Девушки, согласные на все
Шрифт:
– Почему ты так решил? – невесело усмехнулась она. – Ты знаешь, где прячется Усама бен Ладен?
– При чем тут он?..
– За его поимку обещают хорошие деньги. Мы бы смогли переехать в Голливуд, – она как-то странно, визгливо рассмеялась, словно пьяной была, хотя Филипп знал, что она выпила всего лишь один бокал шампанского.
– Я не шучу. – У него пересохло во рту, он поискал глазами официанта с подносом напитков. А вместо этого увидел порноактера Валеру – тот стоял в нескольких метрах и внимательно
«Начистить ему рожу, что ли? – индифферентно подумал Филипп. – Что это он вокруг меня околачивается? Хотя что с него возьмешь, он же псих…»
– Ладно, Филипп, – Марьяна вытерла тыльной стороной ладони слезы, размазанные по щекам, – пойду я. Гога ждет.
– То есть… то есть как?
– Ну не сердись, милый, ты же должен понять, – сказала она тоном капризной девочки. – Мы с тобой потом созвонимся. Гога – он такой. Он меня растопчет, если я сейчас не пойду к нему.
– Но ты же его ненавидишь. Тебя же тошнит, когда он лезет с поцелуями. Ты сама мне это говорила…
– Я привыкла, – с буддистским спокойствием улыбнулась она. – Он не обманет. На этот раз не обманет. Я это чувствую, – она спохватилась, обернулась, посмотрела на настенные часы. – Ладно, Филипп. Созвонимся!
И, почти веселая, она заторопилась прочь. Филипп ошеломленно смотрел ей вслед. В этом будничном «созвонимся» было столько равнодушия, столько наигранной светскости и предсказуемого обмана! Она так беспечно произнесла это, хотя прекрасно знала, что, скорее всего, они не увидятся и не созвонятся никогда…
Он прислонился спиной к стене. Мимо него проходил официант – слабеющей рукой Филипп взял с подноса бокал, который внезапно показался ему свинцово тяжелым. У него разболелась голова – словно невидимые стальные ладони изо всех сил сжимали виски. Он ощущал, что кровь отхлынула от его щек и руки стали ледяными. «Может быть, меня отравили?» – подумал он и тотчас же сам опроверг эту дикую мысль. Бред. Кому надо лишать его жизни – не Вахновскому же! Он и так талантливо с ним расправился – светским и деликатным способом.
Никто не обратил внимания на болезненно бледного блондина, стоящего у стены. Хотя, по идее, этот самый человек должен был стать одним из главных героев вечера. Почему-то Марат Логунов даже не пригласил Филиппа подняться на сцену, хотя он давно уже представил всех моделей календаря, и теперь публика чествовала его создателей. Роскошные, заранее заказанные у дорогого флориста букеты получили Марат, его заместительница Ирена, его ассистентка Ксения, одетая в дурацкое пышное платье. Даже стилистке букет подарили, даже костюмерше. Только Филиппа, главного постановщика, проигнорировали. А у него просто не было сил на то, чтобы возмутиться или обидеться…
– Филипп Дмитриевич! Вам нехорошо?
Филипп раздраженно обернулся. Перед ним стоял неизвестно как
– Чего тебе? – грубо спросил Филипп. – Что ты за мною весь вечер ходишь?
Валера улыбнулся.
– Нехорошо, Филипп Дмитриевич. Почему вы грубите старым друзьям?
Филипп посмотрел в Валерины смеющиеся глаза и неожиданно понял все. Этот тип решил его шантажировать. В известном фотографе Филиппе Меднове он узнал того самого режиссера порнофильмов, перед чьей камерой ему не раз приходилось работать.
– Сколько? – усмехнулся Филипп. – Ну говори. Говори и проваливай.
– Сколько? – переспросил Валера. – Лет семь-восемь, полагаю. Если судья попадется снисходительный, можете рассчитывать на пятерку.
– Ты что, не понял, говнюк? – взвился Филипп. – Можешь не играть на моих нервах. Говори, сколько ты хочешь. Если не будешь зарываться, мы договоримся.
– Нет, это вы ничего не поняли. – Валерино лицо внезапно стало серьезным. Он одним ловким заученным движением вытащил из внутреннего кармана пиджака какую-то ксиву в твердом ярко-красном переплете. «Пресса», – прочитал Филипп.
– Валерий Иванович Гроздьев, – с достоинством представился он. – Специальный корреспондент еженедельного журнала «Расследования и факты». Автор разоблачающего материала о порнографии, в том числе и детской. О беспринципном режиссере порнофильмов, который не останавливается ни перед чем.
У Филиппа перехватило дыхание. Что он говорит? Может быть, это сон? Этот Валера, этот тупо мычащий идиот, с видимым удовольствием совокупляющийся перед кинокамерой с самыми разными девушками, этот самый Валера – серьезный журналист?
– Ну что вы так смотрите на меня? – усмехнулся Валера. – Да, я мог разоблачить вас уже давно. Но сами понимаете, какой трудоемкий это процесс – поиск доказательств. Сложно спрятать камеру, даже шпионскую, на обнаженном теле. Но, в конце концов, это мне удалось… Да, и у меня есть официальное заявление от одной из пострадавших.
– Пострадавших? – онемел Филипп. Почему-то ему опять некстати вспомнилась Азия – других пострадавших от порнобизнеса он вспомнить не мог.
– У вас она проходила под псевдонимом Эмма.
– Эмма? – тупо переспросил он. – Но она же сама…
– Была изнасилована, – насмешливо перебил Валерий. – Кому, как не мне, это знать…
– Господи! Ты следил за мной! То-то лицо твое с самого начала казалось мне знакомым! Я, наверное, сотню раз видел тебя на своем пути. На улице, в пробке, в магазине! И даже еще раньше, много лет назад… Просто не узнал… Ведь когда видишь человека в одном амплуа, совершенно не приемлешь его в новом… Где же мы встречались раньше? – бормотал деморализованный Филипп.