Дикий остров
Шрифт:
— Скорее, здесь люк, — позвал Тёма, и Тартарен вовсю заработал руками.
Они нырнули в люк один за другим, свалились на что-то мягкое, от чего отвыкли, кажется, давным-давно и навсегда.
Это был диван. Тёма стоял на спинке, помогая им спуститься. Потом смотал веревку, захлопнул люк.
Тартарен лежал на диване, и все у него в глазах плавало вверх ногами, поэтому он не сразу понял, что это под ним. Когда сообразил, перевернулся, сел, рот раскрыл, выдохнул:
— Вау!
Перед диваном стоял низкий столик. Чего там только не было! Блюдо
— Пещера Аладдина. Тёма, как ты ее нашел? — прочавкал Тартарен, набивая рот всем подряд и открывая об стол бутылку.
Тёма взял две бутылки, протянул Крису, сам глотнул.
— А правда, Тём, как ты догадался, что в трубе есть люк? — спросил Крис, хлебнув пива и закусив ветчинкой.
— Люк был открыт. Я заглянул и спрыгнул. Потом веревку вам бросил.
— Значит, нас здесь ждали, — выговорил медленно Крис, оглядываясь.
Комнатка метров пятнадцать без окон. Беленые стены и потолок. Ковровое покрытие, телевизор с СД-плейером в углу. Белая дверь с золотой ручкой.
— А там что? — показал глазами на дверь.
— Да какая разница, — радостно бубнил Тартарен, закуривая. — В первый раз за сколько дней по-людски сидим.
— По-людски? Это странно… — сказал Крис, встал, подошел к двери, дернул ручку.
— Заперта, — догадался Тёма.
— Ой, да что вы паритесь, — веселился Тартарен. — Пожрем, покурим, а потом я вышибу дверь — и пойдем дальше.
— Я не курю, — сухо заметил Крис. — И не верю, что здесь кто-то хочет, чтобы мы посидели по-людски.
— Тартарен, — потянул носом воздух Тёма, — а что это ты куришь?
— Я, — Тартарен поднял пачку со столика, — «Мальборо». Ты что-то имеешь против?
— Странный запах у этого «Мальборо», — заметил Тёма.
— Это не «Мальборо», — поднял глаза к потолку Крис.
— А что же? — посмотрел вслед за ним Тартарен.
— Это газ! — натягивая на лицо ворот рубашки, успел крикнуть Крис, но было поздно.
Сквозь щель приоткрытого люка в комнату спускался шланг. Из него шел густой и терпкий дым, и в нем плыли стены… Тёма и Крис разом осели один на кресле, другой на диване. Тартарен упрямо тащил ко рту бутылку пива, чтоб сделать последний глоток. Не успел, уронив бутылку на ковровое покрытие, а голову на стол.
Глава семнадцатая
1
Криса будто вдавило в кресло. Его желудок подкатился к горлу и там застрял. Казалось, он во взлетающем самолете. Не открывая глаз, попробовал двинуться. Не смог. Кровь застучала в висках. Ниже шеи как будто ничего у него не было. Одна только чугунная наковальня там, где раньше были грудь, живот и ноги. В нее все время били молотом, звонко, но для наковальни нечувствительно.
Крис приоткрыл глаза, увидел — здоровенный плазменный экран, показывающий его самого в кресле-каталке, мозаика мелких экранчиков левее, и в них мельтешит что-то неразборчивое.
Дальше странный иллюминатор — плоский, прямоугольный, длинный. За стеклом водоросли полоскают длинные листья. Равнодушная акула притиснула к стеклу ноздреватое рыло, уставила Крису в лицо желтый глаз.
«Это не самолет, — Крис соображал плохо. — Это подводная лодка? Мы всплываем?»
Взгляд вернулся к экрану, Крис различил за своей спиной смутную фигуру в темном. Попробовал обернуться и не смог — на экране шея-то у него была, а тут, в жизни, он ее совершенно не чувствовал. Глаза поднял, увидел: скалистая стена уходит вверх. «Нет, это не подлодка, — догадался вдруг. — Это зал. Я внутри горы», — вспомнил и наконец увидел то, что прежде не замечал, — прямо перед ним было кресло с высокой спинкой за полукруглым столиком из темного стекла с клавиатурой и пультами.
Тот Крис, на экране, тоже все это увидел, и человек, сидевший в кресле, оттолкнулся коленом от столика, развернулся, сел поудобнее и бесцеремонно стал разглядывать Криса.
Крис попробовал зафиксироваться на лице человека, но не был уверен, что это ему удалось. Совершенно серая личность: то ли мужик, то ли парень. Лицо плоское какое-то. Глаза прозрачные. Одет в широкую бархатную куртку с поясом и несвежую сорочку.
— Ты кто? — спросил Крис.
— Я… — задумался человек и, не найдя что ответить, усмехнулся: — Я тот самый…
Щелкнул пультом, на экране появились Юнг, грозящий кому-то над могилой Светы, потом Тартарен, обещавший прийти и разобраться, потом и сам Крис, взгляд которого не сулил ничего приятного незнакомцу в кресле.
— Я тебя знаю?
— Вряд ли. Впрочем… Фамилия Минаев говорит тебе что-нибудь?
Понаблюдал за бесплодными попытками Криса вспомнить.
— Меня вообще мало кто знает. — Не огорчался, не радовался — констатировал.
— А стоило бы знать? — набрал сил поинтересоваться Крис.
— Вашей-то компании? — Минаев перебрал в уме все, что видел за эту неделю на своем экране. — Вряд ли вас это остановило бы.
— Ты президент фирмы «Артур», — догадался Крис.
— «Артур»? — посмотрел поверх головы Криса Минаев. — У меня есть такая фирма?
— Договор, — сказал стоявший за спиной Криса фальшиво-мужественным голосом.
— Ах да, — повернулся с креслом, взял со стола три листочка, прошитых скрепкой. Просмотрел, кивнул. — Нет, фирмой «Артур» я как раз не владею. Она…
— Партнер, — подсказали из-за спины Криса.
— Вот именно, — согласился тот. — По бизнесу. Выполняет различные поручения моих служащих.
— Бандиты, — обвинил Крис непонятно кого. — Зачем мы тебе понадобились?
— Вы мне? — удивился Минаев. — Скорее уж это я вам понадобился. Не вы ли всю зиму мечтали о настоящем приключении? А что, есть претензии? Вас что-то не устраивает? Разве происходящее было понарошку? Я так не думаю.
— А-а-а… так это ты нам веселую жизнь устроил, — попробовал усмехнуться Крис.