Дешевый роман
Шрифт:
– А почему вы говорите, что ваша душа стоит дешево?
– Потому что на ней указана цена.
Показал мне наклейку с ценником.
– И твоя душа, мой друг, будет стоить дороже всего на несколько центов.
Я был в ступоре. И не знал, что ему ответить.
– Я сейчас тебя понимаю лучше, чем кто-либо на этом свете. В этом ты мне поверь.
Похлопал меня по плечу. Подошла Рита. Он даже не обратил на нее внимание, пристально глядя мне в глаза.
– Я хочу вас познакомить со своей спутницей, она моя Муза. Рита!
Он медленно перевел взгляд на нее.
– Очень приятно, Рита.
Она любезно улыбнулась.
– Я отойду, хочу перелистать Фицджеральда.
Она покинула меня, оставив наедине с ним. Я бы не сказал, что был этому рад.
– Мы говорили о душах писателей. – напомнил он.
– Так вот, я хочу сказать, что наши души измеряются в центах. Читателю важен надрыв. Перелом и любовные страсти. Если они не узнают себя в твоем герое, то считай, что твоей книги – нет. Разумеется и тебя. Все просто. А за пустое место люди не готовы платить.
Я держал в руках книгу человека, который стоял передо мной. Я чувствовал его энергетику, но не через обложку.
– Где ты сейчас? В каком месте?
Его голос стал громче.
– Я здесь и сейчас.
– Я о книге. Какая глава?
– Третья глава. Надрыв… Но нет сил больше громко кричать.
– Это начало. Переходи на шепот. Читатель услышал твой голос и будет за ним следовать, куда бы ты его не повел.
Черт возьми, он понимает меня с полуслова.
– Я начал шепотом, но чувствую, что голос постепенно пропадает.
– Вводи нового героя немедленно.
– А как мне его найти?
Человек в костюме развернулся, чтобы уходить.
– А как находят своих героев? Сами входят в книгу!
Рита осторожно коснулась плеча. Я обернулся.
– Что это за странный тип?
– Не знаю, но в чем-то он прав.
Мы еще долго обсуждали с Ритой этого незнакомца, который заглянул в меня и прочитал, словно открытую книгу. Еще мне не давала покоя фраза о ценности писательской души, он ведь прав по-своему. Но как он стал таким реалистом? После чего? Что толкнуло его посмотреть на мир с такой стороны? Или кто?
– Все думаешь о нем?
Рита, оказывается, не спала.
– Да. Я не могу забыть его слова.
– Какие именно?
– Ты будешь стоить на несколько центов дороже.
– Если с этой стороны посмотреть на вещи, то ты сейчас не стоишь ничего. А я – и того меньше.
– Ты права, но все же… Кто он и почему появился так вовремя и внезапно?
– Я не знаю, но не стоит так доверять первому встречному. Возможно, там была не его книга, и он это все выдумал, чтобы хоть как-то развлечься.
– Возможно, Рита, возможно. Но мне кажется, что та книга была написана им.
– Габриэль, можно тебя попросить?
– Да, Рита, я уже освободился.
– Можешь повесить эту полку, я бы хотела поставить на нее свои украшения и нашу фотографию?
Показала мне на странную вещь.
– А как ее повесить?
Растерялся я.
Она посмотрела на меня с удивлением, но ничего не ответила.
Я пошел к соседу, чтобы попросить у него молоток и гвоздь. И на этом можно закончить удивительную историю под названием «Габриэль и полка».
Она перематывала мне палец бинтом, а я отвернулся в сторону, чтобы не смотреть на свою кровь. Я не могу на нее смотреть, а писать о ней могу. На самом деле, мне стыдно, Рита это уже поняла и старалась не затрагивать больную тему, разговаривая о новинках в мире моды, о шелковых платьях, о сильных мира сего, о выдающихся книгах и их авторах.
– Прости, Рита. Мне как-то неловко.
– Ничего, это просто не твое. Ты не создан для этого. У тебя красивые руки и прекрасно получается писать, а остальное – не важно.
Эти слова меня почему-то задели. Мне стало обидно, что за двадцать два года я всего несколько раз держал молоток в руках. Это было в детстве, когда отец просил меня его принести. Для людей талантливых, творческих не существует слова «молоток», в их мире полки вешаются сами, чинится сам по себе кран и лампочки не перегорают, ведь у них есть особенность – они горят вечно.
– А если в комнату сейчас вломится грабитель, то защищать тебя я буду ручкой и листом?
– Да кому мы нужны? Габриэль, я не понимаю, почему ты сердишься на меня.
– Я сержусь на себя.
Мне нужно было срочно что-то сделать, чтобы восстановить свое мужское достоинство перед Ритой, и я сел писать…
«Наступал рассвет, а Юлия сидела у окна своей спальни, она во что-то верила, во что-то абсолютно нереальное. Ее глаза были полны надежды, на губах застыла улыбка, а на лице успокоение. Что так переменило ее настроение или кто?»
Стук. Через секунду он повторился. Я обернулся, а Рита довольно осматривала плод своих трудов. Она повесила эту прелестную, белую полку. Ох, как она вписалась в интерьер.
Я оделся, не обращая никакого внимания на Риту. Нет, в тот момент я считал себя пустым местом. Второпях я выбежал из комнаты. Я купил новую полку, переспросил у продавца, как правильно ее вешать, он на меня так странно посмотрел, словно я спрашивал у него, как обезвредить бомбу. Я внимательно выслушал и вернулся домой. Теперь, вместо одной полки, на стене висело две. Мне показалось, что там я смог бы хранить свои запонки, это было бы лучшим местом для них.
Рита меня довольно целовала, а я даже не сопротивлялся, мне доставляло удовольствие гордиться тем, что я смог это сделать.