Дача
Шрифт:
– Ты что?
– спросил он.
– Уезжаю.
– Не поможешь ей?
– Нет.
Отец грустно улыбнулся. Мансур перевязал веревкой сверток с брюками.
– Ты есть не хочешь?
– спросил отец.
– Нет. Не знаешь, где мои тапочки?
– На веранде.
Отец пошел за тапочками. Мансур приблизился к окну: мать продолжала ожесточенно бить по камню.
– Он что, уезжает?
– спросила она отца.
– У него срочное дело в городе, - объяснил отец. Она ничего не сказала,ї толької сильнее ударила по камню. Потом еще раз так же сильно. Камень наполовину погрузился в песок. Она не догадывалась подложить под него другой камень. А может быть, ее не интересовало,
– Мама, - сказал Мансур в окно, - ты неправильно делаешь. Надо подложить камень.
Он понимал, что не должен этого говорить, если хочет получить картину Саттар-заде.
– Я пробовала, - не сразу ответила мать, видимо, колебалась, ответить или нет, - он соскакивает.
Мансур вышел из дома и подошел к ней. Она перестала бить по камню и настороженно молчала, не выпуская из рук молотка. Ждала, что он скажет. "Ты можешь поступить как хочешь, - говорил весь ее вид.
– Я от своих детей всего жду". Мансур тоже молчал. Он опять подумал, что если хочет уехать, то должен сейчас же, сию минуту сказать об этом, потом будет поздно.
– А что делает этот, наверху?
– спросил он, не глядя на нее.
– Не знаю даже, - опять не сразу, устало ответила она,- сейчас залезу посмотрю.
– Я снизу посмотрел. Доски он неплохо уложил.
– Самое главное, чтобы он вместо мелкого камня песок не насыпал.
– Ну что ты? Он не похож на такого человека...
Потом Мансур дробил на куски камни - выяснилось, что их потребуется не меньше пятидесяти ведер, потом таскал песок для цементного раствора, а потом, уже поздно вечером, подавал раствор на крышу. Набросав в ведро несколько лопат раствора, он поднимался по деревянной лестнице, приставленной к стене, и передавал мастеру, который опрокидывал раствор на ровный слой мелкого камня. Стоило Мансуру остановиться, как мать хватала ведро или лопату, чтобы не было перебоя в работе.
Солнце уже было высоко, и могучие лучи его падали отвесно и тяжело. Мастер спасался от них, обмотав голову рубашкой.
– Апшеронское солнце очень опасное, - рассказывал он Мансуру, орудуя лопатой.
– Может человека сумасшедшим сделать. Один шофер рассказывал мне. Местный он, из Герадиля. С карьера песок возил на самосвале. В день двадцать-тридцать рейсов делал под солнцем. Иногда по дороге домой заезжал. С матерью он тогда жил, холостой был... Однажды приехал домой - матери нет, замок висит. Поставил машину на улице, а сам сел в тени у забора. Жара, солнце печет, вокруг тихо, белый песок, никого нет. Только соседский ишак стоит напротив, к воротам привязанный, и смотрит на него. А он сидел, сидел и вдруг встал, положил ишака в кузов машины и поехал. Совсем голову потерял, не понимает, что делает. Сосед за машиной бежит, а он на газ жмет... Прямо с этим ишаком на базар в Маштаги. Продал за восемьсот рублей старыми. До сих пор сам понять не может, почему так сделал... Солнце ему ударило в голову...
К вечеру, когда солнце уже больше чем наполовину
Внизу возился с ведром мастер. Рядом на песке сидела мать, наблюдала за работой. Сейчас сверху она была очень похожа на покойную бабушку. У мастера что-то не ладилось с ручкой, он чинил ее довольно долго. Постепенно с Мансура сходило отупение усталости; глядя на мать, он вспомнил вдруг, как много лет назад они жили с бабушкой в Пиршагах, в таком же доме без крыши. Была война. Мать по ночам пешком шла из города, приносила им еду. Иногда ей не удавалось добраться до них. Тогда "бабушка счищала с хлебного ножа прилипший к лезвию мякиш, и они, два брата, делили его поровну...
Бабушка умерла сравнительно недавно, но почему-то запомнилась именно такой, какой была тем военным летом в Пиршагах. Мать сейчас стала очень похожа на нее. А в те годы мать была красивой. А может, так ему казалось тогда.
Она любила читать им. Сейчас Мансур уже знал, что она не очень начитанный человек. Но тогда они этого не понимали. У нее было несколько любимых книг: "Маленький оборвыш", "Роб-Рой", "Оливер Твист" и "Маленькая хозяйка большого дома"... Они сидели на длинном открытом балконе перед их городской квартирой на втором этаже, откуда спускалась во двор лестница. Она не разрешала ему сидеть на каменной ступеньке, и он старательно умещался на маленьком деревянном пятачке балкона, примыкавшего к лестнице, и часами слушал историю бедного Оливера Твиста...
Очевидно, он задремал ненадолго, потому что, открыв глаза, он увидел рядом с собой мать. Она тоже сидела на краю крыши.
– Что с тобой?
– спросила мать.
– У тебя что-нибудь болит?
– Нет, - сказал он, - просто уснул.
Она помолчала немного и не очень уверенно, не глядя на него, спросила:
– А голова не болит?
– Немного.
Она стеснялась, наверное, потому не сразу, а после некоторой заминки, как бы решившись, вдруг подняла его голову с камня и положила к себе на колени.
– Хочешь, я тебе помассирую виски?
– опять не сразу и все так же, не глядя на него, спросила она.
– Помассируй, - сказал Мансур.
Она начала осторожно поглаживать ему виски и лоб. Кожа на концах ее пальцев была грубой. Мансур лежал, зажмурив глаза. Дыхание матери было хриплое, и в такт ему поднимался и опадал ее большой рыхлый живот, прислоненный к макушке Мансура. Очень она постарела за последние годы, и как-то сразу и незаметно, подумал он.
– Мама, помнишь, как ты читала мне "Оливера Твиста"?
– спросил Мансур, не открывая глаз.
– Помню.
Она продолжала осторожно поглаживать Мансуру виски в лоб, а он лежал с закрытыми глазами и думал. Конечно, хорошо иметь твердый характер, как некоторые имеют, думал он, но и добрым быть тоже не так уж плохо, каждому, как говорится свое, и, пожалуй, совсем не обязательно, чтобы все, что делает человек, было разумно и имело правильную, с его точки зрения,. цель; бывают же ситуации, когда делаешь что-то, что давно уже потеряло для тебя смысл, но продолжаешь делать, потому что люди, которых ты любишь, верят в это дело и не понимают того;, что уже понял ты; они ошибаются, с твоей точки зрения, и старания их бесцельны, но нельзя же бросить их, если ты их любишь. А как их не любить?