Дикарь из глубинки, или Курс выживания для мажорки
Шрифт:
Я с недоверием снова кошусь в сторону пса, который и не собирается отходить. Он тоже смотрит на меня. Фраза: не бойтесь, он не кусается – успокаивает слабо. Если не сожрать, то зализать до смерти, я уверена, этот зверь точно способен. Судя по тому, как активно они капают из его пасти – это не животное, а целый слюновыделительный завод!
– Иди-иди, Арчи, – подходит ближе и шлепает псину полотенцем.
Пес, облизнувшись, спрыгивает с лавки и отходит подальше.
– Спасибо, – благодарю женщину и спускаюсь
– Он мясо предпочитает, – заявляет женщина.
Я замираю.
Это что? Такой сельский юмор? Меня сейчас так завуалировано костлявой обозвали? Смотрю на женщину непонимающе. Да что они все прицепились к моей фигуре? Не тощая я! Еще парочка таких замечаний, и у самоуверенной меня выработается как минимум один комплекс неполноценности!
Готовлю колкость в ответ. Но уколоть не успеваю. Мой поток мыслей перебивает вопрос в лоб:
– Вы к кому? – незнакомка оглядывает меня с ног до головы.
– Я к Румянцеву Михаилу Руслановичу.
Женщине лет тридцать пять, не меньше. Темные волосы собраны в косу под косынкой. Под фартуком домашнее платье. И пахнет от нее далеко не GIVENCHY. Пирожками. Вкусными такими, пышными, только из печи. А карие глаза смотрят на меня с пытливым любопытством:
– А зачем вы к нему?
– А вы кто? Хозяйка дома? Где Румянцев?
Женщина складывает руки на груди, подчеркнув свою пышную грудь. Да она вся такая – пышная! Как раз в стиле Андрея Петровича. Тут не то, что есть на что посмотреть, но и прилично мест, за которые можно подержаться.
– Меня зовут Татьяна. Можете мне сказать. Пока не хозяйка, но в скором времени… – сверкает глазами женщина. – Мы в отношениях, – поясняет.
Воу-воу-воу! А у внука и деда схожие вкусы, однако? Вот только приехала я не к дамочке, с которой он “в отношениях”, а к самому Михаилу. Поэтому упрямо гну свое, заявляя:
– Вы мне лучше скажите, где его найти.
А кто с кем и в чем – мне абсолютно по барабану.
– Так вы разминулись, – усмехается. – Он ушел не так давно. Вы вообще откуда такая… – снова этот взгляд оценивающий. – Холеная.
– Из Москвы я такая. Холеная. По важному поручению.
– Чьему поручению? – вскидывает бровь.
– Куда ушел он? Михаил?
– Так на ферму, – пожимает плечами. – Куда же еще.
– И где найти эту вашу ферму?
– По дороге пойдете, вон к тем зданиям, – машет рукой. – Там и спросите его. Авось, помогут, – разворачивается, видимо поняв, что у меня ничего не узнать, и направляется к дому. Ни до свидания, ни “может вас покормить”. А у меня желудок сводит от голодных спазмов. Но, видимо, гостеприимству тут не очень-то и научены. Придется идти искать этого неуловимого внука.
Выхожу с территории дома и направляюсь в указанном направлении. Не знаю, сколько прошла, метров шестьсот, наверное, по дорожке.
Увидев мужчину, чуть ли не бегом тороплюсь к нему.
– Погодите, – перебираю мелкими шажками. – Извините. Здравствуйте.
Мужичок останавливается и дожидается, когда я до него доковыляю.
– Подскажите, где найти Михаила Руслановича?
Мужчине лет пятьдесят. С добрыми глазами. Усмехнулся.
– Мишу-то? Так здесь где-то, – разводит руками. – Работы много, вот и носится.
– А-а-а, – тяну я.
– А ты откуда такая красивая?
– Оттуда, куда могу не вернуться, если не найду вашего неуловимого Михаила Руслановича, – качаю головой. – Может, вы все же знаете, где он носится сейчас?
– А ты пройди туда вон, – махнул рукой. – К коровнику. Там сейчас убираются, коровы на выпасе. Может, там. Или молодежь подскажет, где искать.
– Спасибо.
И я иду. Или, скорее, ковыляю к тому самому коровнику – большому зданию с белыми стенами под синей крышей. И запах… божечки мои! Запах просто убийственный. Аж глаза щиплет и разъедает.
Ворота открыты нараспашку. Оттуда доносится шум и голоса. А еще смех. Преимущественно женский. У входа толпятся простые парни и девчонки примерно моего возраста. В рабочей форме, грязных рубашках и резиновых сапогах. И я такая – здрасьте! В юбке-карандаш персикового цвета, белой блузке и на каблуках. М-да.
Останавливаюсь у входа в коровник. Замираю. Мысленно уже ненавижу этого Румянцева. Врубаю на максимум режим “вежливой дурочки” и улыбаюсь:
– Здравствуйте.
Ноль внимания.
– Здравствуйте! – напрягая голосовые связки, перекрикиваю шум.
Наконец-то на меня обращают внимание.
– О-па-па, – протянул парень белобрысый. Тут же снял кепку, прочесав пятерней густую шевелюру. – Я попал в рай, – уставляется на мои ноги с глуповатой улыбкой и направляется ко мне. – Откуда такое прелестное видение?
– Мне нужен Румянцев, – говорю я, закатив глаза и тяжело вздохнув.
Черт, нет. Здесь лучше глубоко не дышать.
– Дядя Миша? – переспрашивает.
– Он самый. Где он? Я уже несколько часов пытаюсь найти его.
К нам подходят девушки.
– А ты думаешь, он будет тебя ждать? – хмыкает одна.
– Жди, если он тебе так нужен, – подхватывает вторая.
– К вечеру вернется, – скалится третья.
Змеюки из коровника переглядываются и хохочут. Я стискиваю кулаки и молчу. А та самая беспардонная “молодежь” разглядывает меня, как диковинную зверушку. Как будто перед ними не человек, а чупокабра с рогами! Все ясно, как и джентльменство с гостеприимством – чувство такта этим деревенщинам не привито.