Девятая стрела Хаоса
Шрифт:
– Моя стараться, начальника, - отвечаю в духе орков, и секция взрывается дружным смехом, переходящим в поздравления.
Затишье.
После уничтожения КиллаКана проходит более десяти минут, но кусты, те растерзанные остатки, что скрывают вход в ущелье, неподвижны.
Ко мне подходит Шас-вре, сдвигая на затылок шлем.
– Будешь?
– В его трёхпалой клешне зажата мутно белая макаронина местного наркотика. Лёгкого, не сильнее наших сигарет, и высочайше не рекомендованного. Этериалами.
– Не, - сдвигаю шлем, качая головой - меня эта дурь не берёт. Вот от стаканчика коньяка я бы не отказался. Хотя нет, вру. Какая сейчас выпивка. Бой не окончен. Говорю об этом сержанту и тот, закинув в рот треть макаронины, смотрит на меня с удивлением.
– Думаешь ещё полезут? После этого?
– Обломок макаронины обводит поле, заваленное грудой тел, посреди которой чадит опрокинутый ходун.
– Мы же их вон как раскатали.
– Полезут. Это орки. Им плевать на потери. И ты знаешь, - отцепив флягу, плещу себе в лицо пригоршню холодной воды: - Что-то я не заметил, чтобы орки, как нам Этериалы сказали, передрались по пути.
– Ты сомневаешься в их мудрости?
– Скорее уверен в отсутствии опыта дел с зелёными. Что, - не даю его возмущению разрастись: - Вполне нормально. Это нам, людям, часто с ними пересекаться доводилось.
– Допустим, - он немного смиряет свой начавший было зарождаться гнев: - И что ты предлагаешь?
– Уходить.
– Нам приказано стоять здесь! И пока мы успешны!
– Это пока. Смотри, - киваю на поле: - Первыми шли бойзы. Так, лёгкая пехота. Мясо. После - шагоход. Это уже серьёзнее. Третья волна мощнее будет. Проси подкреплений или отводи парней. Не сдюжим.
– Так может говорить лишь существо, не познавшее мудрости Высших!
– Шлем опускается на лицо, завершая неформальное общение.
– Шас-о! Стоим на позиции! Решение Этериалов, приславших нас сюда, верно, ибо истинно!
"Как скажешь", - бормочу себе под нос и сделав глоток воды, опускаю шлем.
Запись номер МХХР-24-ССВА-045
Движение за обломанными кустами притягивает меня к прицелу - там, ещё пока неразличимое в деталях, ворочается нечто огромное. Миг, и давя уцелевшие ростки, из ущелья появляется крупная фигура, заставляющая меня нервно прикусить губу.
Бочкообразный корпус, воздетая к ржавому небу рука-клешня, толстые, массивные ноги... Что? Ещё один КиллаКан?
Походу, та же мысль рождается и в голове Шас-вре:
– Человек! Приказываю уничтожить этот Кун!
– Тал-ка, - перехожу на закрытый канал, нарушая сразу несколько уставных догм. Ну не положено здесь младшему окликать начальство, тем более не по званию, а вот так, фамильярно, по имени.
– Тал-ка. Уводи людей. Немедленно!
– Инк?!
– В его голосе неподдельное удивление такому нарушению дисциплины: - Что с тобой? Я готов списать это на твою биологическую горячность, но...
– Уводи бойцов!
– Перебиваю его и мне плевать на штрафные баллы, которые он начислит мне после. Пусть начисляет - сейчас важнее, чтобы было кому их начислять.
– Это не КиллаКан. Это Варбосс. А он один не ходит!
– Варр-босс?
– Начальник ихний. Орочий, - вожу прицелом разглядывая фигуру и замечаю, как пространство вокруг него начинает заполняться фигурками, плотно обвешанными железом.
– Видишь орков около него? Это Харды. Хард бойз. Тяжёлая пехота.
Яркая толпа, в цветах доминирует красный, быстро формирует плотное построение вокруг босса и прикрывшись массивными щитами, начинает медленно разгоняться, грозя вот-вот перейти на бег.
Ещё и штурмовые щиты... Ой, как плохо!
– Шас-вре! Уводи...
– Шас-о!
– Он не слушает меня: - Огонь по готовности! Мы били их прежде, перебьём и сейчас! Огонь!
Дурак!
По щитам начинают плясать вспышки попаданий. Да, всё же хорошие стволы у этой расы - я вижу, как отваливаются здоровенные куски окованного металлом дерева, но это никак не сказывается на движении отряда. Перейдя на рысь, орки мчатся вперёд, размахивая чоппами - грубыми топорами, мечами, дубинами и просто похожими на ломы палками. Ой, как не хорошо...
Приникаю к прицелу, ловя голову Варбосса в прицел.
Выстрел!
Нашаривая в сумке заряд, не отвожу глаз от прицела - пуля, ударив в наплечник и оставив там глубокую борозду, точно как на люке КиллаКана, уходит в рикошет и бьёт в массивную гнутую пластину, закрывающую нижнюю челюсть Варбосса.
Ну? Такой удав свалит и быка... Но Варбосс далеко не бык. Дёрнув головой - разбитая надвое полоса повисает диковинными украшениями над грудью, он вскидывает вверх руку с зажатой в ней стрелковкой, чей калибр готов поспорить с орудием среднего калибра. Он что-то кричит, разевая пасть полную здоровенных жёлтых клыков и спустя несколько минут до меня доносится подхваченный его свитой вопль:
– ВВАААааагггхххх!
Ох, как не хорошо! Ва-ах! Орочье боевое безумие! Теперь их не остановить - даже лишившись ног они будут ползти, стремясь разорвать нас зубами.
"Пьюк!"
Навожу прицел прямо на оскаленную пасть.
Выстрел!
Пуля срубает несколько клыков и вырывает кусок щеки Варбосса.
Промах. Ему сейчас плевать на такие мелочи.
К огню винтовок подключаются карабины, и зелёная толпа начинает таять, теряя бойцов. Хорошо, но мало! Мало! Первые ряды уже всего в полусотне метров от нас, и я всаживаю заряд прямо в толпу.
Попадание! Ещё бы - в такой толчее промахнуться невозможно.
Сразу два орка падают наземь, но всё равно ещё более десятка рвутся вперёд.
Перезарядка. Ну же...ну... где сигнал готовности?!
Тридцать метров - вспышки у срезов стволов практически не прекращаются, но зелёный вал продолжает свой бег.
"Пьюк"
Выцеливаю грудь Варбосса и жму спуск. Попал - на груди, чуть выше центра массивного диска похожего на канализационный люк, расцветает яркая вспышка. Варбосс замирает, его корпус дёргается, отклонившись назад и тут же, сразу две пули, ведомые удачей, бьют его в горло. На экране прицела мне видно, как проминается под их напором толстая, покрытая костяными наростами, шкура. Миг растягивается в вечность - я не отрывая глаз, слежу, как по наростам начинают бежать трещинки, как темнеет поверхность и как - удача на нашей стороне, пули проламывают преграду, погружаясь в его тело.