы. А у тебя — ни шиша! У тебя...
Он осекается, потому что тетушка бросает на него выразительный взгляд.
Он потухает:
— И вообще! Ноги моей здесь больше не будет.
Круто развернувшись на пятках, он уходит.
«Да, теперь я его точно не увижу больше!»
Однако я весьма заблуждаюсь. Константин показывается вновь. Он бледен, глаза его горят.
В сердце мне слегка веет холодок:
«Неужели не все еще сказал?»
Константин молчит. Он подходит к столу, погружает указательный палец глубоко в торт, в самую середину, выковыривает кусок бисквита, съедает его, слегка испачкав щеки кремом, и тогда уходит. Теперь уж точно.
Громко хлопает дверь. Так громко, что у нас на кухне жалобно дребезжат стекла и звякают крышки на кастрюлях.
Через минуту тетушка укоряет меня:
— Ну, зачем ты так? Не могла помягче? Сказала бы, что подумаешь, что требуется время... Он видела какой пришел! А какой ушел...
Мне грустно:
— Какой пришел, такой и ушел.
Тетя Оля садится напротив:
— И напрасно ты его гонишь.
— Я его не гоню.
— Гонишь, я вижу.
— Просто я за ним не иду. И за него — не выхожу. Не считаю возможным. Ты же видишь, какой он! Его болтает, как маятник. Я не могу строить дом, быт, свое благополучие на маятнике. Влево-вправо, влево-вправо, в прихожую — на кухню, пальцем в торт... — я вскакиваю со стула (кажется, сорвалась!). — Извини, тетя! Я устала. Сегодня был трудный день. Поход в издательство. Ты же знаешь, как это изматывает. Да и вообще...
У меня сейчас такое ощущение, будто все то «вообще» было вовсе и не со мной.
Тетушка некоторое время молчит.
Вздыхает, украдкой поглядывает на меня. Все-таки решается продолжить этот разговор:
— Ты подумай, Аленка, еще хотя бы ночь. Может, надумаешь. Он же парень — ничего. Ну подвижный пока. Потому что молодой. Не совсем нашел себя. А со временем остепенится, потяжелеет. Кончится болтанка. Присмотрись-ка к нему повнимательнее. Который уж год за тобой ходит. Есть в нем и хорошие черты.
«И эти вихры! Рядом со мной на подушке?»
— Присмотрелась уже, тетя. Было время.
— И что? Нет? — в ее глазах еще не погасла надежда.
Я не испытываю сомнений:
— Нет, тетя.
— Ну как знаешь! — она вздыхает. — Я по молодости тоже переборчивая была: это не нравилось, то — не терпела. Сказочного красавца ждала, героя на белом коне — с медалями и саблей... Но вокруг все не героические личности терлись. Меня завмаг едва с работы не гнал. Ухажеры мои надоели — у прилавка не протолкнуться. А с годами все меньше и меньше было ухажеров. Отцвела красавица. И время свое упустила. Замуж за старого выходила, за плешивого. Уж не по любви. Молодые не брали. А Луке я нужна была...
У меня не очень приятные воспоминания о Луке, поэтому я помалкиваю.
— Подумай! Подумай, дорогая племянница. Все еще можно поправить. Как ушел Константин, так и вернется — только позови.
— Он нам чуть дверь не сломал, — напоминаю тетке.
Но она меня не слышит. Или не хочет слышать.
ЖАР-ПТИЦА, УТРЕННЯЯ ЗВЕЗДА
После ужина я иду в свою комнату, переодеваюсь в халат. Настроение — на нуле.
Мысленно перебираю все, что произошло за день. Отнесла рукопись — это хорошо. Все остальное — плохо. Никакой личной жизни. То, о чем мечтаешь, не приходит — не спускается желанный журавль с небес, не садится на плечо; то, что можешь взять, брать совсем не хочется, — не прельщает синица. Вечная проблема...
«Переборчивая? Не из кого выбирать...»
А впереди маячит разбитое корыто.
Но — прочь эти мысли! Прочь! Нужно думать о приятном. Особенно на ночь глядя. Не то будут сниться кошмары.
Хорошо. Думаю о приятном.
«Рукопись я сегодня сдала. Вроде пока делать нечего. Устрою-ка я себе недельку отдыха. Подружку Эрику пошлю подальше. В шкаф. И позволю себе толстый-толстый старый роман. Что-нибудь из Диккенса. Или из сестер Бронте. Или из русских, девятнадцатого века... Прошвырнусь по букинистическим магазинам... Помечтаю над Невой...»
Сумерки за окном. Почти темно в комнате. Люблю это время суток. Оно приносит мне покой.