Дело беспокойной рыжеволосой
Шрифт:
Он залпом выпаливает эту фразу, словно она была приготовлена давным-давно, и ему отчаянно хочется от нее избавиться.
Мой мир шатается и кренится. Только не это…
Не этого я ожидала. Это плохо. Действительно плохо. Я гляжу на него, пытаясь понять смысл того, что он сейчас сказал. Вот почему все мы походим друг на друга.
Моя первая мысль: Лейла была права, «Мастер темный».
Я вспоминаю свой первый разговор с ним о его наклонностях, тогда, в Красной комнате боли.
— Ты
— Нет, я сказал, что был доминантом. Если я и солгал, то это была ложь по умолчанию. Прости. — Он глядит на свои ухоженные ногти.
Мне кажется, что он помертвел. Оттого, что солгал мне? Или оттого, что он вот такой?
— Когда ты задала мне этот вопрос, я рассчитывал, что между нами будут совсем другие отношения, — бормочет он. По его взгляду я вижу, что он в ужасе.
Потом я внезапно понимаю весь кошмар нашей ситуации. Если он садист, ему в самом деле нужна вся эта порка и прочая дрянь. Дьявол. Я прячу лицо в ладонях.
— Значит, так и есть, — шепчу я, глядя на него. — Я не могу дать тебе то, чего ты жаждешь. — Да, это действительно означает, что мы несовместимы.
Паника сжимает мне горло, мир рушится под ногами. Вот как. Мы не можем быть вместе.
Он хмурится.
— Нет-нет-нет, Ана. Нет. Ты можешь. Ты мне точно даешь то, что нужно. — Он сжимает кулаки. — Пожалуйста, поверь мне, — бормочет он; его слова — страстная мольба.
— Кристиан, я не знаю, чему верить. Все так неприятно, — хрипло шепчу я, давясь от непролитых слез.
Он устремляет на меня взгляд, и сейчас его глаза светятся надеждой.
— Ана, поверь мне. После того как я наказал тебя и ты ушла, мной мир переменился. Я не шутил, когда сказал, что буду избегать того чувства. — Он смотрит на меня с болезненной мольбой. — Когда ты сказала, что любишь меня, это было словно откровение. Никто и никогда прежде не говорил мне этого, и мне показалось, будто я что-то сбросил с себя — или, может, ты сбросила это с меня, не знаю. Мы с доктором Флинном до сих пор спорим об этом.
О! В моем сердце на миг вспыхивает надежда. Может, все еще образуется? Я хочу, чтобы у нас все было хорошо, разве нет?
— Что это значит? — шепчу я.
— Это значит, что я не нуждаюсь в этом. Сейчас не нуждаюсь.
Что?
— Откуда ты знаешь? Как ты можешь говорить с такой уверенностью?
— Я просто знаю. Мысль о том, чтобы причинить тебе боль… любую физическую… мне отвратительна.
— Я не понимаю. А как же линейка, и шлепанье, и секс с извращениями?
Он проводит рукой по волосам и даже чуть улыбается, но потом с сожалением вздыхает.
— Я говорю про тяжелый секс, Анастейша. Ты бы видела, что я могу делать палкой или плеткой.
У
— Что-то мне не хочется.
— Знаю. Если бы ты хотела, то хорошо… но ты не хочешь, и я это понимаю. Я не могу заниматься этим с тобой, если ты не хочешь. Я уже не раз говорил тебе, что все в твоей власти. А теперь, когда ты вернулась, я вообще не чувствую в этом потребности.
Какой-то момент я гляжу на него, раскрыв рот, и пытаюсь осмыслить сказанное.
— Значит, когда мы встретились, ты этого хотел?
— Да, несомненно.
— Кристиан, каким образом твоя потребность могла просто так взять и пройти? Типа того, что я что-то вроде панацеи и ты излечился? Я этого не понимаю.
Он опять вздыхает.
— Я бы не назвал это «излечился». Ты мне не веришь?
— Я просто считаю, что в это трудно поверить. Это разные вещи.
— Если бы ты не ушла от меня, я бы, возможно, не почувствовал этого. Твой уход от меня был самой лучшей вещью, которую ты сделала… для нас. Он заставил меня понять, как я хочу тебя, именно тебя, и я с полной ответственностью говорю, что принимаю тебя всякую.
Широко раскрыв глаза, я смотрю на него. Можно ли в это поверить? У меня болит голова от попыток осмыслить все это, а глубоко внутри я чувствую… онемение.
— Ты все еще здесь. Я думал, что ты сразу уйдешь после моих слов, — шепчет он.
— Почему? Потому что я могла подумать, что ты свихнулся на сексуальной почве, что тебя тянет пороть и трахать женщин, которые похожи на твою мать? С чего ты взял? — прошипела я, взмахнув ресницами.
Он бледнеет от моих гневных слов.
— Ну, в целом да, — отвечает он с обидой.
Глядя в его печальные глаза, я уже жалею о своей выходке и хмурюсь, чувствуя свою вину.
Что же мне делать? Я гляжу на него; он выглядит понурым, искренним… он выглядит, как мой Пятьдесят.
Тут я неожиданно вспоминаю фотографию в его детской и понимаю, почему женщина на ней показалась мне такой знакомой. Она похожа на него. Вероятно, это была биологическая мать.
Мне на ум приходит, как после моего вопроса он отмахнулся: «Так… Неважно…» Она виновата во всем этом… и я выгляжу как она… Дьявол!
Он смотрит на меня больными глазами, и я понимаю, что он ждет моего следующего шага. Кажется, он искренне сказал, что любит меня, но у меня голова идет кругом.
Все так запутанно. Он говорил про Лейлу другое, но теперь я точно знаю, что она была способна удовлетворять его закидоны. Эта мысль мне невыносима и вгоняет в тоску.
— Кристиан, я страшно устала. Давай все обсудим завтра. Я хочу спать.
Он удивленно моргает.
— Ты не уходишь?
— А ты что, хочешь, чтобы я ушла?